烟花易冷

　　我们划着一支竹竿，撑着名叫【回忆】的小船，在灿若繁星的记忆中追溯着我们的过去。

　　不知什么时候，我的手已经不是虚虚地落在嵩水的后背，他用冰凉没有人气的手指轻轻勾住了我的小拇指，关节的地方已经被压凉了，酥酥麻麻的触感勾动着我的心思，两个男人，坐在“闹鬼”的常府里的古井边，手指纠缠着手指，脚尖冲向对方，一个赏月，一个赏树，良久都没有人打破这片寂静。

　　冰凉的手指交缠在一起，微风吹过，嵩水的如墨瀑一般的长发扫过我的肩颈，拢了拢我的短发，那一刻，我想时间就此冻结，如同烂柯一梦般，我们再次走出这扇木门的时候，没有叫做【君未归】的琵琶手，没有叫做【常嵩水】的四处游荡的孤鬼。

　　乌鸦哇哇叫地飞过常府的上空，留下一道黑色不显眼的残影，云罩住了弯月，蓦地我转头已经依稀看不清常嵩水的脸颊了。

　　墨黑色的天空已然悄悄褪成了暗蓝色，弯月淡了，启明星亮了，遥遥指引着夜路人。

　　而后，我感觉那附在我手上的压力渐渐没了，我动了动手指，不敢看向嵩水的方向，执拗地坚定地望着启明星。

　　那冰凉的触感好似从来没有在我的手上停留过一般，消失无踪。我接受了这个事实，因为在我转动僵硬的脖颈时，我听到耳边传来一道空灵的声音，是嵩水，“阿归，今晚我们再见，好吗？”最后那两个字充斥着渴望与哀叹。

　　我完全是不假思索地朝着虚空点头，不知道他能不能看见。我一个人坐在断了水的枯井边，不知何时已经抱起了我的琵琶，直到启明星消失，太阳从东边缓缓升起，撕开黑夜，带来破晓，迎接天光。

　　趁着街上还没有人的时候，我推开破旧的木门，嘎吱一声，门开了，我踏出去，迎面而来的是初秋早晨微凉的带着桂花香的风，门在身后悄然关上，我穿着不着调的表演服，甩了甩长衫，抱着琵琶，走向天光。

　　身后是常府，破败的常府，“闹鬼”的常府，嵩水在的常府。身前是歌舞暂歇的梨园，是充满希望的破晓黎明，是可以抱着琵琶走的花路。

　　而我多么希望，有那么一天，我走累了，一转身，一段路，我就可以抱到我想抱住的人。

　　布鞋已经脏了，看不出原来的荷色，琴身下面沾了点井边的泥，吹了一夜的风，脑袋隐隐作痛，街边小池里凋谢的菡萏，勃勃生长的藕，小贩挑着的吃食，这些味道糅杂在一起，我头痛着，抱着琵琶却像是逆着天光走进了天堂。

　　我刚走进梨园的门槛，小凳子就抢过来小心翼翼地抱过我的吉他，嘴角边儿沾着桂花糕的碎末，一双黑葡萄般的眼睛亮着，嘴里不停地问：“归哥，您这晚上去哪儿了啊？师傅可着急了，您看师傅摔茶碗都给我这儿磕了个口子。”说罢他撩起他的马褂，指了指肚皮上一道不长的，新鲜的伤口。

　　我抬手揉了把他头发，也不说话，示意着他把琵琶给我抱到我房间去，我独自一人去面对师傅的怒火。

　　说起是师傅，我背地里却是叫他老头儿，如果不是他当年逼着我学琵琶，我现在应该也不是琵琶手，但我本来就不想当琵琶手的。

　　身段要娆，十指如葱，媚眼如丝，这并不是一个男人该有的，我却是硬生生地，从“男儿郎”变成了“女娇娥”。

　　我不亢不卑的行礼之后，师傅粗长的手指在我面前发着抖一般点来点去，嘴里一口地方话，我懒得听，也听不懂，任其肝火四怒。

　　良久，他坐下喝茶，一摆手，我就如同一只被放生进河流的鱼儿一般从门缝里溜了出去，小凳子从厨房里偷了个馍馍蹲墙角吭哧吭哧地啃着，我一走过去，他就如同惊弓之鸟一般缩起脖子，看到是我，瞬间又恢复自然了。

　　小凳子看我完须完尾地站在他面前，惊得馍馍都不啃了，张着嘴，“啊？师傅没打你啊？”傻小子根本就不会委婉。

　　我难得的笑了起来，“等你以后可以当角儿了，师傅也不会打你的。”我抬脚走了，身后是小凳子一脸亢奋地发誓以后一定要当角儿。

　　我苦笑着摇摇头，当角儿可没那么容易，我看着自己的双手，一时走神，那些陈年旧伤似乎又回到了我的手上，血淋淋的布在关节周围，再回神，那些地方也不过是浅不可见的疤痕罢了。

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