明年今日

　　站在敝旧的楼道里，乔帪宇静默了一会儿。

　　过年的时候大概是北京城最空的时候。没有堵车，甚少喧嚣。连平直的街道都显现出了一点闲适的味道。
　　也只有这个时候，他才觉得北京的各种魅力。
　　就像上次听说过的一个笑话：
　　有人要大家说说喜欢北京的原因，一人拽文说了一句：“世人谓我恋长安”，结果一个兄弟悠悠然接了一句：“长安久居实不易”……

　　从门口地垫下摸出钥匙，乔帪宇轻轻开了门。
　　这是他第二次来这里。
　　上一次还是某年送酒醉的人回家。夜半无人，也无语。

　　严寛的家跟他想象的差很多。
　　他本以为他那样懂得生活的人大概总会布置的舒适有品位，却没想到简单平实得几乎有些无趣。
　　小小的两居室，因为是有了年头的老房子，户型不好采光也不好。
　　东西不多，收拾的还整洁，稍稍透着种缺少女性因素介入的粗疏。

　　厨房小而简洁，半开放式，锅灶简单，几把刀具，几只常用的碗碟排插在沥水篮上。
　　靠墙有一张不大的餐桌，桌面上一本台历，一只马克杯。
　　杯子很大，艳蓝底色上印着金黄色的光晕。
　　梵高的《星空》。
　　跟乔帪宇家的一只一式一样。

　　卧室没有床。推拉门后是榻榻米。9平米左右的地方不知能不能睡舒服。
　　屋角一个老式衣箱，黄铜锁扣，红漆斑驳中透着幽幽旧木香。
　　一面窗，嵌在夕照那面墙上，平静的框住了一角灰蒙蒙的天空。

　　衣箱是空的。
　　没有临时起意的仓促，到处都是整理过的不会回来的空白。
　　窗下斜放着一个淡绿的竹枕，枕边薄薄一本书册，上面压着一串碧绿的手串。

　　无声的在枕上躺下来，乔帪宇的动作轻的仿佛怕惊扰无边的寂静。
　　暗淡的阳光透过窗子洒在他的身上，没有一丝温度。
　　他的手腕上也有一串手串，一色碧绿的珠子，十二颗。结节处有一个小小的金葫芦，葫肚上细细刻着一个“福”字。
　　他结婚前一天赵烨带给他的，严寛礼到人没到。

　　他不知道自己是这么疲惫，在躺下之前。
　　这一年他的睡眠差的厉害，几乎要完全的安静状态才能入睡。每晚只有黎明前的两三个小时才能真正入睡，一点点声响又会醒来。如生命初始状态里永远怕黑的婴儿，张着一双洞察世事的眼睛，用不被理睬的方式冷漠的审视着黑暗。

　　竹枕有点硬，躺久了却觉得舒适。竹条间细细的缝隙里淡淡散着茉莉的茶香，像阿尔山满山的野杜鹃香气。
　　窗关着，窗外是年年都在建、却一直没有建完的工地。
　　机器枯燥的轰鸣遥遥传来，因为隔着窗，像是幽闭在无光的深海里，连意识都被闷住了。

　　在枕上蹭了蹭，乔帪宇无声的笑了笑。那机器的轰鸣声，让他想到了某人某个不登大雅之堂的毛病。
　　在阿尔山途中，因为这个毛病，那人无数次被清出帐篷，成了他那辆破吉普的长久住客……
　　严寛大概永远不会知道，那机器的轰鸣声实在比他的小呼噜声好听多了。

　　西斜的日光渐红渐烈，映在他笑着也像是疼痛的脸上，只觉得冷。
　　蜷了蜷，他还是就这样睡了过去。像一个迷路许久的旅人，千山万水精疲力竭后终于找到了迷失前的坦途。
　　他的睡姿也像是个孩子，永远不是蜷缩着就是趴着。严寛曾说那是因为他缺少安全感，才总是不自觉的戒备着外面的世界……

　　睡梦里，他恍惚间还是觉得少了些什么。
　　一缕气息？一丝温度？又或许只是某种无声流淌在空气中的不可触摸、却无法忽略的温存？……

　　他的手搭在枕边的书册上。手很大，手指很长。
　　腕上的手串跟书册上的那条叠搭在一起，如同两条永久纠缠的曲线。
　　书册上的手串也是十二颗，一样碧绿。结节处不是葫芦，是个金色的小蝙蝠。

　　他没有去翻手串下的书页，也许他宁愿留给风。
　　当窗外高空中的风吹过，或许总能透过窗子，掀翻那些永不可说的纸张……

　　天，不知什么时候已经黑了下来。
　　幽暗斗室中只有手边深幽的绿芒。
　　可惜那光芒如此微弱，永远照不清那纸页上细细勾勒的线条，
　　照不清那笔尖指端、永久单一不变的容颜……

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