余烬微光

　　周六早上七点，祝余就醒了。

　　这比她平时周末的起床时间早了整整两个小时。她在床上躺了一会儿，听着窗外的鸟叫声，脑子里乱糟糟的——一会儿是胜利巷的老房子，一会儿是顾征说“建筑是唯一能对抗时间的东西”时的神情，一会儿又是苏晓那句“没人真正走近过他”。

　　最后她放弃了继续睡的念头，爬起来洗漱。镜子里的人眼下有淡淡的青黑，显然昨晚没睡好。她用冷水拍了拍脸，试图让自己清醒一点。

　　早餐是食堂买的包子，豆沙馅的，太甜。祝余吃了半个就放下了，收拾背包：素描本、铅笔、橡皮、削笔刀，还有苏晓借的相机。想了想，她又往包里塞了瓶水和一包纸巾。

　　上午的时间过得很慢。她强迫自己写作业，但总是走神。数学卷子上的函数图像扭曲成老巷子的轮廓，英语阅读里出现“architecture”这个词时，她的心跳会莫名加快。

　　十一点，她决定出门。约定的时间是下午两点，但她想在周围逛逛，熟悉一下环境——至少她是这样告诉自己的。

　　秋日的阳光很好，暖暖的，但不灼人。祝余沿着学校外的街道慢慢走。这一带是老城区和新区的交界处，一边是新建的高楼大厦，玻璃幕墙反射着刺眼的光；另一边是低矮的老房子，墙皮斑驳，阳台上堆着杂物，晾晒的衣服在风里飘摇。

　　她在一家小面馆吃了午饭。老板娘很热情，问她是不是附近学校的学生，还多给了她一勺浇头。祝余道了谢，安静地吃完，付钱离开。

　　走到校门口时，才一点二十。她找了个树荫下的长椅坐下，拿出素描本，开始画街景。画到一半，有人在她旁边坐下。

　　“来这么早？”

　　祝余手一抖，铅笔在纸上划出一道多余的线条。她抬起头，看见顾征背着那个深绿色帆布包，手里拿着杯咖啡，正看着她。

　　“你也早。”她说，声音有点干。

　　“习惯了。”顾征喝了口咖啡，“我每天早上六点起床，跑步，然后去图书馆。周末也差不多。”

　　“不累吗？”

　　“累，但习惯了就不觉得了。”他看向她的素描本，“在画什么？”

　　祝余把本子递过去。画的是街对面的杂货店——老式的门脸，招牌是手写的，门口堆着几箱矿泉水，一只花猫在阳光下打盹。

　　“挺有生活气息。”顾征评价，“你观察力很好。”

　　“只是无聊随便画画。”

　　“无聊时的作品往往最真实。”顾征把咖啡杯放在长椅上，从包里掏出一个小本子，“我也经常画速写，不过主要是建筑结构。”

　　他翻开本子，递给祝余。里面果然都是建筑速写——哥特式教堂的飞扶壁，江南园林的月洞门，现代美术馆的几何切割……每一幅都线条流畅，透视准确，旁边还有密密麻麻的注释。

　　“你学画画多久了？”祝余问。

　　“没正经学过。”顾征合上本子，“就是自己喜欢，看着书自学。建筑系的入学考试要考素描，我得提前准备。”

　　“你准备得很充分。”

　　“不够充分。”顾征摇头，“真正的建筑师要有审美，有思想，不只是会画图。我还差得远。”

　　他说这话时表情很认真，不是谦虚，而是真的认为自己不够好。祝余忽然想起那些关于他的传言——天才，传奇，不合群。但现在坐在她旁边的这个男生，只是一个为了理想拼命努力的普通人，会因为自己不够好而焦虑，会早起，会喝咖啡提神，会在周末加班工作。

　　“时间差不多了。”顾征看了眼手表，“走吧，今天去工人新村，那边保存得比较好。”

　　两人起身往公交站走。今天顾征穿了件深蓝色的牛仔外套，里面是简单的白T恤，牛仔裤，帆布鞋。很普通的打扮，但穿在他身上就是有种说不出的好看。祝余低头看了眼自己的米色针织衫和牛仔裤，忽然觉得有点……太普通了。

　　公交车来了，人不多。两人又坐在后排靠窗的位置。这次祝余靠窗，顾征坐在她旁边。车辆启动，窗外的景色开始流动。

　　“你对工人新村熟悉吗？”顾征问。

　　“去过一次，很小的时候。”祝余说，“我姨妈家原来住那边，后来搬走了。印象里就是很多红砖楼，排列得很整齐，楼和楼之间有小花园，老人在那里下棋，小孩在那里玩。”

　　“那是八十年代的建筑了。”顾征说，“典型的单位福利房，当时算很好的条件。但现在都旧了，很多住户搬走了，剩下的多是老人。”

　　“也要拆了吗？”

　　“暂时还没规划，但迟早的事。”顾征从包里拿出一个小相机——不是上次的单反，而是一台看起来很旧的胶片相机，银色的机身有些磨损，“城市更新太快了，老建筑留不住。”

　　“你为什么用胶片相机？”祝余好奇地问，“数码不是更方便吗？”

　　“胶片有质感。”顾征抚摸着相机机身，“数码太干净，太完美。胶片会有颗粒感，会有偶然的光晕，会有时间的痕迹。就像老建筑，不完美，但有故事。”

　　他又从口袋里掏出一个小铁盒，打开，里面是一卷卷胶卷：“这是柯达的Portra，适合拍人像和建筑。这是富士的Pro 400H，色彩更鲜艳。这是伊尔福的黑白卷，拍出来有老照片的感觉。”

　　他说这些时眼睛发亮，像个孩子在展示心爱的玩具。祝余被他的热情感染了，也笑起来：“你很专业。”

　　“只是爱好。”顾征把胶卷收好，“摄影和建筑很像，都是在用光作画。只不过建筑的光是固定的，摄影的光是瞬间的。”

　　公交车到站了。工人新村果然如祝余记忆里那样——一排排红砖楼，四层或五层，阳台统一用绿色铁皮包着，有些已经生锈。楼间距很宽，中间是花坛和小路，只是花坛里的植物大多枯死了，杂草丛生。

　　“比胜利巷好一些。”顾征举起相机，调整焦距，“至少还有人住。”

　　确实，这里的生活气息更浓。阳台上晾着衣服，窗口摆着盆栽，一楼的小院子里有老人在晒太阳。远处传来收音机的声音，咿咿呀呀地唱着戏曲。

　　两人沿着小路慢慢走。顾征拍照很专注，有时候为了一个角度会蹲下来，甚至趴在地上。祝余跟在他后面，用素描本速写——楼房的轮廓，阳台上的晾衣架，墙角的自行车，还有一只蹲在窗台上打哈欠的猫。

　　走到一片小花园时，他们看见几个老人在下象棋。棋盘刻在石桌上，棋子是旧的，木头都磨得光滑。两个老人对弈，另外几个围观，谁都不说话，只有棋子落在石桌上的清脆声响。

　　顾征举起相机，但没有按快门。他看了很久，然后放下相机：“不拍了。”

　　“为什么？”

　　“不想打扰他们。”顾征说，“有些瞬间，记录反而是一种破坏。”

　　他们在不远处的长椅上坐下。阳光透过稀疏的梧桐树叶洒下来，在地上投下斑驳的光影。风很轻，带着秋天特有的干燥气息。

　　“你小时候也跟外公学过画画？”顾征忽然问。

　　祝余愣了一下：“你怎么知道？”

　　“上次你说你外婆家在胜利巷附近，我猜你小时候应该经常去，应该也有老人带。”顾征说，“而且你的画里有国画的笔意，尤其是线条，不是纯西画的技法。”

　　他的观察力让祝余吃惊。她确实跟外公学过国画，但那已经是很多年前的事了。

　　“嗯，我外公是中学美术老师，退休后在家画画。”祝余说，“我小学时每个周末都去他那儿，他教我画梅兰竹菊，教我用毛笔，教我看墨色的浓淡干湿。他说画画要‘意在笔先’，要先在心里有了完整的画面，再下笔。”

　　“后来呢？为什么不学了？”

　　祝余沉默了一会儿：“后来外公去世了。再后来，我爸说学画画没前途，考不上好大学，找不到好工作。他说‘艺术是富人的游戏，我们普通人玩不起’。”

　　她说这话时声音很平静，但手指不自觉地绞在一起。那些记忆并不美好——父亲撕掉她的画，扔了她的颜料，说她不务正业。母亲只是哭，劝她听爸爸的话。

　　“所以你就不画了？”顾征问。

　　“不是不画，是不敢让别人知道。”祝余苦笑，“我偷偷画，画在作业本的背面，画在废纸上，画完就藏起来。像做贼一样。”

　　顾征看着她，眼神很深：“那现在呢？还敢画吗？”

　　“敢一点了。”祝余说，“至少在校刊可以画。虽然我爸不知道，知道了肯定又会说。”

　　“你会听他的吗？”

　　“不知道。”祝余老实说，“我不知道自己有没有勇气反抗。就像你想考建筑系，你爸不同意，但你坚持。我不知道我能不能像你那样坚持。”

　　顾征没有立刻回答。他靠在长椅上，仰头看着天空。天空很蓝，云很少，偶尔有鸟飞过。

　　“我也没有你想的那么坚定。”他终于开口，“我也动摇过，怀疑过。尤其是每次跟我爸吵完架，他摔东西，骂我不懂事，说我不体谅他的苦心。那时候我也会想，也许他是对的，也许我太自私了。”

　　“那你怎么坚持下来的？”

　　“因为试想过另一种生活。”顾征转过头看她，“我想象自己坐在办公室里，每天对着电脑，开不完的会，谈不完的项目，喝不完的酒。我想象自己变成我爸那样的人——成功，但冷漠；富有，但不快乐。那种想象让我恐惧，恐惧到宁愿现在痛苦，也不愿将来后悔。”

　　他的话像一把钥匙，打开了祝余心里某个锁了很久的盒子。她也试想过——按照父亲的期望，学会计，毕业后进公司，朝九晚五，结婚生子，过一种稳定但平淡的生活。那种想象不会让她恐惧，但会让她……窒息。像被温水煮着的青蛙，慢慢失去挣扎的力气。

　　“我们都是逃兵。”她轻声说。

　　“什么？”

　　“逃兵。”祝余重复，“从家庭的期望里逃出来，想逃到自己的世界里去。哪怕那个世界很艰难，很孤独，但至少是我们自己选的。”

　　顾征看了她很久，然后笑了。不是平时那种漫不经心的笑，而是发自内心的、温暖的笑。

　　“你说得对。”他说，“我们都是逃兵。但逃兵也有逃兵的荣耀——至少我们选择了一条更难走的路，而不是那条被铺好的、安全的路。”

　　风吹过，几片梧桐叶飘落下来，在空中打着旋儿。祝余伸出手，接住了一片。叶子已经黄了，边缘开始卷曲，叶脉清晰得像地图上的河流。

　　“你会继续画画吗？”顾征问。

　　“会。”这次祝余回答得很坚定，“就算不能当职业，也会一直画下去。就像你说的，至少这是我自己的选择。”

　　“那校刊的插图……”

　　“我会画好。”祝余说，“不只是完成任务，而是要画出我想表达的东西——时间的痕迹，记忆的重量，还有……逃离的勇气。”

　　顾征点点头，眼神里有赞赏：“我等着看。”

　　两人又坐了一会儿，看老人们下完一局棋。赢的老人笑呵呵地收拾棋子，输的也不恼，说“再来再来”。围观的人散开，各自回家做饭去了。阳光西斜，把他们的影子拉得很长。

　　“走吧，去最后一个地方。”顾征站起身，“工人新村后面有条老巷子，里面有些老建筑很有意思。”

　　那条巷子叫“槐安里”，很窄，只能容两个人并肩通过。两边的房子都是民国时期的联排屋，青砖灰瓦，木格窗棂，有些还保留着雕花门楣。墙上爬满了爬山虎，秋天了，叶子红黄相间，像燃烧的火焰。

　　巷子里很安静，只有他们的脚步声。晾衣绳横跨窄巷，上面挂着床单、衣服、还有腊肉，在风里轻轻摇晃。空气里有煤球炉的味道，混合着不知哪家炖肉的香气。

　　“这里居然还保留着。”祝余轻声说，怕打破这份宁静。

　　“因为巷子太窄，车进不来，开发商看不上。”顾征举起相机，“但也保留不了多久了。听说明年就要改造，这些老房子都要拆。”

　　他拍照，祝余速写。两人配合得很默契，一个用镜头记录形，一个用画笔捕捉神。走到巷子中段时，他们看见一家旧书店。

　　店门是木制的，漆已经斑驳，玻璃橱窗里摆着泛黄的书。门楣上挂着一块木牌，上面用毛笔写着“闲云书屋”，字迹苍劲有力。

　　“居然还在。”顾征有些惊讶，“我小时候来过，那时候老板还是个中年人，现在应该很老了。”

　　“进去看看？”祝余问。

　　顾征点点头。两人推开店门，门上的铃铛发出清脆的响声。

　　店里比外面暗很多，只有一盏昏黄的台灯亮着。书架从地面一直顶到天花板，上面密密麻麻摆满了书，空气里有旧纸张和灰尘的味道。柜台后面坐着一位老人，头发花白，戴着一副厚厚的眼镜，正在用放大镜看书。

　　“欢迎。”老人抬起头，眼睛在镜片后显得很小，“随便看，不买也没关系。”

　　他的声音很温和，有种旧时代文人的儒雅。祝余和顾征对视一眼，开始在书架间浏览。书都很旧，大多是七八十年代的版本，封面设计朴素，纸张泛黄。有文学经典，有历史典籍，还有一些看不懂的外文书。

　　祝余在文学区停下，抽出一本《边城》。翻开扉页，上面有一行钢笔字：“1983年购于北京。时光荏苒，书页已黄，记忆犹新。”字迹秀气，像出自女子之手。

　　她正看着，顾征走过来，手里拿着一本书——正是那本《荒原狼》。不过不是图书馆那本，是另一个版本，封面是黑色的，上面有一只狼的剪影。

　　“你也喜欢黑塞？”老人不知什么时候走了过来，脚步很轻。

　　“读过一些。”顾征说。

　　老人接过书，用手摩挲着封面，动作很温柔，像在抚摸老朋友的脊背。然后他做了个让祝余和顾征都惊讶的动作——他闭上眼睛，用指尖“读”着封面上的凹凸。

　　“这本书啊……”老人睁开眼，眼神有些恍惚，“十年前也有个高中生常来读。他坐在那个角落——”他指了指窗边的藤椅，“一坐就是一下午。他说他想当诗人，写能让时间停驻的诗。”

　　祝余的心跳加快了。她看了顾征一眼，发现他也听得专注。

　　“后来呢？”顾征问。

　　“后来他考上了中文系，真的成了诗人。”老人把书放回书架，“出了两本诗集，还得了奖。再后来……”他顿了顿，“听说他疯了。有人说是因为写不出东西，有人说是因为感情问题，也有人说，是因为他太想抓住时间，结果被时间反噬了。”

　　店里很安静，只有旧钟的滴答声。老人转身走回柜台，背影有些佝偻。

　　“书和人一样，都有命运。”他坐下，重新拿起放大镜，“有些书被很多人读，有些书一直寂寞。有些人实现了梦想，有些人被梦想吞噬。都是命。”

　　祝余和顾征都没说话。他们站在昏暗的书店里，看着满架子的旧书，听着老人平淡的讲述，心里涌起复杂的情绪。

　　付钱时，顾征买了那本《荒原狼》。老人用旧报纸仔细包好，递给他：“年轻人，有梦想是好事，但别忘了，梦想也会咬人。”

　　“谢谢提醒。”顾征接过书，“我会记住。”

　　走出书店，天已经有些暗了。夕阳把巷子染成金色，那些老房子在光里像镀了一层暖色的釉。

　　“你觉得那个诗人真的疯了吗？”祝余问。

　　“也许不是疯，只是选择了另一种清醒。”顾征说，“当所有人都说你是疯子的时候，你可能只是看到了他们看不到的东西。”

　　他把书装进包里：“就像那个老人说的，书和人都有命运。我们的命运是什么，现在还不知道。但至少，我们还在寻找。”

　　两人沿着巷子往回走。走到巷口时，天空忽然暗了下来，接着，雨点毫无预兆地落下来。

　　“下雨了！”祝余惊呼。

　　雨下得很大，很快，转眼就成了瓢泼大雨。两人赶紧跑到最近的一处屋檐下躲雨。屋檐很窄，只能勉强遮住他们不被淋湿，但风把雨丝斜吹进来，打湿了裤脚。

　　“这天气真是……”顾征抹了把脸上的雨水，“说变就变。”

　　祝余也湿了，头发贴在脸上，很不舒服。但她看着眼前的大雨，忽然觉得有点好笑——他们像两只落汤鸡，狼狈地挤在窄小的屋檐下。

　　“你笑什么？”顾征问。

　　“没什么。”祝余忍住笑，“就是觉得有点……戏剧性。”

　　顾征也笑了。他靠在墙上，看着雨幕：“是啊，像电影里的场景。男女主角躲雨，然后感情升温。”

　　他说这话时语气很随意，但祝余的脸还是红了。她庆幸天色已暗，他应该看不出来。

　　雨没有停的意思，反而越下越大。天色完全暗了下来，巷子里没有路灯，只有远处窗户透出的微弱光线。雨声哗哗，像无数双手在敲打地面。

　　“冷吗？”顾征问。

　　“有一点。”

　　顾征从包里掏出一件薄外套——是他早上穿的牛仔外套，后来热了就脱了塞进包里。他递给祝余：“穿上吧，别感冒了。”

　　“那你呢？”

　　“我没事，不冷。”他把外套塞到她手里，“穿上。”

　　祝余犹豫了一下，还是穿上了。外套上有很淡的洗衣液的味道，混合着他身上特有的气息——不是香水，就是很干净的、阳光晒过的味道。衣服对她来说有点大，袖子长了，她卷起来。

　　“谢谢。”她说。

　　“不客气。”

　　两人又沉默了。雨还在下，没有要停的迹象。祝余看着雨幕，忽然想起一个问题：“你妈妈是钢琴家？”

　　顾征愣了一下，然后点头：“嗯。她在音乐学院教钢琴，也开音乐会。小时候她希望我学音乐，给我请了最好的老师，买最好的钢琴。”

　　“但你没学？”

　　“学了，学得还不错。”顾征说，“但我不热爱。弹琴对我来说是任务，不是享受。我喜欢的是天文，是物理，是建筑——那些看得见摸得着的东西，那些能改变世界的东西。”

　　“你妈妈失望吗？”

　　“很失望。”顾征的声音低下来，“她说我有天赋，浪费了可惜。但天赋如果不是用在热爱的事情上，就只是负担。我宁愿没有天赋，只有热爱。”

　　雨声里，他的声音显得格外清晰，也格外孤独。祝余想起自己的父亲，那个撕掉她画的男人。也许天下父母都一样，都希望孩子走自己认为正确的路，却忘了问孩子想要什么。

　　“你妈妈现在还希望你学音乐吗？”

　　“不直接说了，但每次我回家，她都会弹琴给我听。”顾征顿了顿，“她最近在写一首曲子，叫《未完成的赋格》。她说等我考上大学，就写完它。”

　　“赋格？”

　　“一种复调音乐形式，多个声部交织，像对话，也像辩论。”顾征解释，“我妈说，人生就像赋格，有主旋律，有对位，有发展，有再现。但她的赋格一直没写完，因为找不到合适的结尾。”

　　他说完，忽然哼起一段旋律。很简单的几个音符，在雨声里显得格外清澈，像雨滴敲击青石板的回响。

　　祝余静静听着。旋律很美，但也有些忧郁，像在诉说什么未完成的故事。

　　“这是什么曲子？”她问。

　　“我妈写的，就是那首《未完成的赋格》的开头。”顾征停下，“她说这个旋律是她年轻时写的，一直想发展成完整的曲子，但总是找不到接下来的路。”

　　“也许不需要找。”祝余说，“就让它是未完成的，就像人生，永远在路上，永远在寻找。”

　　顾征转过头看她。天色很暗，她看不清他的表情，但能感觉到他的目光。

　　“你说得对。”他说，“也许未完成才是最好的状态——因为还有可能，还有期待。”

　　雨渐渐小了，从瓢泼大雨变成了淅淅沥沥的细雨。远处的天空露出一丝亮光，雨快停了。

　　“走吧。”顾征说，“趁雨小，赶紧回学校。”

　　两人冲进细雨中。巷子的青石板路被雨水冲刷得很干净，反射着微弱的天光。他们跑着，脚步声和雨声混在一起，像某种默契的节奏。

　　跑到巷口，雨几乎停了。天空开始放晴，西边的云层裂开一道缝，夕阳的余晖漏下来，把湿漉漉的世界染成金色。

　　两人都湿透了，头发贴在脸上，衣服往下滴水。他们看着彼此的狼狈样子，忽然都笑了起来。

　　“像两只落汤鸡。”祝余说。

　　“落汤鸡也有落汤鸡的快乐。”顾征甩了甩头发，水珠四溅，“至少我们看到了雨中的老巷子，听到了雨声里的旋律，还……分享了秘密。”

　　最后几个字他说得很轻，但祝余听清了。她的心跳快了一拍。

　　公交车来了。车上人很少，他们坐在后排，湿衣服把座位弄湿了，但谁也没在意。窗外，城市华灯初上，霓虹在湿润的空气里晕开，像水彩画。

　　“今天谢谢你。”顾征忽然说。

　　“谢什么？”

　　“谢谢陪我逛这些老地方，谢谢听我说那些话。”他看着她，“很少有人愿意听这些，大多数人觉得我矫情，或者太沉重。”

　　“我不觉得矫情。”祝余说，“我觉得很真实。真实的东西，再沉重也值得听。”

　　顾征笑了。这次的笑容很温柔，温柔得让祝余有点不敢直视。

　　车到站了。两人下车，往学校走。路灯已经亮了，湿漉漉的地面反射着灯光，像铺了一地的碎金。

　　到校门口，该分开了。顾征把相机和胶卷收好，说：“照片我洗出来给你，大概需要两三天。”

　　“好。”祝余把外套脱下来还给他，“谢谢你的外套。”

　　“不客气。”顾征接过外套，犹豫了一下，“下周末……还要去一个地方，火车站的老仓库区。你想去吗？”

　　祝余的心跳加快了。她点点头：“去。”

　　“那下周六见？”

　　“下周六见。”

　　顾征点点头，转身往男生宿舍的方向走。走了几步，他忽然回头：“祝余。”

　　“嗯？”

　　“今天很开心。”他说，然后笑了笑，转身走了。

　　祝余站在原地，看着他消失在夜色里。雨后的空气很清新，带着泥土和青草的味道。她摸了摸自己的脸，有点烫。

　　回到宿舍，另外三个室友正在看电视剧，见她湿漉漉地回来，都吓了一跳。

　　“你去哪儿了？怎么淋成这样？”

　　“去老城区采风，下雨了。”

　　“快去洗澡，别感冒了。”

　　祝余拿了换洗衣服去浴室。热水冲下来，洗去了一身的湿冷和疲惫。她闭着眼睛，脑子里却还在回放今天的画面——老巷子的青石板，旧书店的昏黄灯光，屋檐下的雨声，还有顾征哼的那段旋律。

　　未完成的赋格。

　　她忽然想，也许她的人生也是一首未完成的赋格。主旋律是父亲的期望，对位旋律是自己的渴望，两个声部在斗争，在对话，在寻找和谐的可能。而现在，也许出现了第三个声部——一个意外的、温柔的、让她心乱的声部。

　　洗完澡出来，室友们已经睡了。祝余轻手轻脚地爬上床，躺在黑暗中，睁着眼睛。

　　窗外的雨又下了起来，淅淅沥沥的，像在诉说什么秘密。她想起顾征说的那个诗人，那个想用诗抓住时间最后却疯了的人。她想起书店老人说的“梦想也会咬人”。

　　但也许，被梦想咬伤，好过从未拥有梦想。

　　她翻了个身，闭上眼睛。在入睡前的恍惚中，她又听见了那段旋律——简单的几个音符，清澈的，忧郁的，像雨滴，也像眼泪。

　　未完成的赋格。

　　也许未完成才是最美的，因为还有无限的可能。

　　而在这个雨夜，在城市的某个角落，另一个少年也躺在床上，听着雨声。他手里拿着今天买的《荒原狼》，指尖摩挲着封面上的狼的剪影。

　　他想起了屋檐下的那个女孩，想起了她说“我们都是逃兵”时的神情，想起了她穿着他的外套时，袖子长了需要卷起来的可爱样子。

　　他笑了笑，把书放在床头，关灯。

　　雨还在下，像时间的脚步声，不疾不徐，走向未知的明天。

　　而两个少年的人生，就像那首未完成的赋格，刚刚奏响了第一个音符。

　　接下来的旋律会怎样，谁也不知道。

　　但至少，他们都在寻找，都在路上。

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