夏夜晚风与蝉鸣

　　火车碾过铁轨的震动顺着椅面传来，林溪靠在江熠肩头，旧相册摊在膝头，最后一页那张火车票的边角已泛出浅褐，却仍能看清“16车7座”的字样。

　　“你看这座位号，”江熠的指尖轻轻点过票根，“倒像是特意选的。”

　　林溪抬眼，窗外的雪野正渐渐褪去素白，远处田埂已透出零星绿意。他合上相册，声音带着刚睡醒的微哑：“许是巧合，又或许……是那时候心里就有了数。”

　　江熠笑起来，从背包里摸出个保温杯，拧开时热气氤氲：“刚泡的姜茶，趁热喝。”

　　林溪接过杯子，暖意顺着掌心漫开。火车正穿过一片林子，枝头积雪簌簌坠落，惊起几只麻雀，扑棱棱掠过车窗，翅膀带起的风仿佛都带着草木的潮气。

　　“快到了，”江熠望着窗外熟悉的站台轮廓，“妈说炖了排骨，就等我们回去尝。”

　　林溪嗯了一声，目光落在江熠无名指的银戒上。那戒指磨得发亮，内侧刻着的小字已快要看不清——是当年两人偷偷刻下的名字缩写，如今倒像长在了肉里。

　　车厢广播响起报站声，带着电流的杂音。江熠起身拎起行李，肩上还搭着林溪的厚外套：“穿好，外面风大。”

　　林溪刚把外套套好，火车已缓缓停稳。月台上，母亲的身影在人群里格外显眼，裹着枣红色的棉袄，手里攥着块格子围巾，一见他们就挥起胳膊。

　　“慢点跑，妈。”江熠笑着迎上去，被母亲攥住胳膊絮叨个不停，“路上冷不冷？溪溪脸色怎么这么白？”

　　林溪被这声“溪溪”唤得心头一暖，上前接过母亲手里的围巾：“妈，我不冷，是车厢里闷的。”

　　回家的路是条缓坡，雪水汇成细流顺着路沿淌，叮咚作响。母亲走在中间，左手挽着江熠，右手被林溪牵着，絮絮讲着街坊的新鲜事：“赵家小子娶了媳妇，就隔壁村的；西头老槐树被雷劈了半棵，好在没伤着人……”

　　院门口的篱笆爬满了新抽的绿芽，江熠推开院门时，大黄狗摇着尾巴扑上来，前爪搭在林溪腿上，舔得他手忙脚乱。

　　“去去，别添乱。”江熠笑着把狗赶开，却被母亲拍了下胳膊：“跟它计较什么。”

　　厨房飘出肉香，父亲正蹲在灶前添柴，火光映得他皱纹里都是暖。见他们进来，往炉膛里塞了块松木，站起身拍掉灰：“回来了？排骨在砂锅里炖着，再等一刻钟。”

　　林溪放下行李，走到灶边帮着添柴，火苗舔着柴薪，噼啪声里混着砂锅咕嘟的轻响。江熠搬了张小板凳坐在门口，阳光透过窗棂落在他膝头，把银戒照得发亮。

　　“对了，”母亲忽然想起什么，从柜子里翻出个铁盒，“前几天整理老箱子，翻出这个，你们看看还有用没。”

　　盒子打开，里面是堆泛黄的纸——有林溪高中时的奖状，江熠画废的图纸，还有半包没吃完的橘子糖，糖纸都粘在了一起。

　　“这糖还能吃？”江熠捏起一颗，糖纸脆得一碰就碎。

　　“早化了。”林溪笑着摇头，指尖触到张硬纸，抽出来一看，竟是张电影票根，边角卷得厉害，上面的日期显示是十年前的今天。

　　“记得吗？”林溪把票根递过去，“那天你说看电影，结果记错时间，我们在影院门口冻了半小时。”

　　江熠接过票根，对着光看了半晌，忽然笑出声：“后来你非说要补偿，拉着我去吃烤红薯，结果把舌头烫出个泡。”

　　母亲在一旁听着直乐：“多大的人了，还说这些陈芝麻烂谷子。”

　　林溪没说话，只是把票根小心夹回相册。相册放在灶台上，阳光落在照片上，那年影院门口的积雪，竟和此刻窗台上未化的残雪，渐渐叠在了一起。

　　砂锅里的排骨发出最后一声绵长的咕嘟，父亲揭开锅盖，肉香瞬间漫了满屋。林溪盛了碗汤递过去，江熠伸手接过时，两人的手指不经意相触，像有微弱的电流窜过——就像很多年前，在那个飘雪的站台，少年偷偷碰了碰另一个少年的指尖。

　　窗外，新抽的绿芽正怯生生地探出头，在风里轻轻摇晃。

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