桀骜

　　公交车来了。
　　两人上车，依旧坐在后排靠窗的位置。

　　车子启动，驶向市实验一中。

　　景珩看着窗外倒退的街景，心里很平静。
　　她想起早上出门前，父亲说的那句话——“温祉那孩子肯定准备得特别充分”。

　　是的，她准备得很充分。
　　但她的准备，不是为了战胜谁，而是为了不辜负。

　　不辜负自己对文字的喜欢，不辜负那个老教师说的“找到自己的声音”，不辜负此刻坐在身边的、这个同样在寻找声音的人。

　　车子到站，两人下车。

　　市实验一中的校门再次出现在眼前。
　　下午的阳光把大理石立柱照得几乎发白，钟楼的影子斜斜地投在广场上，像巨大的日晷。

　　校门口的人更多了，气氛也更紧绷。
　　有人在最后默背范文，嘴唇无声地翕动。
　　有人在检查文具，把笔拆了又装。
　　有人紧张地搓着手，掌心都是汗。

　　景珩和温祉并肩站着，等待入场。

　　“紧张吗？”景珩问。

　　“有一点。”温祉诚实地说，手指无意识地攥紧了书包带子。

　　“我也是。”景珩笑，侧过头看她，“不过没关系。反正……”
　　她顿了顿，声音放得很轻，像在分享一个秘密。

　　“反正我们是一起来的。”

　　温祉看着她，眼神很静。
　　然后，她点了点头。
　　“嗯。”

　　入场铃响起，清脆而悠长，在校园里回荡。学生们开始陆续走进校门，按照考场指示牌走向不同的教学楼。

　　景珩和温祉的考场不在同一栋楼。在分岔路口，两人停下脚步。

　　“加油。”温祉说，声音很轻，却清晰。

　　“你也是。”景珩看着她，眼神认真。

　　温祉转身，朝她的考场方向走去。景珩站在原地，看着她的背影。
　　炭灰色丝绒在阳光下泛着细腻的光泽，微喇牛仔裤随着步伐荡开优雅的弧度，奶白色开衫搭在手臂上，像一片柔软的云。

　　她走了几步，忽然停下，回过头。
　　阳光从她身后照过来，给她整个人镀上了一层毛茸茸的金边。她的表情依旧很淡，但眼神很清亮，像雨后的天空。

　　“景珩。”她叫她的名字。

　　“怎么了？”

　　温祉沉默了两秒，然后很轻、却异常清晰地说。
　　“写你想写的。”

　　说完，她转身，继续往前走。
　　脚步很稳，背挺得很直，像一株迎着光生长的竹子。

　　景珩站在原地，看着她的背影消失在楼梯拐角。

　　心里那种特别的感觉，在这一刻达到了顶峰。
　　不是紧张，不是兴奋。

　　是一种……笃定。

　　她知道自己要写什么了。

　　她转身，朝自己的考场走去。
　　脚步轻快，烟灰色裙摆在步伐间漾开柔和的波浪，像赴一场蓄谋已久的盛开。

　　她穿过人群，走上楼梯，找到自己的考场，在靠窗的位置坐下。

　　监考老师发下试卷。景珩接过，看了一眼作文题目。

　　题目很简单，只有一个字：
　　《路》。

　　景珩拿起笔，在稿纸上写下自己的名字和考号。
　　笔尖划过纸张，发出沙沙的声响，像春蚕食叶。

　　然后，她看着那个题目，笑了。

　　路。

　　她想起清晨微冷的风，想起公交车上共享的耳机里流淌的《牵丝戏》，想起讲座上老教师洪亮如钟的声音，想起书店里那本没买的《古典文论十讲》，想起温祉回头时说的那句“写你想写的”。

　　她想起很多事。

　　最后，她落笔，写下第一行字。笔迹流畅而有力，和之前那篇草稿不一样，少了几分随意，行楷流畅，笔走龙蛇，那行字的内容带着她特有的、不羁的风骨。
　　“我走过的路，大多与风有关。”

　　窗外，阳光正好，透过玻璃在桌面上投下一片明亮的光斑。

　　考场里很安静，只有笔尖划过纸张的沙沙声，像无数春蚕在同时啃食桑叶。

　　景珩写得很专注，很快。
　　那些文字像蛰伏在血脉里的溪流，此刻终于找到了出口，奔涌而出。

　　她写规则，写边界，写那些被设定好的、看似必须走的路。
　　然后她写，如何在这些路上，遇见另一个人。
　　如何因为这个人，开始看见路的另一种可能。
　　不是被规定的，不是被期待的，而是自己真正想走的、哪怕荆棘丛生却甘之如饴的路。

　　她用词优美却不浮夸，像精心打磨过的玉石，温润而有光泽。结构看似随意，却暗合着呼吸的节奏，起承转合间都是心跳的韵律。
　　写到最后一节时，她停了一下笔。

　　抬头看向窗外。
　　实验一中的操场很空旷，红色的塑胶跑道在阳光下泛着热血般的光泽。远处有麻雀在枝头跳跃，翅膀扑棱的声音隐约可闻。

　　她想起温祉。
　　想起她挺直的背脊，想起她锋利的字迹。
　　那种用最规整的框架包裹着最不驯灵魂的矛盾美感。想起她偶尔流露出的、被压抑的桀骜，像冰层下的暗流，寂静，却汹涌。

　　然后她低下头，写下最后一段。
　　笔尖行走得很慢，每个字都像从心底最深处采撷而来。

　　我曾以为，路是孤独的远征。
　　直到有人并肩走来，用她的沉默告诉我。你可以跑，也可以走；可以遵守规则，也可以质疑边界。重要的不是路本身，而是走在这条路上的人，是否还能听见自己心跳的声音。
　　那声音或许很轻，轻得像清晨叶片上的露水蒸发。但只要你愿意听，它就在那里，固执地、一遍遍地，证明着你活着，且活得真实。
　　而此刻，我听见了。

　　写完最后一个句号，景珩放下笔。
　　笔尖在纸上留下一个圆润的墨点，像完满的休止符。

　　她检查了一遍卷面。
　　字迹工整，段落清晰，没有任何涂改。
　　然后她把试卷整理好，轻轻放在桌角。

　　离考试结束还有二十分钟。她没有提前交卷，只是安静地坐着，看向窗外。

　　阳光慢慢西斜，从正午的白炽变成傍晚的暖金，把教室的墙壁染成蜂蜜般的颜色。光影在缓慢移动，像时间具象化的脚步。

　　她想到了奔跑时风撕裂耳畔的感觉，那不是阻力，是托举，是翅膀成型时骨骼舒展的轻响。

　　她想到了投篮时球离手的瞬间，感觉时间被拉长，世界退成背景，只有篮筐、抛物线，和心跳共振的笃定。

　　她想到了看见某个人时，心里那种莫名的、想要靠近的冲动。
　　像植物趋光，像候鸟南迁，是写在基因里的、不容辩驳的真理。

　　景珩又忽然想起早上出门前，母亲帮她理衣领时说的话。
　　“这叫仪式感”。

　　她当时没多想。
　　但现在，她明白了。

　　精心挑选的衣裙，淡而用心的妆容，
　　两件色调相配的外套，两瓶冰凉的酸奶。
　　这些细碎的、看似无关紧要的准备，都是仪式的一部分。

　　是为了赴一场约。

　　不是和比赛的约，不是和评卷老师的约。

　　是和那个人的约。

　　她想告诉她。
　　你看，我来了。
　　我穿着我喜欢的裙子，化着我觉得舒服的妆，听着你爱听的歌，走向我想走的路。
　　这条路或许崎岖，或许不被理解，但因为它通往的方向有你，所以每一步都值得。

　　我想告诉你，这一切，都让我觉得，很值。

　　考试结束的铃声响起，清脆而悠长。

　　景珩站起身，拿起试卷，走到讲台前交给监考老师。老师接过，看了她一眼，目光在她烟灰色的裙摆上停留了一瞬，然后点了点头。

　　走出考场时，走廊里已经挤满了人。
　　交谈声，叹气声，笑声，混杂在一起。

　　景珩穿过人群，走下楼梯，来到她们约定的集合点。
　　教学楼前的那棵老榕树下。

　　温祉已经在那里了。

　　她靠在粗壮的树干上，低着头，手里拿着准考证和手机，不知道在想什么。
　　夕阳从侧面照过来，给她整个人镀上了一层蜂蜜色的轮廓光，炭灰色丝绒在光线下泛着细腻的珠光。

　　景珩走到她面前。

　　温祉抬起头，看着她。

　　两人都没说话，只是静静地对视了几秒。夕阳在她们之间的空气里跳跃，像无数细碎的金粉。

　　然后，景珩笑了。

　　“写完了？”

　　“嗯。”温祉点头，声音有些哑，像是长时间没说话。

　　“怎么样？”

　　“还行。”温祉顿了顿，反问，“你呢？”

　　“也还行。”景珩笑得更灿烂了些，眼睛弯成月牙，“写了点想写的东西。”

　　温祉看着她，眼神很静。
　　然后，她点了点头。
　　“那就好。”

　　夕阳把她们的影子拉得很长，交叠在一起，在地面上融成一片模糊的深色。
　　远处的街道传来晚高峰的车流声，近处的校园里，学生们陆续散去，像潮水退去后裸露的沙滩。

　　景珩看着温祉，忽然开口。

　　“温祉。”

　　“嗯？”

　　景珩没说话，只是笑着，从书包里拿出那瓶中午没喝的酸奶，递给她。

　　玻璃瓶身在夕阳下泛着浅蓝色的光，像截取了一小块傍晚的天空。

　　“补充能量。”她说。

　　温祉接过，握在手里。瓶身冰凉，但掌心温热。她看着景珩，看了很久。
　　目光从她烟灰色的裙摆，移到奶白色的上衣，最后停在她笑意盈盈的眼睛上。

　　然后，很轻地，她也笑了。

　　那笑容很淡，像初雪落在掌心，转眼就化。却让整张脸都明亮了起来，像阴霾散尽后的第一缕晨光。

　　景珩看见了。

　　她知道，有些东西，从今天开始，不一样了。

　　不是突然的改变，而是像河流改道。
　　缓慢，沉默，却势不可挡。

　　她们并肩走出实验一中的校门，融入傍晚的人群。
　　身后的教学楼渐渐远去，钟楼的剪影在暮色里变得模糊。前方的街道灯火初上，像一条缀满星子的河。

　　路还长。

　　但此刻，她们走在一起。

　　这就够了。

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