夏日，我们

　　我叫谢筠。在十六岁那年，我遇见了他。

　　他叫宋梓澄。

　　这个名字像一页被钢笔洇透的宣纸——成绩单上永远在最上端的那个名字，颁奖台上永远挺直的背影，老师口中那个“聪明却不骄矜“的模范生。

　　可当我第一次在走廊尽头的小阳台看见他时，他正把脸埋在翻开的英文词典后面，喉结随着默念单词的频率轻轻滑动，像一株被移植到钢筋森林里的松柏。

　　那时的天空像打翻的调色盘，橘红、靛蓝、淡紫，全都搅在一起，云层被风撕开一道口子，光从缝隙里漏下来，恰好落在他身上。他整个人像是被镀了一层金边，连发梢都泛着细碎的光。

　　我站在教室后门，手里抱着一摞作业本，假装在看窗外，其实余光全是他。

　　他会在数学课用自动铅笔尾端轻叩太阳穴，留下浅浅的银灰色印子。

　　值日时总默默擦掉黑板最上沿的粉笔灰，却从不接女生递来的矿泉水。

　　有次我撞见他蹲在器材室后门喂流浪猫，修长手指陷在橘猫蓬松的皮毛里，侧脸线条却突然柔软得不可思议。

　　那一刻的他，和平时判若两人。

　　我站在门口，心跳声大得像是要撞破胸腔。

　　雨声淅沥，屋檐滴水砸在水泥地上，啪嗒，啪嗒。

　　他突然抬头，目光穿过半开的门缝，直直地撞上我的眼睛。

　　时间仿佛静止了一秒。

　　然后，他冲我笑了笑。

　　那个笑容太干净了，像是雨后突然放晴的天空。

　　而我就像教室窗台上那盆总被遗忘的绿萝。

　　没有班长向日葵般的耀眼，不及学委鸢尾花似的文艺，连暗恋都小心翼翼：交作业时故意弄皱他那一角的纸页，体育课偷换到他相邻的储物柜，甚至发现他每周三固定买冰镇乌龙茶后，硬是改掉了喝果汁的习惯。

　　十七岁生日那天，他送了我一本素描本，扉页写着一行字：“你笔下的世界，比真实更美。”

　　那个夏天，我们在一起了。

　　蝉鸣聒噪的午后，他牵着我的手走过操场，树影斑驳，我们的影子在地上叠在一起，分不清是谁的。

　　我以为这样的日子会一直持续下去。

　　直到那个夜晚。我记忆犹新、被暑气和蝉鸣裹挟的那个夜晚。

　　“我们分手吧。”

　　声音很轻，却像一把刀，生生劈开了整个夏天。

　　后来，我们去了不同的城市，断了联系。

　　那个蝉鸣撕扯的夏夜，天台水箱锈蚀的铁门在我们身后嘎吱作响。

　　“分手吧。”

　　直到十年后的商业酒会上，我端着香槟杯，一转身，看见了他。

　　他西装笔挺，眉目依旧清俊，只是眼角多了几道细纹。

　　我们隔着人群对视，谁都没有先开口。

　　侍应生经过时，他伸手拿了一杯乌龙茶——加冰，不加糖。

　　那是他高中时最喜欢的喝法。

　　我突然想起十七岁那年，他站在夕阳里对我说：“谢筠，你身上有云的味道。”

　　我问他云是什么味道。

　　他笑着说：“是自由的味道。”

　　而现在，我们终于都成了自由的大人。

　　后来，我们还是在一起了。

　　终于在一起了。

　　那天，望着南江旁的星星点点，我们终于十指相扣。

　　太久了，真的太久了。

　　可我还是觉得好庆幸。兜兜转转，我们还好没错过。

　　“如果可以重来，我一定会每一次都毫不犹豫的奔向你，不再把你放开。”

　　命运终究是卷被猫抓过的毛线。有些线头藏在十六岁的课本夹层里，有些则缠在二十七岁的西装纽扣间。

　　但只要是与你相连的轨迹，再乱的结我都愿意慢慢解。

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