青城人未老，朱门已欹斜

　　携手江村，梅雪飘裙。情何限、处处消魂。故人不见，旧曲重闻。向望湖楼，孤山寺，涌金门。
　　寻常行处，题诗千首。绣罗衫、与拂红尘。别来相忆，知是何人。有湖中月，江边柳，陇头云。

　　清明
　　清明的天气乍暖还寒，空中飘零着几缕细碎的雨丝，爷爷的墓前荒草竟已没过小腿。是什么在湿润的空气里发酵，我缄默着，和空气里莫名的伤感对峙。回忆却将如镜面的心情打散，散落了满地琼花。
　　细细想来，我对爷爷的记忆越来越淡了，但是每年清明的这种伤感却越来越浓。

　　回忆
　　扫完墓后，我回到了老院。
　　院子中央那两株连理树的树干已有五六个人合抱之粗，这么多年来，只有这沉默不语的树一直守着这庭院。抬头向上望去，清明的冷雨纷纷打落在树叶上，又从叶梢滴落到青石板地上，悄悄渗进了地里。想来人这一辈子也不过如此吧。
　　我走进爷爷的书房，常年每人打扫，那些古色古香的陈设都已落上了一层薄薄的尘埃。藤椅的一些地方已经裂开，古铜色的老书橱也出现了裂缝。
　　爷爷是个搞字画收藏的人，虽然并没有多少可以被夸赞为艺术珍品的藏品，但其中一些也的确是非同寻常的。爷爷去世后，家里人并没有动老院里的东西，一直就让它们在这里静静沉睡着，每年回来扫墓时，顺便看一下。我小时候就和爷爷住在这里，所以这个书房承载着我许多的回忆，我依稀记得爷爷在木桌上练书法的样子，而我好奇地翻动着爷爷的藏品和他那些宝贵的书籍。爷爷一点也不会生气，而是温和地笑着，回答我时不时冒出来的奇怪的提问。
　　可是，唯独有一样东西，爷爷是不让我动的，就是那个放在书橱最顶部的深紫色的梨花木做的匣子。
　　每次我好奇地想要看看里面到底装着什么宝贝时，爷爷的脸色都会突然之间变得阴霾。于是，对于那个匣子的猜想成了我童年中的最大谜团。随着年龄的增长我渐渐对那个匣子失去了兴趣，反而深深地爱上了爷爷书橱里那些无处寄放的哀婉凄迷的文字。
　　有一次我读到了苏轼的《江城子》，我问爷爷，“词人为什么这么悲伤呢，为什么这些古词大多都流露着悲悲切切的感情呢？”爷爷看了一眼那首《江城子》，叹了一口气，“你不懂啊……”他兀自走出书房，到院子里的藤椅上躺着去了。他深深地品了一口手里的香茗，眼睛望着迷离的远方，沉浸在一个人的回忆之中。我只是记得，那目光里掺杂着一点点苦楚、一点点思念、还有一点点的感伤。大概，他是想起了奶奶。
　　小时候，我从未见过奶奶，只是从别人的口中听说奶奶长得非常漂亮，有着南方女子特有的温婉和优雅，只可惜她过世得太早，所谓红颜命薄吧。

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