柯南Freak.（怪胎）

　　18.

　　米勒的家变得又脏又乱，垃圾、衣服，七零八碎的食物堆积在每个角落。床脚处的碟子垒得又高。狙击包被他踢进了床底，划开拉链，里面塞了一把线条流畅的半自动狙击枪，两本书，一个laptop，塞在角落的口琴。
　　还有无处不在的口香糖糖纸。
　　唯一干净的只有床旁的窗台。男孩如果细心点的话，他会发现这和纽约的房子有着许多惊人的相似之处：不单单是家具和房间的布置，连墙纸都继承了以往的特色。
　　金发女人拉开了窗帘。她站在另一侧，将自己完美地隐匿于阴影中。
　　窗台上立着一颗子弹，上面沾满乱糟糟的指纹。他肯定放在掌心反复摩挲了很久，就跟曾经十分珍爱，已经被摸得掉漆的忍者神龟玩具一样。
　　那是来自伏特加请客送他的礼物，至今摆在纽约的电视机旁。
　　房子的主人已经消失了整整两周。
　　没有带手机。也没有带他的狙击包，看了看他的衣柜，甚至穿了新的衣服，将自己打扮得焕然一新。
　　直到推开浴室门，贝尔摩德对于男孩的去处便隐隐有了答案。

　　“先生，您要去哪儿？”
　　“教堂。”
　　计程车随之驶向郊外，与迎面的摩托车完美地失之交臂。
　　他已经浑浑噩噩过了好几天，直到昨晚突然福至心灵：明天正是人们纾解迷茫的礼拜日。
　　“上帝会倾听你的罪。”米勒从一堆杂物间艰难地翻出他的手机，打了明天早晨计程车的预约电话。
　　牧师拿着十字架，正叙述祷词。米勒跪在长板凳上，头发从额角散落。为了看上去更成熟，他穿上了昨晚熨得平整的白衬衫，所有的扣子都被严谨得扣好。礼拜结束后，从上衣的口袋中掏出一副眼镜，将自己浸湿的眼睛遮了起来。
　　走出教堂，男孩仍泪水朦胧。
　　他始终记得那晚车子坠入悬崖，沉陷于平地腾起的火海。
　　火海里有他熟悉的人，他已经死去。米勒亲眼见证向来游刃有余的男人中枪后，蹭着车子慢慢滑下，然后伪装成车祸被扔进崖底。
　　“结束了。”
　　有个人在他耳边平静地说。如同审判日结束，所有人的命运已尘埃落定。有人升入天堂，有人被扔进火湖。
　　夜晚的风吹着漫长、弯曲的公路，吹过乱糟糟的头发。他露出费解的神情。
　　“FBI死了，”长发男人移开了对准他的枪，“这本是你的工作。”
　　工作。他的启蒙老师喜欢把杀人形容得如同一日三餐。米勒记得他第一次看到琴酒开枪杀人，就在他签下监护人合同紧接着的下一天。米勒目睹血淋淋的枪杀现场后，因为浓重的血腥味捂住鼻子嫌弃地踮起脚，后背贴紧了墙壁。
　　“那是什么？”他好奇地问，视线停留在冒着烟的枪上。
　　琴酒便把怀里的一支手枪扔了给他。他如获至宝地玩了起来，鼻尖凑近枪口闻了闻。
　　“什么都没有。”米勒皱了皱眉毛，“只有你身上的味道。”
　　爆炸声响后，米勒狂奔向悬崖底，站在那堆烧成废铁的车子前，闭上眼睛深深地嗅着火海中飘来的气味。
　　他睁开眼睛，一动不动地望着升向夜空跳跃的火星。
　　赤井秀一抽了一根烟。正是不久前某个夜晚，在他家门口。
　　他拿出烟盒，手指之间夹起一根烟，然后借助另一只手划亮了火柴。木棍碳化的气味争先恐后地涌来，疯狂地刺激着米勒的嗅觉神经。在他专注的眼神中，赤井秀一的动作如同慢镜头一帧一帧地播放。
　　“你闻到了什么？”
　　“烟草，和我们下午喝的红茶。”
　　赤井秀一男人挥挥手，如同往常离开了他的家。
　　他的声音伴随着烟和夜晚的薄雾飘进耳朵。
　　“明天见。”

　　米勒记得赤井秀一是在某个星期五死去，黑色星期五，一个在西方十分不吉祥的日子。作为他的学生，米勒什么都没做，他只有一阵狂奔后进行了短暂的缅怀，在接下来的几天浑浑度日。他身边的人都奇妙地保持一致的沉默，没有敲门，没有电话。
　　走出教堂后，米勒没有立刻踏上返回的车。
　　他走进了一片墓地。
　　墓地插满数不清的墓碑，上面铭刻着无数亡魂的名字。
　　男孩走到墓地尽头，掏出怀里一封揉的皱巴巴的信。这封信他昨天才完成，字迹歪歪扭扭，只有兴起的草草几句话。
　　“纽约的某处高楼楼顶，一旁的铁盒子里烧着熊熊不尽的火。热风和火星中，站着一个高大的男人，他正教导我如何适应枪的后坐力。他的唇边永远有一只烟，并且从不点燃。”

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