为你织梦

　　简单的一餐很快结束，只剩鱼骨与兔骨在火光里泛着惨白。

　　艾蕾把糖纸折成小船，悄悄塞进袖口，最先钻进帐篷；白袍下摆一闪，像只吃饱的猫，连“晚安”都懒得施舍。

　　古恩弯腰收拾残局，铁罐碰撞声当当作响。他先用灰烬盖住未燃尽的枝条，再泼水，火堆发出“嗤——”的哀鸣，白烟升起，像给夜色补了一道挽联。

　　最后把莱昂脚边的鸡骨捡进布袋，动作轻得像在替谁掖好被角。

　　莱昂坐在熄灭的火堆旁，他曲着一条腿，把长剑横在膝上，用蘸了油的软布一寸寸擦。

　　每擦一下，就抬手抿一口酒；酒意爬上眼角，映出两粒跳动的炭火，像极小的灯塔。

　　那柄被称作“勇者之剑”的乌木鞘宝物，被他随手撂在右膝外侧，半插进泥里，幽蓝魔纹被余烬映得忽明忽暗，像睡着的兽。

　　希尔踩过冷却的灰烬，从莱昂面前走到他身边停下。

　　希尔俯下身，先是用指尖碰了碰，像探水温，随后才伸手握剑柄，一抬——没动；再抬——剑尖纹丝不动，仿佛剑刃和大地互换了重量。

　　精灵“啧”了一声，指尖划出一圈淡青符文，借浮空术才将剑勉强提起一寸。

　　魔纹瞬间亮起，像被冒犯的古语，把浮空术撕得吱啦作响。

　　“不愧是斩过魔王的剑，连我都被嫌弃。”希尔压低声音，耳尖因兴奋发红，

　　“上面的禁制比我导师的藏书室还多——借我研究一晚？就一晚，我保证不拆，只舔一舔它的语法。”

　　莱昂没抬头，只用拇指抹过剑锋，将一抹酒液涂在刃口，像替它涂晚安唇膏。

　　随后他半掀眼皮，灰绿眸子隔着散乱刘海睨了希尔一眼——那目光带着微醺的冷意，像在说：舔一口，就准备留下舌头。

　　“不怕死就扛去。”莱昂声音压得低哑，却带着酒浸过的沙砾感，像把钝刀在骨头上慢慢锉，“魔族刻的回路，专□□灵骨。”

　　他抬手，壶口对着月亮晃了晃，残酒在月辉里划出一道银亮的弧线，落进喉咙。

　　火堆只剩暗红的芯子，映得他眼底血丝像裂开的符纹。

　　希尔没接话，只把剑轻轻放回原地，动作比平常慢了半拍——仿佛怕惊动鞘里那头沉睡的兽。

　　他侧过身，单膝点地，似乎有些窘迫，耳尖被余热蒸得微微发红，像两片薄铜。

　　莱昂盯着那抹红，忽然想起很多年前自己第一次握剑时，掌心也是这般滚烫却又无所依凭的温度。

　　“……今晚月亮太亮，”他听见自己开口，声音像被酒泡酥了，一捏就碎，“亮得烦人。”

　　精灵抬眼，翠瞳里映着残火，像两潭被风搅碎的镜湖。

　　莱昂从没在希尔脸上见过这种神情——不是惯常的揶揄，也不是钻研禁咒时的疯魔，而是一种近乎温柔的、等待被割开的静默。

　　他本可以就此闭嘴，可今晚的风像被火烤过，带着余温，也带着倦意。

　　或许是酒，或许是希尔脸上那层被月光柔化过的担忧，让他忽然厌倦了一路背负的沉默。

　　他擦剑的动作慢下来，开口时，语调比平时低了一整度。

　　“这剑，”莱昂用剑鞘尖拨了拨灰烬，露出一块焦黑的兽骨，

　　“是我曾祖父的。当年他救了个半残的魔族铸刃师，人家用最后一口气，把命和咒一并炼进铁里——斩魔的魔剑，生来就喝魔血，也喝人血。”

　　火芯“噼啪”一声爆响，像替他说出下一句。

　　“它喝够了，就开始咬主人。心性稍有罅隙，就被它撕成窟窿。曾祖父临终前怕它反噬旁人，下了血脉禁制——只有他家血能拔，也他家血能毁。”

　　莱昂嗤笑，把酒壶倒扣，最后一滴落在灰烬里，像替谁斟了一杯冷酒。

　　“后来？人们需要希望，比需要真相更饿。他们把他捧成勇者，把剑供成圣物，却没人记得他临死前怎么交代

　　——‘若我之后仍有魔王，别把这东西留给下一个可怜虫。毁了它，让希望自己长脚走路。’”

　　他抬手，指腹摩挲过鞘口那圈幽蓝纹路，魔纹像感应到旧主，一闪一闪，发出细微的嗡鸣，似哭似笑。

　　“我家前几代，疯了三个，死了两个。血脉对得上，心却对不上——要么被剑里的煞气啃成空壳，要么连鞘都拔不出半寸。轮到我这代……”

　　莱昂耸耸肩，骨骼在夜色里发出疲惫的脆响，“我拔出来了，却只想毁了它。曾祖父临终也是这个意思。可当年人们需要希望，他只好把剑留下，把‘勇者’两个字留下。现在轮到我来收尸，却被推上神坛。”

　　希尔盘腿坐下，把剑横在两人之间的泥地上，静静地听着。

　　莱昂抬眼，第一次正眼看他，眸子里燃着酒与倦意：

　　“真正的勇者已经上路了，他不需要这把老骨头，也不需要我曾祖父留下的诅咒。他手里的那把——也许木柄、也许缺口、也许连名字都没有——那才是‘勇者之剑’，因为他的信念而成为‘勇者之剑’。而我？”

　　他拍了拍膝上那把满是缺口的普通长剑，语气轻得像在说别人的行李：

　　“我只有这把老伙计。它陪我逃过债，陪我醉过巷口，陪我斩开魔兽的肚子。它适合我，也只适合我。等大家发现那个背着银剑的阳光小子才是救世主，我就找个没人认识的酒馆，把这家伙往柜台一挂，让它自己吃灰。”

　　话说得太长，他咳了一声，像是把自己从里到外翻了一遍，疲惫又畅快。

　　希尔一直没插嘴，任莱昂把压仓的铁锈味一口气全倒出来。

　　风在灰烬上打转，他侧耳的姿势像听一首过长的叙事诗——旋律不美，却足够让人把呼吸调到与讲述者同频。

　　他其实早就把莱昂的“英雄表皮”撕得七七八八：

　　第一次碰面不是在神殿、也不是在授勋台，而是在一间半塌的酒馆——木门被风拍得吱呀作响，屋里灯光昏黄，像被烟油泡了十年。

　　所谓的“勇者”正趴在柜台上，脑袋枕着胳膊，另一只手举着杯子晃啊晃，琥珀色的酒液顺着指节滴到地板，混着木屑和前任客人吐出的血丝。

　　那时莱昂的刘海黏着酒渍，衬衣领口被汗与酒精腌出发黄的轮廓，整个人像一块被世界嚼过后吐出来的旧橡皮。

　　希尔循着“勇者”名声一路找来，看到的便是这副德行，心里当场“啧”了一声：

　　这玩意儿要是能拯救世界，那世界干脆自己跳崖比较来得快。

　　后来一路同行，他更是把莱昂的“非勇者属性”列了张隐形清单——

　　邋遢：同一件外袍从初秋穿到深冬，破口子拿剑割一割就算“裁新”，血迹泡河水漂两下继续上身，若非古恩每晚拎着他后领去溪边搓洗，这人早就能靠血痂再长出一套盔甲。

　　淡漠：路上遇见小偷偷钱包，他侧身让道；遇见强盗劫宝，他绕路而行；除非那把刀不长眼戳到他面前，否则他连眉毛都懒得抬。用莱昂自己的话说——“救一个人，就要替他收尸到什么时候？我忙。”

　　好酒：白天行路，他靠酒吊着精神；夜里守营，他靠酒压下梦魇。酒壶从不离腰，空瓶率比小队杀魔兽的效率还高。

　　这样的家伙，与吟游诗人嘴里“光芒万丈、慈悲为怀”的勇者模板八竿子打不着，偏偏众人又亲眼见过模板真人——

　　那是两镇之前的事。同一份剿灭魔兽的委托，另一支小队也接了。

　　对方队长是个银甲佩银剑的青年，笑起来像把正午阳光掰碎了洒在嘴角；

　　剑招不算花哨，却每一击都先挡住队友、再护住镇民、最后才考虑自己。

　　血雨泼下来时，他第一个抬头迎上去；撤退时，他最后一个转身。

　　那种“我要天下无恙”的炽烈信念，连风都被烫得发出焦糊味。

　　而同一时刻，战场另一侧的莱昂，黑衣被血浸成更深的黑，剑光如冷月连闪，每一次落下都精准割断魔兽喉管。

　　他的眼里没有“保护”，只有“清除”；没有“怜悯”，只有“完成”。

　　杀完收工，他回身时衣摆还在滴血，像从修罗场踱出的收债人。

　　两片战场中间隔一道山梁，却像把“勇者”这个词劈成两半：

　　一半向阳，一半背阴；
　　一半救人，一半杀生。

　　那天夜里，希尔躺在树枝上，看见银甲青年冲莱昂遥遥举杯，笑容坦荡；

　　莱昂则抬了抬酒壶，算是回礼，转身便走，影子被月光拉得老长，像条不愿回头的独狼。

　　希尔忽然明白：世界很大，容得下两种“勇者”

　　——一种用来被歌颂，一种用来被利用；一种守护众生，一种只负责让敌人去死。

　　而自家小队，显然围着后者打转。

　　奇妙的是，没人因此离队。

　　古恩依旧每天炖肉、洗血衣、哼走调的摇篮曲；艾蕾依旧嘴毒心软，把糖纸偷偷塞进莱昂空荡的剑囊；希尔依旧一边嘲弄“流浪酒鬼”，一边在夜里替那柄魔剑覆上防潮法阵。

　　他们前进的方向仍是魔王城，可脚步越来越慢，越来越像散步——

　　遇到落单的恶魔，顺手砍了，把魔核当铜板抛着玩；

　　遇到被毁的村庄，停下来帮村民修屋顶，挣几壶自酿的酸酒；

　　遇到吟游诗人传唱“银剑勇者”的史诗，他们鼓掌喝彩，然后继续晃悠。

　　仿佛旅程的重点不再是终点，而是沿途把各自的裂缝一点点缝补起来：

　　古恩替莱昂洗掉血迹，莱昂替希尔挡下偷袭的魔兽，希尔把深夜偷来的禁咒书页撕下来给艾蕾折成治疗符，艾蕾则在莱昂梦魇时按住他握剑的手——一句“你疼不疼”都省掉，只用指尖冰凉的温度告诉他：

　　天亮还早，你可以再碎一会儿。

　　银剑青年那队人已与他们分道扬镳，据说走了更直、更快、更光芒万丈的路线。

　　偶尔在驿站听到消息——
　　“银剑勇者又屠了一整座魔巢”
　　“银剑勇者救了某国公主”

　　——希尔会拿胳膊肘捅莱昂：“看，人家把你的活儿干完了。”莱昂只是抬手灌酒，眼皮都不掀：“挺好，省得我弄脏头发。”

　　某一天夜晚，篝火将熄，希尔还是忍不住问：“要是真到了魔王城，银剑那家伙打不过，你上还是不上？”

　　莱昂沉默很久，直到酒壶见底，才用几乎听不见的声音嘟囔：“上啊……谁让我收了门票。”

　　——门票就是这一路慢吞吞的生活，是糖纸、炖肉、走调摇篮曲和耳尖墨渍，是他们不知不觉递给他的、比“勇者”更沉重的债。

　　于是，小队继续三天打鱼两天晒网地向前挪动，像一群在末日里春游的闲人。

　　方向仍是魔王城，只是地图被折了又折，终点被缩成小小一个黑点；

　　而黑点之外，银剑的光与酒壶的影子，正各自以不同的速度，朝同一个深渊跋涉。

　　－－－－－回忆结束－－－－－

　　火堆最后一粒红光被夜风吹灭，莱昂的尾音还挂在炭灰上，像一根迟迟不肯坠落的灰烬。

　　希尔眨了下眼——

　　耳尖那一点被魔纹灼出的烫意，此刻才后知后觉地漫开。

　　他低头，看见自己指尖仍沾着花环的汁液，浅绿、微甜，和莱昂故事里血腥的铁锈味撞在一起，像把两种互斥的魔药草率倒进同一支试管。

　　“……发什么呆？”莱昂已经重新躺回地上，手臂枕在脑后，声音隔着酒气传过来，闷而轻，“花环被你捏烂了。”

　　希尔这才发现，原本覆在剑鞘上的花环不知何时被他自己攥成一团，花瓣碎成湿软的泥，从他指缝渗出一点银色的光——是魔纹残余的火星，还是远处真正的月光，他一时分不清。

　　“在回味英雄史诗。”

　　精灵松开手，让花尸落进灰烬，语气恢复惯常的讥诮，却比平时低半度，“可惜吟游诗人唱得太大声，我耳朵还在耳鸣。”

　　莱昂哼笑一声，不再接话，像是随口感慨已经耗尽今晚所有电量。

　　酒壶空荡，滚到希尔脚边，发出轻而钝的声响。

　　希尔弯腰去拾，指尖碰到金属的冰凉那瞬，他忽然想起银剑青年阳光下耀眼的铠甲，又想起莱昂剑身里那道隐形血槽

　　——两条截然不同的光，在同一夜里被他亲手放进记忆的暗袋。

　　他直起身，把酒壶抛回去，动作比平常慢，却稳。

　　莱昂抬手接住，没睁眼，只抬了抬下巴，算是道谢，也像逐客。

　　希尔没动。他抬手拂去耳尖沾到的草灰，声音散在风里，轻得几乎听不见：

　　“……放心，我会把‘门票’收好。”

　　说完，他转身走向自己的帐篷，脚步踩在冷却的灰烬上，没有回头。

　　远处，古恩的鼾声低低响起，艾蕾的帐篷偶尔传来翻身声。

　　森林重新归于寂静，只有溪水不知疲倦地伴奏。

　　夜风掠过，卷起最后一点花屑，像替谁合上一本刚读完的、残破却滚烫的传纪。

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