冷星合

　　夏星辞的后背抵着冰凉的门板，掌心却被砚舟攥得发烫。他能闻到对方身上香槟的甜混着汗水的咸，像庆功宴上那杯被调得恰到好处的鸡尾酒，让人心跳失序。

　　“谁躲了？”他梗着脖子反驳，视线却不由自主地飘向对方的喉结——刚才颁奖时，这里还沾着片金色的彩带，不知被谁悄悄拂掉了。

　　砚舟低笑一声，俯身靠近。夏星辞的睫毛在眼下投出细碎的颤影，他看着对方的鼻尖离自己越来越近，突然想起三年前第一次进训练室，这人也是这样站在他面前，居高临下地问：“新来的？打什么位置？”

　　那时的砚舟已经是队内核心，指尖在鼠标上翻飞的样子像在施魔法。夏星辞攥着鼠标垫，小声说“射手”，声音小得像蚊子哼。

　　而现在，这双手正轻轻托着他的后颈，指腹碾过他发烫的皮肤。“刚才在台上，”砚舟的声音压得很低，带着点哑，“你说‘感谢我的打野’时，眼睛亮得像刚拿了五杀。”

　　夏星辞的耳尖彻底红透。他确实在台上说了这话，说的时候目光越过人群，精准地落在砚舟身上。那时对方正抱着手臂站在台下，嘴角噙着笑，眼里的光比聚光灯还晃眼。

　　“本来就是。”他嘟囔着，伸手去推砚舟的肩膀，却被对方顺势抓住手腕按在门板上。两双手交叠着，骨节相抵的地方像有电流窜过，麻得他指尖发颤。

　　砚舟的目光落在他泛红的眼角，突然松了力道。“队服皱了。”他伸手替夏星辞理了理衣领，指尖擦过颈侧时，带起一阵战栗，“回去给你熨。”

　　夏星辞愣住。这人总是这样，前一秒还带着要燎原的势，下一秒就能突然转成温水般的妥帖，让他所有的戒备都溃不成军。

　　“不用。”他别过脸，“我自己会。”

　　“你？”砚舟挑眉，指尖勾住他队服的拉链往下拉了点，露出里面印着队标的白T恤，“上次把训练服熨出三个洞的是谁？”

　　夏星辞的脸腾地烧起来。那是他刚入队时，想给砚舟一个惊喜，结果把对方的备用队服熨得惨不忍睹，最后还是砚舟笑着说“没事，旧的不去新的不来”，才没让他愧疚到钻地缝。

　　“那是意外。”他犟嘴，却被砚舟突然抱起，吓得他慌忙搂住对方的脖子。

　　“去哪？”夏星辞的心跳撞在砚舟的肩膀上，像擂鼓。

　　“换衣服。”砚舟的脚步很稳，穿过走廊时，还不忘替他挡住迎面跑来的队友，“张哥说晚上有庆功直播，总不能穿着皱巴巴的队服。”

　　回到宿舍时，夏星辞才发现砚舟的房间变了样。以前堆满战术板和泡面桶的书桌，现在摆着两盆多肉，是他上次逛街说“好养活”的品种；墙上贴满了比赛照片，有张是他第一次拿MVP时，被砚舟按在椅子上揉头发的样子，照片边角还沾着点番茄酱，大概是某次聚餐时不小心蹭到的。

　　“愣着干嘛？”砚舟把干净的队服扔给他，“快去换。”

　　夏星辞拿着队服钻进浴室，热水哗哗地浇下来，却冲不散脸上的热度。他摸着颈侧砚舟碰过的地方，突然想起刚才在休息室，对方离自己那么近，近到能数清他睫毛上沾的金粉——那是颁奖时彩带撒的，在他眼里闪了很久，像藏了片星空。

　　换好衣服出来时，砚舟正坐在沙发上看手机。屏幕亮光照着他的侧脸，下颌线比三年前清晰了许多，却还是能看出少年时的轮廓。夏星辞走过去，看见他在翻自己的朋友圈，最新一条是半年前发的：“今天练了一百次闪现，终于不撞墙了。”配图是砚舟替他拍的背影，远处的训练室灯光亮得像白昼。

　　“偷看别人朋友圈是犯规的。”夏星辞伸手去抢手机，却被砚舟拽着跌进怀里。

　　沙发陷下去一块，夏星辞的鼻尖撞在对方胸口，闻到熟悉的皂角味。砚舟的手臂圈着他的腰，力道不重，却让人挣不开。“这条下面，”砚舟的下巴搁在他发顶，“我评论了‘下次带你练穿墙’，你没回。”

　　夏星辞愣住。他翻遍记忆，都想不起这条评论。大概是那时训练太累，刷到消息时已经睡着了。

　　“现在回也不晚。”他拿起自己的手机，点开那条朋友圈，手指悬在输入框上，突然抬头问，“写什么？”

　　砚舟看着他亮晶晶的眼睛，笑了：“写‘现在不仅会穿墙，还能带你飞’。”

　　夏星辞的指尖顿了顿，在屏幕上敲下这行字，发送的瞬间，被砚舟按住后颈吻了下来。

　　窗外的夜色漫进来，把两人的影子揉在沙发上。夏星辞闭着眼，能尝到对方舌尖薄荷糖的凉，混着自己唇上的香槟甜，像他们一起走过的这三年——有过撞墙的狼狈，有过并肩的灼热，最终都酿成了此刻的绵长。

　　直播开始时，队友们挤在镜头前闹哄哄地拆礼物。夏星辞坐在砚舟身边，听着他跟粉丝说“下次争取让射手多拿几个MVP”，突然伸手在桌子底下碰了碰对方的手。

　　砚舟反手握住他，指尖在他掌心轻轻画了个圈。

　　夏星辞低头笑了，眼里的光比镜头前的奖杯还亮。他知道，往后的路还很长，还会有无数次闪现，无数场团战，但只要身边这个人还在，他就敢往前冲，敢去闯——毕竟最好的打野，永远会在他身后，做他最稳的盾，也做他最利的矛。

　　而他们的故事，才刚刚开始。

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