我想跟你说

　　落叶间的回忆与雾霭

　　初秋的社区花园里，槐叶已染了浅黄，一片一片打着旋飘在青石板路上，踩上去发出 “脆中带软” 的轻响 ，像揉皱的旧纸，藏着季节的温柔。项莲陪着老林慢慢走，手里攥着本泛着旧痕的社区植物图鉴，封面印着小区常见的月季与银杏，没半个字沾着 “创伤” 或 “火”，只记着 “月季花期至十月”“银杏霜降后变黄” 这类细碎的日常。

　　“今天风比昨天凉，你内搭的秋衣别穿太薄。” 项莲指着路边的月季，花瓣边缘卷着细边，沾着点晨露，“去年这时候我来这儿，这丛月季开得比现在艳，有朵粉的，比拳头还大。” 她没等老林立刻接话，只是顺着青石板路继续走，步子放得极缓 ，这一周来，她总这样陪他散步，聊 “流浪猫的小猫睁开眼了”“馒头铺的糖三角涨了五毛钱”，从不说 “你要放下”，也不提 “那场事”，只把沉默的权利完完全全给他。

　　老林的脚步比初见时稳了些，不再总盯着脚尖，偶尔会抬眼扫过路边的花，手指在夹克口袋里反复蹭着布纹 ，他周身的黑色雾霭，比一周前淡了不少，不再像块密不透风的纱，能隐约看见他藏在雾后的侧脸，下颌线没那么紧绷了，连垂着的手，都敢偶尔碰一碰路边的草叶。

　　“前面那棵老槐，” 老林突然开口，声音比之前亮了点，指着不远处枝繁叶茂的槐树，“我老婆以前总在树下晾被子，说这树叶子密，晒透的被子有股太阳香，比烘干机烘的软。” 他顿了顿，脚步慢下来，指腹轻轻碰过树皮的裂纹，像在摸什么珍爱的旧物，“她还说，等她退休，就跟我在树下摆张石桌，她织毛衣，我下棋，晒着太阳，比啥都好。”

　　项莲停下脚步，没追问 “后来呢”，只是顺着他的话头：“这树看着得有几十年了，树干粗得要两人抱，以后年年都能在这儿晒被子，不会变的。” 她翻开植物图鉴，指给老林看 “槐树” 那页的手绘插图，“你看，画得跟这棵一样，连树疤的位置都像。”

　　老林凑过去看图鉴，目光在 “寿命可达百年” 那行字上停了两秒，突然轻声说：“她以前最会做红烧肉，冰糖炒色，加老抽和八角，炖到肉皮能掐出印儿，连我妈都夸她手艺比我姐好。” 这句话轻得像怕惊散叶间的风，话音刚落，他周身的雾霭突然晃了晃，里面慢慢浮起片模糊的暖光 ，是间亮堂的厨房，女人系着蓝底碎花围裙，手里颠着炒锅，锅里的红烧肉冒着琥珀色的热气，老林站在旁边，手里递着瓶酱油，两人对着笑，连厨房的瓷砖都映着暖光。

　　这是雾霭第一次浮出 “温暖的记忆碎片”，不是之前的浓烟与呼救，是带着酱油香、裹着烟火气的寻常日子。项莲没出声，只是静静看着那片光，连呼吸都放轻了 ，这是老林藏在心里三年的软，是他终于愿意露出来的、没被恐惧啃光的念想。

　　老林的眼角慢慢红了，雾霭里的暖光开始晃，慢慢淡成了灰 ，厨房里的热气变成了三年前呛人的浓烟，女人的笑变成了模糊的呼救，他伸手想抓，指尖却只穿过一片冷雾。雾霭瞬间又浓了些，比刚才淡的时候厚，却没回到最初那种密不透风的状态，像他此刻的心情：有回忆带来的疼，也有 “终于说出口” 的、松了半口气的轻。

　　“后来我试过自己做红烧肉，” 老林的声音带着点哽咽，指腹还贴在树皮上，“糖放多少，酱油倒多少，都记着她的步骤，可炖出来的肉，总少点她做的那个香。再后来…… 连厨房都不敢进了，一看见灶台，就想起那天满屋子的烟，想起她喊我的声音。”

　　一片槐叶落在老林的肩膀上，他没像之前那样立刻拂掉，只是任由叶子停在雾霭上，慢慢滑落到地上。项莲知道，老林这声 “她最会做红烧肉”，不是突然的冲动，是一周温柔陪伴攒下的信任 ，他终于敢在别人面前，把 “想她” 说出口，把 “没她之后的难” 说出口，哪怕说完会红了眼，哪怕雾霭会再浓些，也比闷在心里，让恐惧越积越厚要好。

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