重来之在欧中世纪黑化

　　雪花在半空盘旋了整整一个上午，直到午后才恋恋不舍地稀疏下来。阳光试着穿透云层，却只在白茫茫的雪地上投下一片朦胧光晕，像被揉皱的银箔。维奥莱特抱着最后一摞经卷放回橡木架时，指尖划过某册烫金封皮的古籍，忽然感到指腹传来细微的刺痛——那是书页边缘未磨平的棱角，像极了记忆里某卷用血写就的批注边缘的锯齿痕。她下意识蜷了蜷手指，浅紫色的瞳孔里掠过一丝极淡的阴霾，转瞬便被窗外的光亮驱散了。

　　窗外的雪已经彻底停了，屋檐垂下的冰棱在微光里泛着剔透的冷光，仿佛谁把月光冻成了条条坠子。“艾伦达姐姐，我们可以走啦。”她解下沾着烛油的粗布围裙，叠得方方正正摆在桌边，浅紫色的发丝随着动作轻晃，发梢的雪水早已化成细珠，濡湿了颈间一片细腻肌肤，像落了串碎钻。只是那片肌肤下，若有若无地隐着淡青色的血管，像极了当年从胸腔里拖出的、还在搏动的血管影子。

　　艾伦达正站在彩绘玻璃前，光斑在她墨黑的裙摆上流动，像融化的宝石在绸缎上缓缓淌。那些裙摆褶皱里藏着的暗纹，细看竟与黑烛圣坛基石上的刻痕有几分相似，只是被更繁复的藤蔓缠绕覆盖。听见声音，她转过身，目光落在维奥莱特冻得发红的鼻尖上，那点红在苍白小脸上格外鲜明：“嗯。”

　　两人走在覆雪的街道上，脚下积雪被踩得咯吱作响，像是谁藏在雪里的秘密被踩醒了。维奥莱特脚步轻快得像刚出笼的云雀，只是偶尔左腿会下意识地顿一下，仿佛股骨深处被重锤锻打。她时不时弯腰掬起一捧雪，看六角冰晶在掌心慢慢化成水，留下凉丝丝的痒。

　　“今天玛莎嬷嬷教我做蜂蜡蜡烛呢，”她忽然雀跃地开口，声音里裹着暖意，“我总把烛芯放歪，嬷嬷说我做的蜡烛像群歪脖子小士兵，排着队要去巡夜似的。对了对了，神父还讲了个三百年前的故事——有个修女在雪夜里救了只冻僵的白鸟，后来那鸟儿竟变成天使，在她临终时来接她去天堂啦。”

　　她侧过头看艾伦达，浅紫色的眼睛亮得像盛着碎星：“你说，救赎是不是就像这样？不一定非要做惊天动地的大事吧？哪怕只是给一只鸟添点温暖，给一块石头盖块布，也算在心里种了颗会发芽的种子，对吗？”

　　艾伦达的脚步没停，黑色裙摆扫过积雪，依旧不沾半分湿痕。那些围绕在她周身的黑雾，细看竟在雪地上投下荆棘状的阴影。她没接话，只是听着女孩絮絮叨叨数着教堂里的琐事——哪支蜡烛燃得最久，哪块彩绘玻璃上的天使翅膀最灵动，甚至连圣坛下那只灰猫生了三只小猫，其中一只是玳瑁色的都记得分明。

　　阳光偶尔从云缝漏下来，照在维奥莱特发梢，泛着层淡淡的紫金色。回到住处时，暮色已漫进窗棂，像融化的墨汁悄悄晕染宣纸。黑雾像往常一样涌上来，替维奥莱特拂去肩头落雪，她笑着说了声“谢谢。”，抬手想摸摸那些调皮的黑雾时，指尖却只穿过一片冰凉的虚无，艾伦达看着这幕，嘴角几不可察地弯了下，转身进了厨房，灶台上不知何时多了只陶罐，正咕嘟咕嘟炖着什么，散出隐约的暖意。罐身上的花纹，是倒悬的十字。

　　第二天清晨，艾伦达醒来时，窗外的雪已结了层薄冰，玻璃上的霜花像谁用银线绣的藤蔓。她走到隔壁房门前，果然又看见张亚麻纸，字迹比往常更用力，纸页边缘却没了往日的褶皱，像是落笔时格外笃定。

　　“艾伦达姐姐，神父说教堂要整理地窖的旧物，让我留下来住几天。不用担心，我会照顾好自己的。——维奥莱特”

　　末尾画了个歪歪扭扭的小太阳，墨迹深了些，像是特意加重了笔力，要把暖意刻进纸里。艾伦达指尖划过那个小太阳，指腹触到纸页细微的纹路，转身时，脚边的黑雾轻轻打了个旋，像在无声地应和。她知道，地窖深处那些蒙尘的古籍里，一定藏着许多教堂的秘密。

　　教堂地窖阴冷潮湿，空气里浮着旧书与尘埃的味道，像是时光在这里凝成了固态。

　　忽然听见身后传来脚步声，混着金属撞击的轻响，叮咚叮咚，像冰棱在风里相撞。“请问……需要帮忙吗？”

　　那声音清冽如冰泉，却又带着点熟悉的暖意，像雪地里埋着的炭火。维奥莱特猛地回头，撞翻了身边的铜烛台，烛火在风里晃了晃，照亮了来人的脸——蓝色长发散在身后，耳坠上的黑曜石随着动作轻晃，映出烛火跳动的影子，正是她念了十年的模样。而那人胸前佩戴的银质十字架，在火光下泛着冷光。

　　“伊薇特？”维奥莱特的声音发颤，手指紧紧攥着手里的乐谱，指节泛白得像雪捏成的。

　　伊薇特·烬影愣了一下，随即眼中涌上来难以置信的光，像黑夜里突然亮起的星：“维奥莱特？真的是你？”她快步走过来，蹲下身扶住维奥莱特的肩膀，淡蓝色的眼睛里映着跳动的烛火。

　　十年未见，昔日扎着双马尾的小女孩已长开了，可那双浅紫色的眼睛依旧清澈，像当年在孤儿院后院，两人偷偷分食一块干硬面包时那样，盛着未被世事磨去的光。伊薇特的指尖轻轻拂过维奥莱特的发梢，忽然笑了，眼角的泪却跟着落下来，砸在彼此交叠的手背上，带着温热的重量：“我找了你好久。”

　　“我也是。”维奥莱特扑进她怀里，肩膀微微颤抖，像寒风里终于找到依靠的幼鸟，“那年你突然走了，嬷嬷说你跟着远房亲戚走了，我在孤儿院门口等了好多天，雪都没化呢……”

　　“是母亲病了，”伊薇特抱着她，声音低沉下来，像被什么东西压住了，“她咳得厉害，夜里总睡不着，我们搬去了南方的疗养院。后来我回来过一次，孤儿院已经拆了，只剩下断墙和半丛野蔷薇，我以为……再也见不到你了。”

　　地窖里的烛火安静地燃烧着，将两人的影子投在斑驳的石墙上，紧紧依偎着，像幅被岁月晕黄的画。她们聊了整整一个下午，从孤儿院后院会粘在头发上的蒲公英，讲到各自这些年的生活——伊薇特继承了母亲的衣钵，成了教堂的执事，指尖翻遍了无数蒙尘的古籍，能认出最生僻的拉丁文；维奥莱特则在辗转中学会了缝补和照顾，那些被她盖在石像脚上的亚麻布，原是从旧衣堆里捡来的，被她一点点洗得发白，针脚歪歪扭扭，却藏着说不出的温柔。

　　接下来的几天，她们几乎形影不离。一起在清晨的雪地里扫出通往钟楼的路，扫帚划过积雪的声音像首单调的歌；一起在午后的壁炉边整理泛黄的经卷；一起在黄昏时给烛台添蜡，看着火苗慢慢舔舐新的烛芯，在玻璃上熏出淡淡的雾。伊薇特会指着经卷上的藤蔓花纹，告诉维奥莱特那是几百年前某个修士的手笔；维奥莱特则低头给伊薇特缝补磨破的袖口，针脚依旧歪歪扭扭，却比当年在孤儿院时整齐了许多。

　　某个雪后初晴的傍晚，两人坐在教堂的台阶上，看着夕阳把天空染成金红色，像谁不小心打翻了圣坛上的朱砂。伊薇特忽然从口袋里掏出个小小的布包，递到维奥莱特面前，布角磨得发白，显然被摩挲了无数次：“这个，本来想当年送你的。”

　　里面是枚用紫晶石磨成的小珠子，被细细的银线串着，在余晖里闪着柔和的光，像把封存了十年的星光。正是当年两人在孤儿院的花坛里，一起埋下的那枚“宝藏”，那时她们说，等它长出翅膀，就带她们飞到没有寒冷的地方。

　　她把珠子握在手心，暖暖的，像握着颗小小的太阳。她忽然想起艾伦达，想起那双总是覆着薄冰的眼睛，不知此刻，她是不是正站在窗前，看着教堂的方向，地窖深处的阴影里，不知谁遗落的半截黑烛，忽然在风里轻轻颤了颤，烛芯爆出一点微弱的火星，仿佛在预兆着什么。

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