我来寻你

　　这个动作，笨拙，原始，毫无技巧可言。它不是舞台上精心设计的姿态，不是成年人之间充满力量的握手，甚至不是恋人十指相扣的甜蜜。它只是一个最简单的动作，简单到像两个迷路的孩子，在黑暗的森林里，只能用手指紧紧勾住彼此，确认对方还在，确认前行的路上不是独自一人。
　　但它却在此刻，承载了千言万语。
　　是“我在这里”。
　　是“别怕”。
　　是“我们一起”。
　　是“无论如何”。
　　是穿越了雷雨夜的拥抱，是琴房里汗流浃背的磨合，是桂花糖糕的甜与泪，是医院走廊里无声的支撑，是无数个日夜的相依为命，是所有说不出口的承诺和无法宣之于口的爱意……凝结成的，最质朴、也最坚不可摧的锚点。
　　就在这聚光灯照不到的阴影里，在成人世界庄严而残酷的竞技场入口，在命运即将对他们做出又一次评判的关口前，他们用两根轻轻勾连的小指，完成了一场只属于彼此的、沉默的加冕礼。
　　孟灾缓缓地、深深地吸了一口气。这一次，空气顺利地进入了肺叶，带着尘埃的味道，也带着身边人身上淡淡的、干净的皂角气息。他胃部的痉挛渐渐平复，心跳依旧很快，但不再是无序的狂乱，而是一种蓄势待发的、沉稳的搏动。
　　他微微动了动手指，用自己小指的指腹，极其轻微地，回勾了一下。
　　他感觉到了余逝指尖的一顿，随即，那根小指也回应般地，更紧、更实在地，勾缠了上来。
　　两个冰冷的指尖，紧紧相贴，交换着细微的战栗，也交换着无声的勇气。
　　前台的掌声又一次响起，比之前更加热烈，久久不息。这意味着，上一位选手的表演结束了，评委正在打分，主持人正在串场。下一个，就轮到他们了。
　　幕布旁的工作人员开始无声地打手势，示意他们准备上场。
　　孟灾和余逝几乎是同时，松开了那勾缠的小指。
　　动作很轻，很自然，仿佛刚才那一切，只是黑暗中的一个错觉。
　　但有什么东西，已经彻底不同了。
　　孟灾最后看了一眼余逝。余逝也正好抬眼望向他。昏暗的光线下，彼此的眼睛亮得惊人，里面倒映着对方的身影，也燃烧着同样一簇冷静而炽烈的火焰。那里面，不再有迷茫，不再有恐惧，只有一种近乎悲壮的、破釜沉舟的平静，和一种要将所有过往、所有挣扎、所有情感，都倾注于接下来几分钟的、孤注一掷的决心。
　　他们同时，极轻地，点了一下头。
　　然后，转过身，肩并着肩，迈开脚步，朝着那厚重幕布边缘泄露出的、刺眼的光亮走去。
　　脚步声，在空旷的后台响起，沉稳，坚定，一步步，走向属于他们的战场。
　　两根曾短暂勾连的小指，垂在身侧，微微蜷曲，指尖似乎还残留着对方的温度和触感。而他们的心跳，在胸腔深处，以完全一致的、沉稳有力的节奏，搏动着。
　　准备好了。
　　无论前方是鲜花掌声，还是寂静无声。
　　他们，一起上场。
　　掌声稀稀拉拉地响起，带着礼貌和审视。评委席上，几位音乐界的前辈正襟危坐，表情严肃。台下的观众席黑压压一片，目光汇聚而来，带着好奇、期待，或许还有一丝挑剔。
　　就是在这片混杂的、巨大的压力场中，就在孟灾和余逝刚刚在舞台中央站定，正要微微鞠躬致意的那一刻——
　　“咣当！”
　　一声突兀的、椅子腿与地面摩擦的刺耳响声，从前排观众席爆开。
　　紧接着，一个高大的人影猛地从第一排正中间的位置站了起来，动作幅度之大，差点带倒旁边的椅子。是邹禹寒。
　　他像是根本没意识到自己制造了多大动静，也没在意周围瞬间投来的、带着不满和诧异的目光。他站得笔直，面对着台上明显怔住的孟灾和余逝，咧开一个招牌式的、灿烂到有点傻气的笑容，然后——
　　“啪！啪！啪！”
　　他用尽全身力气，鼓起掌来。不是那种礼貌性的、象征性的掌声，而是用整个手掌全力相击，发出响亮、清脆、甚至有些莽撞的、孤零零的掌声。
　　“好！加油！孟灾！余逝！牛逼——！！！”
　　他还扯着嗓子，吼了一嗓子。声音洪亮，带着少年人特有的、不管不顾的激情，瞬间盖过了稀稀落落的礼貌掌声，在空旷的音乐厅里回荡，甚至带了点回音。
　　这突如其来的、完全不合时宜的举动，让整个音乐厅出现了短暂的、诡异的寂静。评委们皱起了眉头，前排的观众纷纷侧目，后排传来几声压抑的嗤笑和议论。
　　孟灾和余逝站在台上，也完全愣住了。孟灾脸上礼貌性的微笑僵在嘴角，余逝原本沉静无波的眼神也闪过一丝错愕。他们看着台下那个像标枪一样杵着、还在用力鼓掌、笑得没心没肺的家伙，一时间竟然忘了反应。
　　但邹禹寒毫不在意。他还在拍，还在喊，脸都涨红了，眼神亮得惊人，直直地望着台上，里面没有任何戏谑或玩笑，只有一种纯粹的、滚烫的、近乎莽撞的支持。
　　“加油！哥们儿！上啊！”
　　他又吼了一声，然后，猛地转过身，面对着身后黑压压的、尚未完全反应过来的观众，双臂张开，做了一个极其夸张的、煽动性的手势，仿佛在说：“都愣着干嘛？！鼓掌啊！”
　　也许是这过于“二”的举动自带某种传染性，也许是台上的两个少年在短暂错愕后，迅速调整了状态，那瞬间的僵硬和尴尬，反而让他们显得更加真实。前排有几个和他们年纪相仿、显然是同学或朋友的年轻人，在邹禹寒的“带动”下，先是憋着笑，然后也跟着“哗啦啦”地站了起来，用力鼓起掌，甚至有人吹了声口哨。
　　“第七中学！加油！”
　　不知谁喊了一句，立刻点燃了更多来自同一个学校、或单纯被气氛感染的观众。掌声从零星，迅速蔓延开来，如同被点燃的野火，噼里啪啦，连成一片，最终汇聚成一股热烈、真诚的声浪，席卷了整个音乐厅。
　　评委席上，那位最年长的评委，原本紧皱的眉头微微松开，嘴角甚至几不可查地向上弯了一下。年轻人嘛。
　　而台上，孟灾和余逝对视一眼，都从对方眼中看到了如释重负的、一丝无奈又好笑的暖意。孟灾轻轻吸了一口气，最后一丝紧张，仿佛也随着邹禹寒那声突兀的“牛逼”和这突如其来的、热烈的掌声，烟消云散了。余逝则几不可查地扬了一下嘴角，那是一个极其短暂、却真实无比的、放松的弧度。
　　他们同时转身，面向钢琴和小提琴，背对着那如潮的掌声和目光。
　　世界，在这一刻，安静了下来。
　　只剩下彼此，和眼前的乐器。
　　孟灾在琴凳上坐下，指尖触碰到微凉的琴键。余逝将琴托抵在肩窝，抬起琴弓。
　　他们没有再看向对方，也没有去看台下那个依旧站得笔直、笑得像个傻子一样的家伙。
　　但有些东西，已经不一样了。
　　刚才那瞬间的滑稽、尴尬、温暖与支持，像一道无形的、坚固的堤坝，帮他们抵御了最初、也是最凶猛的那一波紧张巨浪。此刻，他们心中只剩下音乐，和彼此。
　　孟灾抬起手，落下。
　　灯光，如同最纯粹的熔金，从高处倾泻而下，将舞台中央那一方天地，与观众席的昏暗彻底割裂开来。空气在光柱中凝滞，漂浮着无数细小的尘埃，像一场被时光定格的、金色的雪。巨大的三角钢琴泛着冷冽的、内敛的光泽，小提琴的琴身则流淌着温润的、琥珀般的色泽。
　　孟灾的手指悬停在琴键上方，指尖能感觉到象牙微凉的触感。他缓缓吸进一口气，那气流穿过喉咙，沉入丹田，带着一种奇异的平静。然后，落下。
　　第一个音符，如同寂静的湖面投入了一颗石子，清脆，孤独，带着一丝不易察觉的颤抖，却又无比决绝地，撞破了音乐厅里令人窒息的等待。涟漪尚未漾开，另一道声音便切入了，是余逝的小提琴。那声音不像流淌，更像一声悠长的叹息，从最深的夜色中升起，带着宿命般的、缠绵的哀伤，精准地缠绕上钢琴那孤独的颤音。
　　然后，第二个音符，第三个……乐章如画卷般徐徐展开。起初是慢板，带着一种小心翼翼的试探，如同在黑暗中摸索着前进的两个盲人。孟灾的琴声是基石，是大地，是承载着所有沉重与沉默的土壤，每一个和弦都沉稳、浑厚，带着一种隐忍的力量。余逝的琴弓则在琴弦上舞蹈，是风，是水，是游走在土壤缝隙间、寻求着破土而出的、挣扎的生命力。旋律并不华丽，甚至有些艰涩，仿佛每一步都踩在嶙峋的碎石上，带着痛楚，也带着绝不回头的倔强。
　　进入快板。节奏骤然加快，音符变得密集而急促，如同夏日午后骤然而至的暴雨，劈头盖脸地砸落。孟灾的手指在琴键上飞速跑动，指尖与琴键的碰撞不再是触碰，而是一场场短兵相接的搏杀。汗水从他的额角渗出，在聚光灯下闪着细碎的光。他不再只是“看”着琴键，不再只是“听”着琴声。他眼前浮现的，是母亲那张因愤怒和病痛而扭曲的脸，是父亲摔门而去时决绝的背影，是那个破碎的家在记忆深处留下的、永难磨灭的裂痕。那些尖锐的争吵声、破碎的瓷片、压抑的哭泣……所有被他强行封存的过往，此刻都随着指尖的奔腾，化作了最激烈的琶音，最不和谐的和弦，以音乐的形式，咆哮着倾泻而出。

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