回廊尽头是你

　　老巷的雨连下了三天，淅淅沥沥的，像扯不断的丝线，把整个世界都泡在潮湿的水汽里。忆光工作室的窗帘拉得严严实实，只留一盏昏黄的台灯悬在天花板上，光线勉强够照亮桌面——上面散落着几张化验单，字迹被水汽洇得有些模糊，却依然能看清关键的字句：“宫内妊娠6周”“孕囊活性减弱”“药物引产进程顺利”。
　　最后一张单子的边缘，有个浅浅的指印，是沈砚捏出来的。
　　休息室的床上，沈砚蜷缩着身体，侧脸埋在枕头里，露出的后颈绷得紧紧的。药物带来的疼痛正一波波袭来，像有只无形的手在腹腔里搅动，每一次收缩都带着撕裂般的锐痛。他的手指死死攥着床单，把纯棉的布料绞出深深的褶皱，指节泛白，连带着手臂的青筋都突突地跳。
　　林野坐在床边的木椅上，手里攥着块刚烫好的毛巾，热气透过布料熨着掌心，却暖不了心里的寒意。他盯着沈砚颤抖的肩膀，喉结反复滚动，几次想递过毛巾，指尖都在半空中停住——就像回老巷的这三天里，他无数次想伸手扶沈砚，却总在最后一刻缩回手。
　　那条名为“界限”的线，在血誓碑昭示出“亲兄弟”的真相后，变得像钢丝一样锋利，稍微靠近就会被割得鲜血淋漓。
　　“水……”沈砚的声音从枕头里挤出来，闷得发颤，带着浓重的鼻音。
　　林野立刻起身，倒了杯温水，试了试温度才递过去。沈砚挣扎着坐起来，接过水杯时，两人的手指不小心碰到一起，像触电般同时缩回。沈砚低头喝水，长长的睫毛垂着，遮住了眼底的情绪，只有颤抖的杯沿暴露了他的不安。
　　这三天，他们几乎没说过话。
　　回老巷的路上，沈砚靠在后座，脸色苍白得像张纸。林野坐在副驾驶，从后视镜里看了他无数次，每次都只看到他紧闭的眼和抿紧的唇。赵小胖和苏晚识趣地保持沉默，车厢里只有发动机的轰鸣，和沈砚偶尔压抑的喘息。
　　到了工作室，沈砚径直走进休息室，关了门。林野就在外面守着，像个尽职尽责的看守，却又比看守多了层说不清道不明的牵挂。
　　做出“打掉孩子”的决定，只用了半小时。
　　第二天清晨，林野敲开休息室的门时，沈砚正坐在床边，看着窗外的雨。听到动静，他转过头，眼底布满血丝，显然一夜没睡。
　　“想好了？”林野的声音像被雨水泡过，又冷又硬。
　　沈砚点点头，视线落回窗外：“留不住的。”他的声音很轻，像怕惊扰了什么，“就算生下来，他也不会幸福。”
　　林野没接话。他知道沈砚说的是实话。这个孩子从一开始就带着诅咒的烙印——是亲兄弟跨越界限的证明，是昆吾祭司恶毒预言的注脚，是世俗伦理绝对无法容忍的存在。他能想象到孩子长大后面临的目光：指指点点的、鄙夷的、同情的……那些目光会像针一样，扎在孩子心上，也扎在他们俩心上。
　　更残忍的是，这个孩子会时时刻刻提醒他们：那些在高原夜晚失控的温存，那些在幻境里沉沦的瞬间，那些被血脉掩盖的、无法言说的情愫，都是真实发生过的。它会成为一道永远无法愈合的疤，让他们在每一次对视时，都想起自己犯下的“禁忌”。
　　“赵小胖联系了私人诊所。”林野转过身，看着墙上的旧挂历，声音平稳得不像自己，“医生说……过程很快，痛苦也少。”
　　“嗯。”沈砚应了一声，没再说话。
　　那天上午，医生带着药来了。是个戴着眼镜的中年女人，神色平静，像是见惯了这种事。她把药放在桌上，交代了注意事项，又意味深长地看了林野一眼，才转身离开。
　　药是两粒白色的药片，躺在小小的铝箔板里，像两块冰冷的石头。
　　沈砚拿起药时，手明显抖了一下。林野下意识地往前迈了半步，想帮他拆开铝箔，却被沈砚抬手挡住了。
　　“我自己来。”他的声音很轻，却带着一种不容置疑的决绝。
　　林野停在原地，看着沈砚低着头，用颤抖的手指剥开铝箔，拿起药片，就着温水吞了下去。整个过程，他都没再看林野一眼，仿佛林野的存在，会让这一切变得更加难堪。
　　药片滑入喉咙的瞬间，沈砚的身体晃了晃，脸色又白了几分。林野的手攥得紧紧的，指甲几乎要嵌进肉里，才忍住没再上前。
　　他知道，沈砚是在刻意拉开距离。或许是出于自尊，或许是出于对“界限”的最后坚守，或许……是不想再给彼此任何产生牵绊的机会。
　　药物起效很快。不到半小时，沈砚就开始腹痛，额头渗出细密的冷汗。他蜷缩在床上，咬着牙，没发出太大的声音，但身体的颤抖和急促的呼吸，暴露了他承受的痛苦。
　　林野坐在床边的椅子上，像个局外人，又像个最煎熬的囚徒。他能做的，只有看着。看着沈砚痛苦地蜷缩，看着他把嘴唇咬出红痕，看着他额前的碎发被汗水浸湿，贴在苍白的皮肤上。
　　那些画面，像一把钝刀，反复切割着他的心脏。他想起在尼雅遗址，沈砚为了护他，被诅咒的纹路反噬，疼得直冒冷汗；想起在火焰山，沈砚忍着手臂的灼伤，把他从焚心鬼手里拉出来；想起在阿尔泰山，沈砚背对着他，用身体挡住疯石的攻击……
　　以前，他总能第一时间冲上去，替沈砚分担痛苦。可现在，他只能坐着，像个麻木的看客。
　　“林野……”沈砚突然开口，声音带着哭腔，像只受伤的小兽。
　　林野猛地抬头，对上他的目光。沈砚的眼里蓄满了泪水，顺着眼角滑落，浸湿了枕头。那里面没有怨恨，没有指责，只有一片浓得化不开的绝望和疲惫，像耗尽了所有力气。
　　“我在。”林野的声音发颤，指尖捏着毛巾，几乎要把布料捏碎，“忍一忍，很快就好了。”
　　这是他们之间最后的对话。
　　之后，休息室里只剩下沈砚压抑的痛呼声，和林野粗重的呼吸声。窗外的雨还在下，敲打着玻璃，像在为这场无声的告别伴奏。
　　赵小胖和苏晚一直守在工作室门口，谁也没进来。林小婉被林墨接走了，临走时，小姑娘抱着林野的腿，仰着小脸问：“野哥，沈哥是不是生我气了？他为什么不出来跟我画画？”
　　林野蹲下身，摸了摸她的头，喉咙发紧，说不出话。林墨叹了口气，把林小婉抱起来，朝他摇了摇头，示意他别放在心上。
　　雨停的时候，天已经蒙蒙亮了。医生准时赶来，给沈砚做了简单的检查，又开了些消炎和止痛的药。
　　“恢复得不错，回去好好休息就行。”医生收拾着东西，语气平淡，“记得按时吃药，别碰凉水，别吃辛辣的。”
　　林野点点头，把医生送到门口。
　　“他……”医生走之前，犹豫了一下，还是开口了，“情绪不太稳定，多看着点，别让他做傻事。”
　　林野没说话，只是点了点头。
　　医生走后，林野回到休息室。沈砚已经睡着了，脸色依旧苍白，但呼吸平稳了许多。他蜷缩在床的内侧，背对着门口，像在刻意防备着什么。
　　林野站在床边，静静地看了他一会儿。晨光透过窗帘的缝隙照进来，落在沈砚的发梢上，镀上一层淡淡的金边。他突然发现，沈砚好像瘦了很多，下巴尖得有些硌人，手腕细得仿佛一折就断。
　　这三天，沈砚几乎没吃东西。
　　林野轻轻叹了口气，转身走出休息室，带上门，把所有的疲惫和痛苦都关在了里面。
　　他坐在工作室的旧沙发上，看着窗外渐渐放晴的天。老巷的石板路被雨水冲刷得发亮，几个早起的老人在巷口聊天，声音隔着窗户传进来，带着烟火气的温暖。
　　可这份温暖，好像再也照不进他心里了。
　　中午的时候，沈砚醒了。他没喊林野，自己默默地穿好衣服，收拾了一个小小的背包。里面只有几件换洗衣物，和那块一直带在身上的玉佩。
　　林野听到动静，从沙发上站起来，看着他。
　　沈砚也看着他，眼神平静得像一潭死水，没有波澜，也没有情绪。
　　“我走了。”沈砚说，声音还有些沙哑。
　　“嗯。”林野应了一声，不知道该说些什么。挽留？他没资格。送别？又太虚伪。
　　沈砚没再说什么，背着背包，径直走出了工作室。经过林野身边时，两人都没有停下，甚至没有看对方一眼，像两条永不相交的平行线。
　　林野站在原地，听着沈砚的脚步声消失在巷口，听着巷口传来汽车发动的声音，然后，一切归于平静。
　　他没有去送。
　　赵小胖走进来，手里拿着一杯刚泡好的热茶，递给他：“沈哥……让我跟你说，别担心。”
　　林野接过茶杯，指尖触到温热的杯壁，却感觉不到丝毫暖意。他看着窗外，巷口空荡荡的，只有风卷起几片落叶，打着旋儿飘过。
　　“他去哪了？”林野问，声音很轻。
　　“不知道。”赵小胖摇摇头，“他没说，只让我把这个交给你。”
　　赵小胖递过来一个小小的盒子。林野打开，里面是半块青铜小鼎的碎片——是他们在火焰山找到的那块镇魂碑碎片，沈砚一直带在身上。
　　林野捏着碎片，冰凉的触感从指尖传来，像沈砚最后看他时的眼神。
　　沈砚走后的第一个月，工作室格外安静。
　　赵小胖和苏晚还是每天来上班，却都小心翼翼地避开所有关于沈砚的话题。林小婉偶尔会被林墨带过来，每次都要问一句“沈哥什么时候回来”，林野只能含糊地说“沈哥去很远的地方办事了，过段时间就回来”。
　　可他自己也知道，沈砚不会回来了。
　　他们之间，已经没有回头路了。
　　打掉孩子，是他们能做出的最负责任，也最残忍的决定。它像一把刀，斩断了所有不该有的情愫，也斩断了所有可能的牵绊。从此以后，他们就是恪守本分的亲兄弟，隔着伦理的界限，遥遥相望，再也不能靠近。
　　林野把那块镇魂碑碎片，和青铜小鼎一起，放进了保险柜的最深处。然后，他把保险柜的钥匙扔进了江里。
　　就像扔掉那段荒唐的过往，扔掉那些无法言说的心动，扔掉那个未出世就注定要离开的孩子。
　　半年后的一天，林野在修复一个旧相册时，从相册的夹层里掉出一张泛黄的照片。
　　是他们第一次闯副本前拍的。背景是工作室的门口，赵小胖举着相机，笑得一脸灿烂。他站在中间，沈砚站在他旁边，两人勾着肩膀，笑得没心没肺，眼里满是对未知世界的期待和憧憬。
　　照片上的阳光很好，落在他们年轻的脸上，温暖而明亮。
　　林野的手指轻轻抚过照片上沈砚的脸，眼眶突然一热，有什么东西顺着脸颊滑落，滴在照片上，晕开一小片水渍。
　　他想起在尼雅遗址，沈砚为他挡下掉落的石块，手腕被砸得青肿；想起在火焰山，沈砚忍着诅咒的反噬，把他从焚心洞里拉出来；想起在阿尔泰山，他们背靠背作战，呼吸和步伐完美同步；想起在高原的夜晚，沈砚的肩膀很暖，马奶酒的香气很好闻……
　　那些并肩作战的瞬间，那些生死相依的默契，那些被血脉和伦理掩盖的、最真实的心动，都是真的。
　　可现在，都成了不能触碰的回忆。
　　林野把照片小心翼翼地夹回相册里，放回抽屉的最深处，和那些关于昆吾国的资料、关于副本的记录、关于沈砚的一切，都锁在了一起。
　　老巷的风又起了，吹得窗户“吱呀”作响。林野走到窗边，推开窗户。
　　阳光照进来，落在空荡荡的工作室里，温暖而明亮。巷口的老槐树抽出了新的枝叶，几个孩子在树下追逐打闹，笑声清脆。
　　一切都在往前走，只有他，好像还停留在那个下雨的清晨，停留在沈砚转身离开的那一刻。
　　或许，这就是最好的结局。
　　没有狗血的纠缠，没有无谓的挣扎，只有一声未说出口的告别，和两条走向不同方向的路。
　　恪守本分，各自安好。
　　让所有的惊涛骇浪，都归于尘埃。
　　林野轻轻关上窗户，把所有的回忆和思念都关在了外面。他转过身，拿起桌上的工具，开始修复手里的旧座钟。
　　钟摆“滴答”“滴答”地响着，像是在提醒他：时间在走，生活还要继续。
　　只是，那个曾经和他一起听钟摆声的人，再也不会回来了。

该作者现在暂无推文