苏末晞之甄嬛传

　　　　丝滑游戏：雨夜斩
　　东京，新宿歌舞伎町后巷。
　　雨水把霓虹灯的光晕染成一片模糊的彩色沼泽，地面上的积水倒映着破碎的广告牌和急匆匆的行人剪影。千叶雄喜站在巷子深处，背靠着一家关门的居酒屋卷帘门，手里握着一根从垃圾桶旁捡来的生锈铁管。
　　五个人围着他。
　　都穿着黑色运动服，戴口罩，眼神冷得像手术刀。为首的是个矮壮男人，右手握着一把短柄匕首，刀刃在雨中泛着幽蓝的光——涂了毒。
　　“千叶先生，”矮壮男开口，日语带关西腔，“把东西交出来，可以少受点苦。”
　　“什么东西？”千叶雄喜的声音很平静，尽管他的心脏在胸腔里狂跳。
　　“你在使馆交的材料，备份。还有……你知道的所有事。”
　　“我不知道你们在说什么。”
　　“那我们就帮你回忆回忆。”
　　第一个人冲上来，拳头直击面门。千叶雄喜侧身躲过，铁管横扫，砸中对方肋骨。骨头碎裂的声音被雨声掩盖，那人闷哼一声倒地。
　　第二、第三人同时从两侧夹击。千叶雄喜弯腰前冲，铁管向后戳刺，击中一人腹部，顺势转身，肘击另一人下颌。动作干净利落，像排练过无数次——他确实练过，从小跟着母亲的日本剑道老师学居合，后来在首尔的地下拳场打过黑拳，再后来为了MV效果，学了综合格斗。
　　但他不是专业杀手。第四人从背后扑上来，勒住他脖子。千叶雄喜后仰，头槌，对方鼻梁断裂，血流如注。但就在这一瞬间，矮壮男的匕首到了。
　　刀锋划过他左臂，割开西装和皮肉，不深，但火辣辣地疼。千叶雄喜抬脚踹中对方膝盖，矮壮男踉跄后退，匕首脱手，掉进积水里。
　　还剩最后一人，站在巷口，没动。
　　千叶雄喜喘着粗气，血和雨水混在一起，顺着左臂滴落。铁管已经弯了，他的手在抖，不是因为恐惧，是因为脱力。
　　巷口那人慢慢走过来，摘下口罩。
　　是辐射国使馆那个武官。
　　“身手不错。”武官说，“可惜站错了队。”
　　“你们是松井的人。”千叶雄喜明白了，“材料根本没送上去，对不对？”
　　“送上去？”武官笑了，“送上去，高市倒台，松井重新掌权，然后呢？然后他会继续和虞家——或者下一个‘虞家’——做同样的交易。‘海神行动’换个名字，继续推进。你以为你在阻止战争？你只是在选择，战争由谁来发动。”
　　他从怀里掏出一把装了消音器的手枪。
　　“把备份给我，我给你个痛快。”
　　千叶雄喜看着他，又看看地上呻吟的几个人，看看自己被血染红的袖子，看看这条肮脏的、被雨水冲刷却永远洗不干净的后巷。
　　他突然觉得很累。
　　累到不想再打了。
　　累到想就这样结束。
　　反正晓雯死了。
　　父亲死了。
　　他活着，还有什么意义？
　　他把手伸进内袋。
　　武官握紧了枪。
　　但千叶雄喜掏出来的不是U盘，是一个老旧的Zippo打火机——父亲留给他的遗物。他打开盖子，擦燃，火苗在雨中顽强地跳动。
　　“备份，”他说，“在我脑子里。杀了我，就没人知道了。”
　　武官皱眉：“你以为我不敢？”
　　“你敢。”千叶雄喜笑了，“但你杀了我，松井会放过你吗？我知道的太多了，你也是。今天这事，你办砸了——五个人拿不下我一个说唱歌手。松井会怎么想？”
　　武官的手指扣在扳机上，微微颤抖。
　　雨越下越大。
　　打火机的火苗熄灭了。
　　千叶雄喜把打火机收回口袋，然后慢慢举起双手，铁管掉进积水里，溅起水花。
　　“枪给我。”他说，“我自杀。这样对你我都好。”
　　武官愣住。
　　“你不是想当武士吗？”千叶雄喜继续说，“武士应该切腹，但这里没条件。用枪，也算体面。你回去报告，说千叶雄喜拒捕，被你击毙。材料没找到，但人死了，威胁解除。松井不会深究。”
　　这个提议太突然，太诡异。
　　但武官心动了。因为他知道，千叶雄喜说得对——今天这事办砸了，松井不会轻饶他。如果千叶雄喜“拒捕被杀”，至少有个交代。
　　他犹豫了三秒。
　　就这三秒，千叶雄喜动了。
　　不是冲向武官，是冲向巷子另一头的消防梯。他抓住生锈的铁架，向上攀爬，动作快得像逃亡的野猫。武官反应过来，举枪，但雨水模糊了视线，第一枪打在铁架上，火花四溅。
　　第二枪，千叶雄喜已经翻上了二楼平台。
　　第三枪，他消失在楼顶。
　　武官追到消防梯下，看着上面黑洞洞的出口，雨水灌进他的衣领，冰冷刺骨。
　　他最终没有追上去。
　　而是收起枪，转身，对地上还能动的同伙说：“撤。”
　　“不追了？”
　　“追不上了。”武官说，“而且……他说得对，人死了，对大家都好。就当他死了吧。”
　　五个人互相搀扶着，消失在雨夜中。
　　巷子恢复寂静。
　　只有雨声，和积水里渐渐淡去的血迹。
　　千叶雄喜在屋顶上狂奔。
　　他不知道方向，只知道要跑，要远离那条巷子，远离那把枪，远离那些想让他死的人。
　　他跳过一个个天台，爬过生锈的水塔，穿过晾衣绳上湿透的床单。雨水打在他脸上，流进伤口，刺痛，但也让他保持清醒。
　　不知跑了多久，他翻下最后一栋矮楼，落在一条僻静的小街上。
　　力竭了。
　　他靠在墙上，大口喘气，左臂的伤口还在渗血，全身湿透，冷得发抖。雨水顺着头发滴进眼睛，模糊了视线。
　　他慢慢滑坐到地上，背靠着冰冷的水泥墙，看着空无一人的街道。
　　街灯在雨幕中晕开一团团昏黄的光。
　　他忽然不知道自己在哪，在做什么，甚至……自己是谁。
　　是千叶雄喜，那个红遍亚洲的说唱歌手？
　　是黄雄喜，那个为父报仇的混血青年？
　　还是……谁都不是，只是一个在雨夜里逃亡的、无家可归的幽灵？
　　他摸了摸口袋，掏出手机——屏幕碎了，但还能用。电量还剩百分之三。
　　他点开相册，最后一张照片是晓雯。在北海道，他们去年冬天去滑雪时拍的。她戴着毛线帽，鼻子冻得通红，对着镜头做鬼脸。他在旁边，搂着她的肩，笑得像个傻子。
　　那时他们以为，未来很长，幸福很多。
　　现在她死了。
　　他坐在这里，像个乞丐。
　　手机电量跳到百分之二。
　　他关掉相册，打开新闻APP——自动推送的头条，两则，并列：
　　“突发：辐射国总统高市早苗在官邸自杀，疑因政治压力过大”
　　“中国籍女歌手虞晓雯在东京公寓内身亡，警方初步判定为自杀”
　　配图：高市早苗的官方肖像照，和她官邸的警戒线。
　　虞晓雯的舞台照，和她公寓楼下的媒体围堵。
　　千叶雄喜盯着那两则新闻，看了很久很久。
　　然后他抬起头，看向街对面。
　　那里有一块巨大的电子广告屏，本来在播放化妆品广告，此刻切到了新闻快讯。屏幕上，高市早苗和虞晓雯的照片交替出现，主播用职业化的平静语调，念着新闻稿：
　　“……高市总统的遗体于今晨被发现，留有遗书，表示因‘无法承受执政压力’选择结束生命……中国籍艺人虞晓雯日前在东京失踪，今日确认在公寓内死亡，疑似自杀，具体原因正在调查中……”
　　雨还在下。
　　屏幕的光在湿漉漉的街道上反射，把千叶雄喜的脸映得忽明忽暗。
　　行人匆匆走过，撑着伞，低着头，赶着末班电车，或者急着回家。偶尔有人抬头看一眼大屏幕，表情淡漠，然后继续赶路。
　　没人停下来。
　　没人露出惊讶。
　　没人觉得，这两条人命，和自己有什么关系。
　　在东京，在这个人口三千万的巨型都市里，每天都有自杀的人，每天都有死亡的新闻。政治家，明星，普通人……来了又走，死了又生，像地铁里的人潮，一波接一波，没有尽头。
　　谁在乎多一个高市早苗，多一个虞晓雯？
　　谁在乎，屏幕上的那两张脸，曾经也是活生生的，会哭会笑，有爱有恨的人？
　　谁在乎，她们为什么死？
　　千叶雄喜坐在雨中，看着那些冷漠的、行色匆匆的路人，看着屏幕上那两张已经永远定格的脸。
　　忽然觉得，自己像个异类。
　　一个还会痛，还会愤怒，还会为死亡流泪的，过时的、格格不入的异类。
　　在这个世界上，在这个时代，感情是奢侈品，正义是笑话，人命……是数据，是新闻标题，是很快就会翻过去的，一页。
　　手机震动了一下，电量百分之一。
　　一条推送跳出来，是他自己的新闻：
　　“千叶雄喜疑似卷入丑闻，经纪公司宣布无限期暂停其演艺活动”
　　配图是他去年演唱会的照片，舞台上光芒万丈，万人欢呼。
　　现在他坐在这里，浑身湿透，满身是伤，像条丧家之犬。
　　多讽刺。
　　他关掉手机。
　　屏幕暗下去，最后的电量耗尽。
　　世界陷入寂静，只有雨声。
　　他坐在那里，不知道坐了多久。
　　直到雨渐渐小了，天边泛起一丝灰白。
　　凌晨了。
　　新的一天要开始了。
　　高市早苗和虞晓雯的死，会成为今天的头条，明天的旧闻，后天的尘埃。
　　而他，千叶雄喜，会成为一个“疑似卷入丑闻”的过气艺人，慢慢被遗忘。
　　或者，成为下一个，“意外死亡”的统计数字。
　　他扶着墙，慢慢站起来。
　　左臂的伤口已经麻木，血凝固了，和衬衫黏在一起。他撕下一条袖子，草草包扎，然后踉跄着，走向街道深处。
　　没有方向。
　　没有目的。
　　只是走着。
　　像一个失去灵魂的躯壳，在东京的晨雾里，漫无目的地漂泊。
　　经过便利店时，橱窗里的电视在重播新闻。高市早苗和虞晓雯的照片再次闪过。
　　一个上班族站在店门口抽烟，瞥了一眼屏幕，嘟囔了一句：“又死两个。”
　　然后扔下烟蒂，踩灭，走进店里买咖啡。
　　千叶雄喜停下脚步，看着那个上班族的背影。
　　那么平常，那么自然。
　　仿佛死亡，真的只是日常生活中，最微不足道的一个注脚。
　　他继续往前走。
　　天亮了。
　　城市苏醒了。
　　电车开始运行，学生开始上学，上班族开始奔波。
　　新的一天，和昨天没什么不同。
　　只是世界上，少了两个人。
　　只是他的世界里，少了一切。
　　千叶雄喜走到一座桥上，停下。
　　桥下是东京的运河，水很脏，漂着垃圾。
　　他看着浑浊的河水，看了很久。
　　然后他转身，离开桥。
　　没有跳下去。
　　不是不敢。
　　是突然觉得，没意思。
　　死得再惨烈，也不过是明天的新闻标题。
　　哭得再大声，也没人会听见。
　　在这个钢筋水泥的森林里，每个人都是孤岛。
　　每座岛下沉时，连水花，都溅不到别的岛。
　　他继续走。
　　走向哪里，不知道。
　　只是走着。
　　像一具会呼吸的尸体。
　　在东京的晨光里。
　　在无人知晓的疼痛中。
　　走着。

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