《夏迟》

　　三月的风裹着槐花香，把校园里的草地吹成了嫩绿色。谢辞抱着野餐篮走在前面，竹编的篮子里躺着饭团和草莓汽水，苏砚跟在身后，肩上扛着块野餐垫，手里还攥着个没刻完的小木牌，走几步就低头摩挲一下，像揣着什么宝贝。

　　他们选了老槐树下的向阳处，苏砚把野餐垫铺得平平整整，又细心地捡走周围的小石子。谢辞刚把饭团摆出来，就看见苏砚从口袋里掏出个锦盒，递到他面前。

　　“打开看看？”苏砚的耳尖泛着红，手指蜷了蜷，带着点紧张。

　　谢辞掀开盒盖，里面躺着一支小巧的木柄画笔——笔杆是槐木做的，上面刻着细密的槐花瓣纹路，笔尖是苏砚托人特意定制的狼毫，握在手里刚好贴合指腹的弧度。笔杆底端，还刻着两个小字：辞砚。

　　“我磨了好久的木头，”苏砚挠挠头，声音有点轻，“想着你写生的时候能用，比塑料笔杆顺手。”

　　谢辞握着画笔，指尖抚过温润的木纹，槐木的清香混着风里的花香，钻得人心里发软。他低头，在苏砚的手背上轻轻蹭了蹭：“我很喜欢，以后写生就用它。”

　　阳光透过槐树叶的缝隙，洒下斑驳的光点。两人坐在野餐垫上，分吃着一个海苔饭团。谢辞咬了一口，忽然想起什么，从包里掏出个速写本，翻到新的一页，拿起那支槐木画笔，对着苏砚勾线。

　　苏砚被他看得有点不好意思，伸手挡了挡脸：“别画了，我今天没收拾，头发都乱了。”

　　“乱了才好看。”谢辞的笔尖不停，寥寥几笔就勾勒出他低头的轮廓，“这样才是最真实的你。”

　　苏砚索性不躲了，挺直脊背任他画，目光却黏在谢辞的侧脸上——阳光落在他的睫毛上，投下浅浅的阴影，握着画笔的手指修长，笔尖在纸上划过，留下流畅的线条。风一吹，槐花瓣簌簌落下，有一片刚好落在速写本上，谢辞抬手拂去，指尖的动作温柔得不像话。

　　画到一半，谢辞忽然停了笔。他看着苏砚，忽然伸手，把人拽到自己身边，让他靠着自己的肩膀。“别动，”谢辞的声音带着笑意，“最后一笔，要画我们一起看槐花的样子。”

　　苏砚的心跳漏了一拍，乖乖地靠着他，鼻尖蹭到谢辞的衣领，满是淡淡的松节油味道。他转头，刚好看见谢辞在画纸的角落添上两笔——一串垂落的槐花枝，和两个挨在一起的人影。

　　画完时，草莓汽水的气泡已经消了大半。苏砚接过速写本，看着画里的两人，忽然低头，在画纸的空白处，用指甲轻轻划了一行小字：槐枝系月，岁岁辞砚。

　　“这是什么？”谢辞凑过去看。

　　“是我想的。”苏砚的声音带着点郑重，“槐树的枝桠拴着月亮，每一年，我们都要在一起。”

　　谢辞的心像是被什么东西撞了一下，软得一塌糊涂。他伸手，握住苏砚的手，十指相扣，掌心的温度熨帖着彼此。

　　风穿过槐树叶，发出沙沙的声响，像是在替他们应和。

　　那天的野餐，直到夕阳西斜才散。谢辞把速写本小心地收进包里，苏砚则扛着野餐垫，牵着他的手往宿舍走。路上，苏砚忽然想起什么，从口袋里掏出那块没刻完的木牌，递到谢辞面前。

　　木牌上，老槐树的轮廓已经刻好，树下的两个空位还空着。“等下次，”苏砚看着他，眼里盛着晚霞，“我们一起把这两个小人刻上去，好不好？”

　　“好。”谢辞用力点头，握紧了他的手，“不止刻上去，以后每一年的春天，我们都要来这里野餐，看槐花，画速写，刻木牌。”

　　苏砚笑了，俯身，在他的额头印下一个轻轻的吻，像槐花瓣落在皮肤上，温柔得让人想落泪。

　　夕阳把两人的影子拉得很长，槐花香一路跟着，缠缠绵绵，像是要把这段时光，永远系在岁月的枝桠上。

　　后来，那幅速写被谢辞装裱起来，挂在画廊的正中央；那块木牌，被两人一起刻完，挂在了老槐树的枝桠上。每年槐花开时，木牌都会随着风轻轻摇晃，像是在提醒着路过的人，这里藏着一段，关于青春和爱情的，最温柔的秘密。

　　暮春的晚风裹着槐花香，漫过搭在操场的临时舞台。校园民谣节的霓虹灯带缠在梧桐枝桠上，把夜色晕染得温柔又浪漫。

　　谢辞攥着两张皱巴巴的入场券，在人群外踮脚张望，没一会儿就看见苏砚挤过攒动的人影朝他走来，怀里抱着个琴盒，脚步轻快得像揣着满心欢喜。

　　“等久了？”苏砚把琴盒放在地上，抬手替他拂去发间沾着的槐花瓣，指尖不经意擦过耳廓，惹得谢辞耳尖发烫。

　　谢辞摇摇头，目光落在那个半旧的琴盒上：“你说的惊喜，就是这个？”

　　苏砚眼底闪过一丝狡黠，打开琴盒——里面不是常见的木吉他，而是一把迷你的槐木小吉他，琴身刻着细密的槐花纹路，琴头处还嵌着一块小小的木牌，上面刻着“辞砚”二字。

　　“我跟着木工房的老师傅学做的，”苏砚有点得意地拨了拨琴弦，清脆的声响混着晚风飘散开，“练了半个月，总算能弹几首完整的曲子了。”

　　谢辞伸手轻轻摸了摸琴身，槐木的纹路细腻温润，带着苏砚指尖的温度。他想起前阵子苏砚总往木工房跑，回来时指尖总沾着木屑，原来都是为了这个。

　　舞台上的乐队唱着温柔的民谣，台下的情侣们依偎着轻声和。苏砚忽然牵起谢辞的手，拉着他绕到舞台后方的槐树林里。月光透过枝叶的缝隙洒下来，落在两人身上，碎得像满地星子。

　　“给你弹首歌吧。”苏砚抱着小吉他坐下，示意谢辞靠在他身边。他调了调弦，指尖轻轻落在琴弦上，熟悉的旋律缓缓流淌出来——是谢辞最喜欢的那首民谣。

　　谢辞靠在槐树干上，听着苏砚低沉的嗓音伴着琴声响起，晚风卷着槐花瓣落在他的发顶，落在吉他的琴身上，落在两人交叠的手背上。他忽然觉得，这样的夜晚，比任何一首情歌都要动人。

　　唱到副歌时，苏砚忽然停下，转头看向他，眼里盛着月光：“谢辞，这首歌，只唱给你听。”

　　谢辞的心跳漏了一拍，他看着苏砚认真的眉眼，忽然俯身，在他的唇上印下一个轻轻的吻。槐花香漫过鼻尖，琴声还在继续，月光把两人的影子拉得很长很长。

　　一曲终了，苏砚把小吉他递给谢辞：“这个送给你，以后想听歌了，我就弹给你听。”

　　谢辞接过吉他，小心翼翼地抱在怀里，像是捧着全世界最珍贵的宝贝。他低头看着琴头的木牌，忽然想起苏砚刻过的那些木牌，那些藏在木头里的心事，原来早就刻满了他的名字。

　　“苏砚，”谢辞抬头，眼里闪着光，“明年民谣节，我们一起上台好不好？你弹吉他，我画画，把我们的故事唱给所有人听。”

　　苏砚愣了一下，随即笑了起来，伸手把他揽进怀里，下巴抵在他的发顶，声音温柔得能滴出水来：“好，明年，后年，每一年，我们都一起。”

　　月光下，槐树林里的琴声再次响起，和着少年人的心跳，和着晚风里的槐花香，成了这个春天最温柔的夜歌。

　　后来，那把槐木小吉他被谢辞放在画廊的玻璃柜里，旁边摆着他那天画的速写——月光下，少年抱着吉他坐在槐树下，身旁的人靠在树干上，眼里满是笑意。

　　每次有人问起这把吉他的来历，谢辞都会笑着说：“这是我爱人，用一整个春天的槐花香，为我做的礼物。”

　　那些藏在民谣里的告白，那些刻在吉他上的心事，都成了他们青春里，最温柔的夜歌。

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