越陷越深的烂人

　　回到那间十平米的出租屋，像钻回一个潮湿、散发着霉味的贝壳。门外是城中村永不停歇的嘈杂：小贩的叫卖、孩子的哭闹、麻将牌的碰撞声、夫妻的争吵……各种声音混杂成一股污浊的声浪，拍打着薄薄的、仿佛一推就倒的房门。但这喧嚣反而成为一种掩护，将我与外面那个“正常”的世界隔离开来。
　　屋内更是惨不忍睹。唯一的窗户对着另一面斑驳的墙壁，光线吝啬地挤进来，让一切都蒙上一层灰败的调子。墙壁上，因为连日阴雨，渗出的水渍晕染出诡异的地图形案，像某种不祥的预言。一张吱呀作响的旧床，一个掉漆的衣柜，一张堆满了杂物的破桌子，还有角落里堆放着的我的“宝贝”——几个塞满了胶卷和旧照片的纸箱，以及几台早已淘汰、但被我像守财奴一样珍藏的老相机。这就是我的全部家当，一个失败者堡垒的所有库存。
　　葬礼上那种冰冷的、被精心包装过的悲伤，在这里被稀释成了更具体、更磨人的焦虑——房东的催债，空瘪的钱包，以及胃里那种因为长期饮食不规律而产生的、熟悉的灼烧感。我把自己摔进那张唯一的、弹簧已经失去弹性的旧椅子里，连开灯的欲望都没有。黑暗很适合我，像一件裹在身上的、熟悉的破旧外衣。
　　就在这时，我的目光落在了墙角一个不起眼的纸箱上。那是顾远的东西。
　　大概半个月前，他提过来的。当时他脸色有些疲惫，但眼神里还带着惯有的、那种看透世事的调侃。他说他老婆——那个我从未见过面，只在他偶尔的抱怨中知道是个极其注重“生活品质”的女人——正在疯狂地给家里做“断舍离”，清理一切“无用”的旧物。他这个箱子里的，都是些大学时代的“破烂回忆”，舍不得扔，又不敢带回家，只好暂时寄存在我这个“垃圾回收站”。
　　他当时拍着箱子，笑着说：“默哥，替我保管好。这里面可都是我的黑历史，万一哪天我挂了，你得负责把它们销毁，别让我的一世英名毁于一旦。”
　　当时我只当是个玩笑。我们之间经常开这种没轻没重的玩笑。死亡、破产、戴绿帽……都是我们互相攻击的常规弹药。谁能想到，一语成谶。
　　现在，这个纸箱就安静地待在角落里，像一个沉默的、等待着被开启的潘多拉魔盒。
　　警察来过。在顾远死后，他们例行公事地检查了他的办公桌和家里的物品。据说，他们也粗略地翻看过这个箱子，得出的结论是“一些私人杂物和旧电子设备，无调查价值”。是啊，在那些穿着制服的、看惯了生死和罪恶的人眼里，一个“自杀者”留下的、与工作无关的私人回忆，能有什么价值呢？
　　但我了解顾远。他不是一个会轻易放弃生命的人。哪怕压力再大，他骨子里也有一种属于小市民的、顽强的韧性，像石缝里的杂草，可以弯腰，但很难折断。更重要的是，他把这个箱子交给我时，那种半开玩笑的语气底下，似乎隐藏着一丝……托付？或者说，是一种未雨绸缪的谨慎？
　　一种莫名的冲动驱使着我。我站起身，走到墙角，拖出了那个纸箱。不重。打开，上面是一些零散的东西：几本卷了边的旧小说，一个早已停产的MP3播放器，几盒落满了灰的磁带，几本写满了潦草字迹的课堂笔记。底下，是一些旧衣服，散发着淡淡的樟脑丸和时光的味道。
　　我一件件地翻看着，指尖触碰到的，是顾远已经凝固的青春。真他妈讽刺居然还有一本《百年孤独》，书页泛黄，里面夹着一张我们俩在大学篮球场上的合影，照片上的我们勾肩搭背，笑得没心没肺，阳光刺眼。那时我们相信未来有无限可能，相信正义和友情是世界上最坚硬的东西。我继续往下翻，手指触到了一个硬硬的、方形的物体。拨开覆盖在上面的旧毛衣，一部手机静静地躺在箱底。
　　那不是顾远平时用的最新款智能手机。这是一部老式的、带物理键盘的功能机，诺基亚某个早已停产的型号，黑色的外壳上布满了划痕，边角甚至有些掉漆。像上个时代的遗物，沉默而固执。
　　我的心跳莫名地漏跳了一拍。警察说检查过他的物品，包括电子设备。但他们大概率只会关注他正在使用的主力手机。谁会特意去注意一部早已被淘汰、看起来毫无价值的旧手机呢？甚至可能，它当时就没放在显眼的位置，是被顾远刻意藏在衣服下面的。
　　我拿起这部手机。很轻，塑料外壳冰凉。我尝试着按下开机键。屏幕亮了一下，显示出电量不足的图标，然后迅速暗了下去。没电了。
　　我在箱子里翻找，果然找到一个与之配套的老式充电器，接口都已经有些氧化发黑。接上电源，插在墙角的插座上。充电指示灯亮起了微弱的红光，像垂死之人最后的脉搏。
　　等待充电的时间变得异常漫长。窗外的喧嚣似乎也安静了下来，只有墙壁上那个老旧的时钟，发出单调而清晰的“滴答”声，每一秒都敲打在我的神经上。屋内的黑暗变得浓稠，仿佛有无数双看不见的眼睛在注视着我，注视着这部正在缓慢恢复生机的旧手机。
　　我点起一支烟，烟雾在黑暗中缭绕，像不安的幽灵。脑子里闪过无数念头。顾远为什么特意留下这部手机？里面有什么？是他不愿被妻子看到的私人秘密？比如，某个旧情人？还是……与他的死有关的东西？
　　“高空坠落……工作压力……”官方结论像冰冷的铅块，压在我的心头。但我脑海里浮现的，却是顾远最后那次喝酒时，提到“账本”、“良心”时，那混合着疲惫和某种决绝的眼神。
　　大约半小时后，指示灯变成了绿色。我拔下充电器，深吸一口气，再次按下了开机键。
　　熟悉的诺基亚开机画面和音乐响起，在这寂静的房间里，显得格外突兀和……诡异。仿佛一个早已被宣告死亡的人，突然又睁开了眼睛。
　　手机桌面很干净，只有几个最基本的图标：电话、短信、通讯录、文件管理……像一部刚刚恢复出厂设置的手机。
　　我点开通讯录，空的。短信收件箱和发件箱，也是空的。通话记录，同样空空如也。太干净了。干净得不像一部被使用过的手机，更像一个被精心擦拭过的舞台。难道真的只是一部备用的、早已不用的旧手机？是我多心了？失望像细小的冰针，刺穿着我那点可笑的、自以为是的期待。
　　我不甘心。手指在粗糙的物理键盘上无意识地滑动，点开了“文件管理”。里面同样看似空无一物。但就在我准备退出时，眼角余光瞥见了一个极其隐蔽的选项—隐藏文件夹。
　　心脏猛地收缩了一下。需要密码。我尝试输入顾远的生日，他妻子的生日，他常用的几个密码组合……错误。全部错误。屏幕上冰冷的“密码错误”提示，象是一种嘲弄。
　　我靠在椅背上，闭上眼睛，强迫自己冷静下来。顾远会把密码设成什么？一个只有他知道，或者，只有极少数人知道的东西？
　　大学宿舍号？这个念头毫无征兆地跳了出来。我们住在同一间宿舍，四年。那是我们友谊开始的地方，也是我们最肆无忌惮、最接近理想的年代。那串数字，像烙印一样刻在记忆里：7栋，314室。
　　我坐直身体，手指因为一种混合了紧张和莫名兴奋的情绪而微微颤抖。我缓缓地在密码输入框里，键入了：7314。
　　按下确认键的瞬间，时间仿佛凝固了。屏幕闪烁了一下，没有出现“密码错误”的提示。隐藏文件夹的图标，像幽灵般缓缓浮现了出来。
　　破解了！我感觉自己的呼吸变得粗重。点开那个文件夹，里面只有两个文件：一段音频文件，没有命名，格式是古老的AMR；还有一张图片文件，同样是默认名称。没有遗书，没有长篇大论的控诉，只有这两个沉默的数字碎片。
　　我先点开了那张图片。图片像素不高，带着老照片特有的模糊和噪点。色彩有些失真，但依然能清晰地辨认出画面中的两个人。
　　背景是一栋废弃的、尚未完工的楼房，水泥框架裸露着，像一具被剥去皮肉的巨大骨架。楼体上挂着破烂的防护网，在风中飘荡。地面上堆满了建筑垃圾和杂草。典型的，二十年前遍布这座城市周边、后来又在各种“旧城改造”和“地产开发”浪潮中被迅速推平的那种烂尾楼。我甚至隐约觉得这地方有些眼熟，似乎在哪里见过，但一时想不起来。
　　画面中央，站着一男一女。
　　男人很年轻，看起来不到三十岁，穿着那个年代流行的、略显土气的西装，梳着油光锃亮的分头。但他的眼神，却有着与年龄不符的锐利和……野心。那张脸，虽然青涩，但我绝不会认错——赵承德。如今叱咤风云、经常出现在财经杂志封面和慈善晚宴上的远大集团董事长，赵承德。
　　而依偎在他身边的那个女人……我瞳孔骤然收缩。是苏晚。
　　照片里的她，更加年轻，几乎还是个少女的模样，穿着朴素的连衣裙，梳着麻花辫，脸上带着一种怯生生的、我见犹怜的柔弱。但她的眼睛，那双即使在低像素的照片里也依然清澈动人的眼睛深处，却藏着一丝与她的年龄和装扮极不相符的、早熟的风情，以及一种……难以言喻的复杂情绪，象是依赖，又象是隐藏得很深的畏惧与疏离。
　　她怎么会和赵承德在一起？在二十年前？在一栋烂尾楼前？看两人的姿态，绝非普通关系。赵承德的手，看似随意地搭在苏晚的腰际，带着一种不容置疑的占有意味。
　　这张照片，像一颗投入平静湖面的巨石，在我脑海里掀起了惊涛骇浪。苏晚，那个我在顾远口中偶尔听闻、据说是在某个高级会所工作的、神秘而美丽的女人，竟然和赵承德有着如此深远、如此隐秘的关联？顾远保存着这张照片，意味着什么？他知道苏晚和赵承德的关系？
　　混乱的思绪像一团乱麻。我强压下心头的震惊，颤抖着手指，点开了那个音频文件。
　　先是一阵沙沙的电流噪音，然后是沉重的呼吸声，显然是录音设备被匆忙开启，藏在某个地方。
　　接着，一个压抑着愤怒的、我无比熟悉的声音响了起来，是顾远。
　　“……你不能这么做！那是会死人的！那些‘地下的东西’，一旦曝光，你知道会是什么后果吗？！” 他的声音因为激动而有些变调，带着嘶哑。
　　然后，是一个低沉而冰冷的男声。这个声音我不熟悉，但透着一股不容置疑的威严和……残忍。
　　“顾远，注意你的身份。你只是个审计，做好你分内的事。不该你碰的，别碰。不该你问的，别问。”
　　“分内的事？我的分内事就是确保账目清晰，合规合法！而不是帮你们掩盖那些用……用血肉堆出来的利润！” 顾远的声音在颤抖，但依旧坚持着，“那个‘账本’，我看到了！上面每一个数字，都沾着血！那是不能动的底线！你们这是在玩火！”
　　“玩火？” 那个男声冷笑起来，笑声像毒蛇滑过冰面，“顾远，你太天真了。这座城市，就是在火上建立起来的。我们不是玩火的人，我们就是火本身。要么被我们温暖，要么被我们烧成灰烬。没有第三条路。”
　　短暂的沉默，只有顾远粗重的喘息声。
　　“那份账本……”顾远的声音低了下去，带着一种绝望的挣扎，“……在哪里？”
　　“这不是你该关心的问题。”男声变得极其危险，“忘掉你看到的一切，继续做你那个前途无量的审计师。否则……”
　　“否则怎么样？杀了我？”顾远似乎豁出去了，语气里带着一种破罐子破摔的嘲弄。
　　“杀你？”男声轻蔑地哼了一声，“那太便宜你了，也太麻烦。我们可以让你身败名裂，让你的家人永无宁日。想想你那个刚上小学的儿子，想想你费尽心思维持的、体面的家。顾远，你不是一个人。你扛不起的。”录音在这里戛然而止。只剩下沙沙的电流噪音，在死寂的房间里空洞地回响。
　　我僵在椅子上，浑身冰冷，仿佛血液都在一瞬间凝固了。“地下的东西”……“不能动的账本”……“沾着血的利润”……“杀你？那太便宜你了”……
　　每一个词，都像一把冰冷的凿子，狠狠地凿击着我的理智和认知。顾远不是自杀。他是被逼死的。因为他发现了不该发现的秘密，触碰了不能触碰的底线。那个冰冷的男声，那个代表着“火”的势力，用他最在乎的家人，用他好不容易维系的一切，将他逼上了绝路。
　　而这张照片……苏晚和赵承德……二十年前的烂尾楼……这背后又隐藏着怎样一段肮脏的、不为人知的历史？顾远保存它，是为了什么？是作为某种证据？还是因为它本身就与那个“不能动的账本”有关？恐惧，像无数冰冷的藤蔓，从脚底缠绕而上，勒紧我的心脏，我的喉咙。我大口喘息，却感觉不到一丝氧气。
　　我下意识地环顾这间黑暗、破败的出租屋。窗外是城中村永恒的、代表着“生”的喧嚣。但此刻，这一切都仿佛隔着一层厚厚的、透明的屏障。我所在的这个小小的空间，已经被一种无形的、巨大的、充满恶意的阴影所笼罩。
　　我窥探到了深渊的一角。而那深渊，似乎也同时……凝视着我。顾远的死，不是结束。仅仅是一个开始。一个将我，这个原本只想苟活在腐烂边缘的烂人，强行拖入更黑暗漩涡的开始。
　　我关掉了手机屏幕，将它紧紧攥在手心，冰冷的金属外壳硌得掌心生疼。那里面，藏着足以将我，以及我所剩无几的一切，都烧成灰烬的……火焰的种子。
　　而我，该怎么办？

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