我来寻你

　　天气一天热过一天，厚重的校服外套换成了轻薄的短袖衫。某个午后，阳光明晃晃地透过琴房的窗户，孟灾正和余逝讨论着一段指法，他下意识地伸手，想去指出乐谱上的一个细节。
　　他的指尖无意中擦过了余逝裸露的小臂。
　　那触感并非光滑的皮肤，而是一种凹凸不平的、略带粗糙的痕迹。
　　孟灾的动作猛地顿住，话语卡在喉咙里。他的目光下意识地顺着余逝的手臂看去——就在那道旧伤疤下方，小臂内侧，无数道清晰的、粉白色的细长疤痕平行排列着，像某种无声的控诉，隐藏在皮肤上。那绝非意外擦伤，而是极其刻意留下的痕迹。更新、更浅一些的印子也隐约可见。
　　一瞬间，孟灾感觉全身的血液都冲向了头顶，随即又迅速褪去，留下冰冷的麻木。心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，窒息般的疼痛蔓延开来。他几乎能听到自己耳鸣的声音。
　　余逝几乎是触电般猛地抽回了手臂，速度快的带起一阵风。他迅速把手臂藏到身后，另一只手死死地攥住了那只手腕，指节用力到泛白。他猛地转过头，避开了孟灾的视线，侧脸线条绷得像一张拉满的弓，嘴唇抿成一条苍白的直线。
　　整个琴房陷入一种死寂。只有窗外聒噪的蝉鸣，一声接一声，刺耳地响着。
　　“……小拾。”
　　孟灾听到自己的声音在发抖，干涩得厉害。他试图说点什么，问“那是什么”，问“什么时候的事”，问“为什么”，可所有的问题都堵在胸口，沉甸甸的，一个也问不出口。因为他知道答案，或者说，他能想象出答案背后的绝望。
　　他想起余逝偶尔在深夜发来的、那些看似平静却透着疲惫的消息；想起他有时在合奏到某个压抑的乐章时，眼中一闪而过的、深不见底的痛苦；想起他那个充满暴力和创伤的家，那个在雷雨夜逝去的母亲……这些伤痕，是那些他从未说出口的、日夜啃噬他的痛苦，唯一具象化的出口。
　　愤怒吗？有的。但不是对余逝，而是对那个施加伤害的世界，对那个让余逝只能用伤害自己来获取片刻平静或确认自身存在的、该死的命运。但更多的，是排山倒海的心疼和一种近乎恐惧的无力感。他以为自己已经够了解余逝的伤痛，已经努力在为他撑起一片天，却没想到，在他看不见的地方，他爱的人仍在独自承受着这样的酷刑。
　　余逝始终背对着他，肩膀微微颤抖，像一个等待审判的囚徒。他或许在等待孟灾的质问、责备，或是怜悯。哪一种都是他无法承受的。
　　然而，预想中的一切都没有发生。
　　良久，孟灾极其缓慢地、深深地吸了一口气，努力压下喉咙口的哽咽。他伸出手，没有去强行拉余逝藏起来的手臂，而是非常轻、非常轻地，覆盖在了余逝那只死死攥住手腕、因为用力而骨节分明的手上。
　　余逝剧烈地颤抖了一下，但没有甩开。
　　孟灾的掌心很暖，带着练琴后微湿的汗意，却有一种奇异的安定力量。他没有看那些伤痕，只是看着余逝紧绷的侧脸和通红的耳尖，用尽全身的力气，让声音听起来尽可能的平稳、温柔，不带一丝一毫的惊诧与责备：
　　“小拾，”他再次叫他的名字，声音轻得像怕惊扰一只停落的蝴蝶，“……手，冷吗？”
　　他问了一个完全不相干的问题。一个在初夏午后显得极其荒谬的问题。
　　但余逝听懂了他。
　　这不是一个关于体温的询问。这是在问：你独自待在那种冰冷的绝望里的时候，有多难受？
　　余逝紧绷的脊背猛地一颤，一直强撑的防御，在这一句完全出乎意料的、温柔到极致的问话里，土崩瓦解。他猛地低下头，额头几乎要抵在冰冷的钢琴盖上，喉咙里发出一声极压抑的、类似呜咽的哽咽。
　　孟灾没有再说别的，也没有试图转身去看他的脸。他只是默默地、用力地握紧了余逝冰凉的手指，用自己掌心的温度，固执地、一遍遍地暖着那只写过无数优美乐章、却也承载了太多无声痛苦的手。
　　琴房里依旧很安静，只有蝉鸣和两人交织的、不平顺的呼吸声。阳光透过窗户，清晰地照亮了空气中飞舞的尘埃，也照亮了余逝手臂上那些无法忽视的旧日伤痕。
　　但此刻，更清晰的，是两人交握的手。有些伤口，无法瞬间愈合，有些痛苦，无法轻易抹去。但至少在此刻，他握住了他的手，没有放开。
　　掌心的温度透过皮肤，缓慢而坚定地传递，仿佛要驱散那深植于骨髓的寒意。时间在寂静中流淌，琴房内只有窗外持续的蝉鸣，以及两人交织的、不甚平稳的呼吸声。
　　过了许久，孟灾极其缓慢地松开了手。就在余逝以为一切即将结束，心底那点微弱的暖意将要褪去时，孟灾却做出了一个更轻柔、也更彻底的动作。
　　他轻轻地、试探性地张开了双臂，然后，用一种近乎虔诚的力度，将余逝整个人拥入了怀中。
　　这是一个与以往任何一次都不同的拥抱。它不带有安慰的冲动，也没有喜悦的激情，而是一种深沉、平静的包裹。孟灾的下巴轻轻抵在余逝的肩头，手臂环住他清瘦而紧绷的背脊。
　　“小拾，”孟灾的声音在他耳边响起，低沉、清晰，带着一种不容置疑的坚定，“我在这里。”
　　他感觉到怀里身体的僵硬，甚至是一丝不易察觉的颤抖。但他没有松开，反而收紧了手臂，仿佛要将他从那个冰冷的、自我伤害的孤岛上，彻底拉回人间。
　　“我看见那些伤痕了，”他继续说，语气平静得像在陈述一个事实，没有惊恐，没有怜悯，只有全然的接纳，“旧的，新的……我都看见了。”
　　余逝的身体猛地一颤，像是被这句话刺痛，又像是终于被触及了最深的秘密。他下意识地想挣脱，但孟灾的怀抱温柔却牢固。
　　“没关系，”孟灾的声音更轻了，像羽毛拂过心尖，“它们是你的一部分，是你熬过那些夜晚的证明……但它们不是你。”
　　这句话像一把钥匙，精准地打开了某把沉重的锁。余逝一直紧绷的、用于防御的力量，瞬间消散了。他不再挣扎，任由自己将身体的重量交付给这个拥抱，额头无力地抵在孟灾的肩窝。
　　然后，孟灾说出了那句最重要的话，那句余逝或许从未奢望能听到的话：
　　“即使你满身伤痕，”孟灾一字一句，清晰而郑重，“我依然爱你。”
　　“爱你拉琴时的专注，爱你别扭的关心，也爱你的沉默和你的过去……爱你的一切，包括这些伤痕。”
　　“所以，余逝，”他最后说，声音里带着一种温柔的恳求，“下次……当那种感觉又来的时候，当你觉得冷得受不了的时候，可不可以……先试着来找我？”
　　“让我抱抱你，就像现在这样。或者，什么都不说，我们就一起弹琴，弹到那种感觉过去为止。好吗？”
　　没有训诫，没有强迫性的“答应我别再这样了”，而是提供了一个具体的、温暖的替代方案——“来找我”。
　　余逝没有回答“好”或“不好”。他只是更深地埋进了孟灾的肩窝，仿佛那里是唯一可以躲避风雨的港湾。过了一会儿，孟灾感觉到肩头传来一阵湿热——是余逝的眼泪，无声地、汹涌地漫透了他的衬衫。
　　这一次的哭泣，与以往任何一次都不同。不再是压抑的啜泣，也不是崩溃的嚎啕，而是一种彻底的、疲惫的宣泄，仿佛终于找到了一个安全的、可以放下所有盔甲和伪装的地方。
　　孟灾没有再说话，只是更紧地拥抱着他，一只手轻轻拍着他的背，像安抚一个受尽委屈终于归家的孩子。
　　阳光透过窗户，将相拥的影子投在地上，拉得很长。那些手臂上的伤痕，在明亮的光线下无可遁形，但它们此刻似乎不再仅仅是痛苦的印记，也成为了被爱、被接纳的证明。
　　这个拥抱，漫长而安静。它没有抹去过去的痛苦，也无法保证未来一帆风顺，但它郑重地宣告了一件事：从此以后，那些冰冷的绝望，将不再由他一个人独自承受。
　　爱不是要消除对方的伤痕，而是当对方感到疼痛时，你能成为他最坚定的依靠。当余逝的眼泪终于渐渐止息，当他终于抬起通红的眼睛，与孟灾四目相对时，他们都知道，有些东西已经不一样了。
　　裂痕依然在，但爱的光芒，正从那些裂缝中，缓缓照进来。
　　余逝的哭泣最终化为无声的颤抖，只有肩头衣料上不断扩大的湿热，证明着这场压抑太久的洪流。
　　孟灾始终没有动，只是更紧地拥抱着他，一只手有节奏地、轻柔地拍着他的背，像在安抚一个惊惧过后的孩子。直到怀里的颤抖渐渐平息，只剩下疲惫的、深长的呼吸，孟灾才极其缓慢地松开了些许。
　　他没有立刻去看余逝的脸，而是先伸手，用指腹极其轻柔地揩去他眼角和脸颊上未干的泪痕。余逝的眼睫颤了颤，依旧低垂着，像是耗尽了所有力气，连抬眼的动作都变得艰难。
　　“我们离开这儿，好吗？”孟灾的声音低沉而温和，不是询问，而是一种温柔的告知。
　　余逝没有出声，只是几不可察地点了一下头。
　　孟灾先站起身，然后轻轻拉住了他刚才覆盖住的那只手腕，避开了小臂上的伤痕。他稍稍用力，将余逝从琴凳上带起来。余逝的身体还有些虚软，脚步踉跄了一下，孟灾便自然地伸出手，揽住了他的肩膀，给了他一个支撑。
　　午后的阳光依旧炽烈，蝉鸣未歇。孟灾半扶半抱着余逝，无声地穿过空旷的走廊，走向洗手间。拧开水龙头，他用冷水拍湿了自己的手，然后轻轻敷在余逝红肿的眼睛上。冰凉的感觉让余逝微微一颤，意识似乎清明了一些。
　　孟灾又掬起一捧水，示意他洗脸。余逝顺从地照做了，冰冷的水珠顺着他苍白的脸颊滑落，混着未尽的泪意，滴落在水池里。孟灾从口袋里拿出纸巾，仔细地替他擦干脸上的水渍。
　　接着，孟灾带着他去了班主任的办公室，言简意赅地说余逝身体不太舒服，想请假回宿舍休息。老师看着余逝苍白的脸色和红肿的眼睛，没有多问，便点头同意了。
　　回到只有他们两人的宿舍，孟灾让余逝在自己的床沿坐下。他去倒了杯温水，递到余逝手中。余逝的手指冰凉，捧着温热的杯子，指尖微微蜷缩，仿佛在汲取那一点稀薄的热量。他小口地喝着水，依旧沉默，但紧绷的神经似乎放松了一点点。

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