淮光

　　季老爷子的书房里，飘着沉水香。

　　陆随站在红木桌前，手里捧着季淮的病历。老人的目光落在病历上，又移到他脸上：“小陆，你知道季淮为什么总戴银锁吗？”

　　陆随摇头。他只知道那是季淮从不离身的东西，连洗澡都要摘下来收在丝绒盒里。

　　“随夏走的那天，”老人的声音轻得像叹息，“淮淮抱着她的遗像，哭着说‘姐姐的银锁能保平安，我分一半给哥哥’。后来随夏的银锁碎了，他就把自己的掰成两半，说要留着给最重要的人。”

　　陆随的脚步顿住。他想起季淮颈间那枚银锁，边缘有些磨损，他问过，少年只说“小时候调皮摔的”。

　　“昨天整理旧物，”老人从口袋里摸出个小盒子，打开是半枚银锁，“这半枚是你母亲的。”

　　陆随接过盒子，指尖发颤。半枚银锁内侧，刻着“随夏”二字，和他记忆里母亲的那枚严丝合缝。

　　“淮淮说，”老人笑了，“等你们结婚，要把两枚银锁熔了，打对新的。”

　　陆随转头看向不远处的季淮。少年正蹲在花坛边，逗弄一只流浪猫，阳光落在他的发梢，把影子拉得很长。他突然想起今早整理季淮的抽屉时，发现的一张便签纸，上面写着：“今天是淮淮的生日，陆医生会不会记得？”

　　“爷爷，”陆随的声音有些哑，“季淮……他知道吗？”

　　“他知道。”老人说，“上周他翻到我抽屉里的旧病历，哭着问我‘妈妈是不是也像阿姨一样，没等到我长大’。”他拍了拍陆随的肩，“小陆，你给他的，是他从来不敢要的‘永远’。”

　　花坛边的季淮突然站起身，耳朵尖红红的。他举着手机跑过来，屏幕上是刚才拍的照片——陆随低头看银锁，侧脸被阳光镀了层金边。

　　“陆医生，”他把手机塞进陆随手心，“这张照片我要洗出来，挂在诊室里。”

　　陆随望着照片里的自己，又望向季淮。

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