蓝风铃与锁链：沈少爷的偏执救赎

　　X月X日
　　沈砚站在书店后院的洗衣池前，盯着自己泡在冷水里的衬衫。
　　一个月前，他的衣服都是由沈家佣人熨烫好，用檀香木衣橱挂着的。而现在，他学会了用最便宜的洗衣粉，学会了在晾衣服时把领口拉平，学会了在袖口沾上咖啡渍时，用牙刷蘸着小苏打一点点刷干净。
　　他低头看着掌心。
　　——那里已经磨出了薄茧，不再是养尊处优的少爷的手。
　　但沈砚不后悔。
　　离开沈家后，他第一次真正掌控自己的生活。没有父亲的皮带，没有管家的监视，没有那些虚伪的社交礼仪。他可以自己决定早餐吃什么，可以熬夜看书不被训斥，可以……保护自己想保护的人。
　　起初，沈砚他不适应这种生活。
　　——廉价洗衣粉的味道让他皱眉，超市的速食便当难以下咽。
　　但现在，他甚至觉得，自己煮糊的咖啡都比沈宅那些精致的红茶更有滋味。
　　因为这一切，都是他自己的选择。
　　每当想起父亲那句"你迟早会回来求我"，他的嘴角就会浮起冷笑。
　　"我不会变成你。"这是沈砚每晚睡前对自己说的话。
　　这时一清脆悦耳的声音响起，打断了他的思绪。
　　"沈砚，下午要不要去买些花？"白倾婉站在书店门口，阳光透过她的发丝，在木地板上投下细碎的光影。
　　他抬头，看到她手里攥着一张皱巴巴的传单。
　　——"林家巷新开花铺，鲜花特惠"。
　　"我现在可没空。"他低头继续揉着手中的衣服，语气冷淡。
　　"可是林姨说，书店需要一些新鲜的花。"她歪着头，声音轻软，"而且……你很久没出门了。"
　　沈砚的指尖顿了一下。
　　他知道白倾婉是在担心他。
　　自从离开沈家，他几乎把所有时间都花在书店和打工上，生活的空隙好像只有学校的午餐时间，他像一台不知疲倦的机器。
　　不停的运转。
　　沈砚本该拒绝的。他还有事要做。
　　——查账、联系母亲旧部、提防父亲的眼线。
　　但看着她期待的眼神，他忽然觉得，或许偶尔放松一下，也没什么不好？
　　就当……是他最近太累了吧。
　　"……随你。"他揉完最后一件衣服，站起身离开。
　　书店午后
　　由于昨晚的暴雨，洗刷灰尘，空气格外的新鲜，书店橱窗上还挂着水珠。白倾婉踮脚擦拭玻璃时，注意到背后的身影。
　　"沈砚，你看就是那边。
　　——"她手指轻叩柜台，正在整理账本的
　　少年抬起头，发梢还沾着洗衣粉的清香，"新开的花铺？"
　　沈砚扫了一眼窗外，钢笔在指间转了个圈："林家巷？那里二十年没新店了。"
　　"所以更该去看看。"她已经拽下围裙，发尾扫过他的手腕，"老板娘说需要些鲜花装点阅读区。"
　　双手叉腰，认真的盯着沈砚道
　　“你答应过陪我去的！”
　　他合上账本时，纸页间滑落一张写满数字的便签。白倾婉假装没看见他迅速将它塞进袖口的动作，只是把伞递过去："可能会再下雨。"
　　林家巷的黄昏比主街暗得早。沈砚的运动鞋踩在青苔上发出细微的黏腻声响，白倾婉却像发现秘密基地的孩子，指着尽头处出现的玻璃花房："真的有人把店开在这里..."
　　花房门口，一个穿深蓝工装裤的老人正在修剪枝条。他转身的瞬间，沈砚猛地攥紧了伞柄。
　　——熟悉感犹如一道闪电劈开记忆里某张泛黄的照片。
　　沈砚一阵恍惚。然而不多时一道声音打破回想。
　　"要买花？"老人嗓音沙哑，手里剪刀寒光一闪，"自己挑。"
　　花房里弥漫着潮湿的泥土气息。白倾婉蹲在一排蓝风铃前，指尖轻触铃铛状的花瓣："这个放在哲学区书架肯定好看。"
　　"不卖。"剪刀"咔嚓"剪断过长的茎秆，"那是私人收藏。"
　　沈砚突然上前半步，影子笼罩住白倾婉，护住她随手指着旁边的花朵道："多少钱一束？"
　　老人抬头，目光像钝刀刮过沈砚的眉眼："你长得真像你的母亲。"
　　白倾婉感到身旁的少年肌肉瞬间绷紧。她刚想开口，老人却突然抽出一支蓝风铃，用旧报纸利落地裹好："送你。就当...新店优惠。"
　　报纸一角露出"4027年"的日期，沈砚的瞳孔骤然收缩——那是母亲自杀的年份。
　　回程时沈砚异常沉默。白倾婉抱着花束，突然在巷口停住："你看。"
　　旧报纸的夹层里露出一角信纸，褪色的钢笔字迹依稀可辨：
　　“阿翎，如果你看到这封信，去阁楼第三个抽屉……”
　　沈砚猛地合上报纸。雨点开始砸下来时，他把花束塞回白倾婉怀里："你先回去。"
　　"你要去哪？"
　　他转身走向巷子深处的背影几乎与夜色融为一体："确认一些事。"
　　白倾婉站在原地，雨水顺着蓝风铃的花瓣滴在她手背。她忽然发现报纸边缘有个模糊的印记。
　　——像是被血染过的指纹。
　　花店晚间
　　花匠的花房内，雨声渐大，玻璃上凝结着雾气。雨淅淅沥沥的下着，天空犹如蒙上了一层纱布，让人看得不真切。
　　沈砚推开花房的门时，风铃发出刺耳的撞击声。花匠背对着他，正在修剪一株花树的枯枝，剪刀的“咔嚓”声在寂静中格外清晰。
　　花匠头也不回道：“我就知道，你果然会来。”
　　沈砚的呼吸微滞，手指在身侧攥紧又松开。他盯着花匠的背影，声音低沉而紧绷：
　　“你知道些什么？”
　　花匠终于转过身，昏黄的灯光下，他眉骨上的疤痕显得更加狰狞。他慢条斯理地放下剪刀，从口袋里摸出一块褪色的蓝手帕，擦了擦手上的泥土。
　　花匠轻笑道：“你父亲有没有告诉过你，你母亲最喜欢的花，蓝风铃？”
　　沈砚的瞳孔骤然收缩。他当然知道。
　　——父亲书房隔间里锁着的画册，全是母亲画的蓝风铃。可父亲烧掉了大部分，只留下几页残片。
　　沈砚声音冷硬道：“你是谁？为什么会给我那个报纸？”
　　花匠没有直接回答，而是走向角落的一个旧木箱，从里面取出一本泛黄的笔记本，封面上烫金的字迹已经模糊，但仍能辨认。
　　——顾昭月
　　花匠递出笔记本：“你母亲死前，托我保管这个。她说，如果有一天你来找我，就交给你。”
　　沈砚没有立刻伸手。他的目光死死盯着那本笔记，仿佛那是什么危险的毒物。
　　沈砚戒备道：“你和她什么关系？我为什么要相信你。”
　　花匠的眼神微微恍惚，像是透过沈砚看到了什么人。
　　“我算是她的花艺老师，也是……最后一个见到她活着的人。”
　　沈砚的呼吸一滞，心脏猛地收紧。
　　“什么意思？”
　　花匠沉默片刻，终于叹了口气：
　　“你母亲不是自杀的，沈砚。”
　　——雨声骤然大了起来，玻璃窗上的水珠蜿蜒而下，像是谁的眼泪。

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