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风的形状
六月初，期末复习进入倒计时。
教室里多了一种不言而喻的紧张感，连平时吊儿郎当的几个男生也开始正经听讲，课桌上的草稿纸堆得像迷你小山。
沈秋和许然依旧并排而坐。
但空气里少了之前那种隔阂，多了一种悄无声息的“平衡”——他们之间恢复了普通同桌的频率：借书、问题、偶尔开个不咸不淡的玩笑。
但沈秋知道，那种“轻微靠近”的背后藏着巨大的克制。
那天傍晚，许然忽然转头问她：“你还记得我们第一次同桌的那天吗？”
沈秋一愣：“当然记得。”
“你问我：‘你真的这么讨厌我吗？’”
“我当时好像说不出话来。”
“其实我也不知道你为什么那么在意那句话。”他侧过脸来，认真地看着她，“我从来没讨厌过你。”
沈秋没说话。
风从窗外灌进来，吹起她放在桌上的发梢，拂过那本正在写一半的练习册。
她的笔尖停了一会儿，然后重新落下。
她听见自己说：“那你当时为什么说得那么大声？”
许然低笑一声：“我只是……太怕自己搞砸了。”
“怕你觉得我是被安排过去的，怕你以为我是来‘靠近学霸’的，怕你根本不想理我。”
“所以我先把话放重一点，好让自己看起来有点主动。”
“结果呢？”
“结果我一直没找到机会把话说清。”
沈秋低头，翻了一页练习册：“现在说了，也没什么用了。”
“是啊，”许然点点头，“但我想让你知道，那天之后，我其实挺感谢我妈给我选了你。”
她没回头，只轻轻“嗯”了一声。
那晚放学后，两人一前一后走出教学楼，天边残留着一点晚霞，操场的草地上还趴着几个人写作业。
沈秋站在校门口的台阶上，脚步没动。
许然停下来，转头看她：“怎么不走？”
“我想再待一会儿。”
“想什么？”
“没想什么。”她顿了顿，又说：“就是有点怕。”
“怕什么？”
沈秋看着他，眼神清透：“怕再靠近一步，就不是现在这种关系了。”
“那你想不想再靠近一点？”
沈秋没有回答。
风吹过，晚霞在他们脸上洇开一层模糊的光。
许然像是想说什么，但最终只是轻轻地说了一句：“你不说，我怎敢靠近。”
这句话说出口后，空气像是被某种力场撕开。
沈秋一瞬间有些失神。
他们之间，原来早就不是“谁更用力”，而是“谁更沉默”。
她一直以为，自己已经走得很近了，才停下。
他却以为，是她从来没动过脚步。
那晚回到家，沈秋重新翻出那封没寄的信。
她坐在书桌前，用橡皮擦掉了最末一行。
“我没有不等你，只是我不知道你还在不在来的路上。”
她把那句话改成：
“其实我们一直都在路上，只是风太大，谁都听不见谁的脚步声。”
她重新折好，放进抽屉，没有封。
她觉得，也许有一天，可以递出去。
也许不用说出口，光是递出去，就够了。
第二天早读，许然迟到了。
这次没有人起哄，也没有老师批评。他走进教室时，沈秋刚好在看窗外的云，像是在发呆，也像是在等人。
他放下书包，从桌兜里抽出一张纸条，递给她。
“昨天的答案，我抄错了，借你看看。”
沈秋接过来，看了一眼，发现纸条后面多写了一句：
“今天风没那么大了。”
她转过头，看着他。
他没有笑，只是把下巴抵在胳膊上，像以前那样安静地望着黑板。
沈秋没有说什么。
她低下头，把纸条折了两折，塞进书里，放在和那封信并排的位置。
六月中旬，第一轮期末模拟结束。
考试前的那晚，许然忽然在小纸条上写了一句话，塞进她的笔袋里：
“祝你语文作文写出风的形状。”
沈秋看到的时候，已经是考场铃响之后。
她笑了笑，在试卷最后一题空白处写下一句无关答案的话：
“如果风真的有形状，我希望它吹向你，也吹向我。”
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