明月

　　五年后，A大附近的老城区里，一家名为“屿辞”的书店悄然开张。

　　木质的门楣上挂着块手写招牌，字迹是温辞的风格，清隽有力。店里的书架从地板顶到天花板，塞满了新旧不一的书籍，阳光透过临街的落地窗洒进来，在地板上投下格子状的光斑，空气中弥漫着旧书的油墨香和淡淡的咖啡味。

　　周时屿正系着围裙在吧台后煮咖啡，蒸汽氤氲了他的眉眼，侧脸轮廓比大学时更显成熟，却依旧带着笑，眼里的光和当年在民政局门口踩雪时没什么两样。

　　温辞坐在靠窗的书桌前，手里拿着支钢笔，正在给一本旧书修补内页。他穿着简单的米白色毛衣，袖口挽起，露出手腕上那串周时屿送的银质手链，阳光落在他发顶，柔和得像幅画。

　　“温老板，一杯拿铁。”周时屿把咖啡放在他手边，弯腰在他发顶印下一个吻。

　　温辞抬眸，接过咖啡抿了一口，眼底漾起笑意：“周老板今天生意不错。”

　　早上刚开门，就有熟客送来花篮，大多是当年的同学——顾飞抱着孩子，吵吵嚷嚷地要当“首席体验官”；谢安依旧腼腆，却认真地说“以后会常来帮忙”。时光好像没在他们身上留下太多痕迹，只是眼角眉梢多了几分从容。

　　午后的阳光正好，店里没什么客人。周时屿搬了把椅子坐在温辞身边，看着他专注修补书页的样子，忽然开口：“还记得高三那年，你总在草稿纸上写我的名字吗？”

　　温辞的动作顿了顿，耳根微微泛红：“不记得了。”

　　“我记得，”周时屿低笑，伸手抽走他手里的钢笔，在摊开的笔记本上写下“周时屿”三个字，又在旁边添上“温辞”，两个名字紧紧挨着，“那时候我就想，什么时候能光明正大地把这两个名字写在一起。”

　　温辞看着那两个字，指尖轻轻拂过纸面，声音很轻：“现在不就在一起了吗？”

　　从红本本上的法定姓名，到书店的招牌，再到此刻笔记本上的字迹，他们的名字早已刻进彼此的生命里，成为无法分割的一部分。

　　傍晚关店时，夕阳把天空染成温柔的橘色。两人并肩走在回家的路上，像无数个普通的傍晚一样，手牵着手，聊着店里的琐事，或是回忆起大学时的趣事。

　　路过市立一中的校门，正是放学时间，穿着校服的学生们嬉笑着涌出来，像极了当年的他们。周时屿忽然停下脚步，指着不远处的香樟树：“你看，那棵树还在。”

　　温辞顺着他指的方向看去，香樟树枝繁叶茂，阳光透过叶隙洒在地上，光影斑驳。他仿佛还能看到那个穿着白衬衫的少年，抱着单词书站在树下，安静地看着球场上跳跃的身影。

　　“嗯，还在。”温辞的声音带着点怅然，却更多的是温暖。

　　那些年少时的悸动、不安、挣扎，都已随着岁月沉淀，变成了此刻掌心相贴的安稳。

　　回到家，周时屿去厨房做饭，温辞坐在客厅的沙发上，翻看着相册。最上面的一张，是两人穿着校服的合影，背景是高三那年的教室；下面是A大银杏道上的背影，是民政局门口的雪景，是书店开张那天的合照……一张张翻过去，像在重温一场漫长而温柔的梦。

　　“吃饭了。”周时屿端着两盘热气腾腾的菜出来，喊了一声。

　　温辞合上相册，起身走向餐桌。灯光下，饭菜冒着热气，映着两人的笑脸，是再寻常不过的人间烟火。

　　“对了，”周时屿忽然想起什么，“顾飞说明天带孩子来，让你给讲讲题。”

　　温辞笑了：“他儿子才上小学，我能讲什么？”

　　“讲你当年怎么把年级第一的位置牢牢坐稳的啊，”周时屿夹了一筷子菜到他碗里，笑得促狭，“让他儿子也学学，什么叫‘别人家的孩子’。”

　　温辞无奈地摇摇头，却把碗里的菜吃了个干净。

　　饭后，两人窝在沙发上看电影，是当年没来得及一起看的那部科幻片。周时屿的手臂环着温辞的腰，温辞的头靠在他的肩上，屏幕上的飞船在星际间穿梭，他们却更在意彼此呼吸交缠的温度。

　　电影结束时，窗外已经黑透了，星星在夜空中眨着眼睛。

　　“周时屿，”温辞忽然开口，声音在寂静的夜里格外清晰，“遇见你，真好。”

　　周时屿收紧手臂，把他抱得更紧些，下巴抵在他的发顶，声音带着深夜的沙哑，却无比认真：“我也是，温辞。能和你一起，从校服到西装，从年少到白头，是我这辈子最幸运的事。”

　　没有轰轰烈烈的誓言，只有平淡日子里的细水长流。那些一起走过的路，一起经历的坎坷，一起分享的喜悦，都化作了此刻相拥的温度，温暖而踏实。

　　窗外的月光静静流淌，屋内的灯光柔和温暖。岁月还很长，但他们知道，往后的每一个日出日落，每一个春秋冬夏，都会像现在这样，牵着彼此的手，慢慢走下去。

　　从市立一中的教室，到A大的银杏道，从病房里的守候，到民政局的红本本，再到这间充满烟火气的书店……他们的故事，早已写满了时光的扉页，而往后的岁月，还会继续落笔，写就一本名为“余生”的书，扉页上印着两个名字——

　　周时屿，温辞。

　　岁月绵长，与君同归。这便是最好的结局。

该作者现在暂无推文