越陷越深的烂人

　　林涛的话语，轻飘飘的，却像一把沾满了顾远鲜血的、冰冷的凿子，狠狠凿进了我的耳膜，直抵大脑深处最脆弱的神经。“顾远死前……也吃过一个。他说，太甜了，甜得发腻。”
　　仿佛有一枚炸弹在我颅内引爆，短暂的嗡鸣过后，是死一般的寂静，以及随后汹涌而来的、足以将人溺毙的冰冷洪流。我僵在原地，瞳孔不受控制地收缩，视野里林涛那张带着残忍笑意的脸，和那个削得光洁、仿佛象征着某种死亡仪式的苹果，开始扭曲、旋转。
　　胃里一阵剧烈的、不受控制的翻搅，酸涩的液体猛地涌上喉咙，我强行咽了回去，灼烧感从食道一直蔓延到鼻腔，带来一阵辛辣的刺痛。冷汗瞬间浸透了我后背的衣物，黏腻地贴在皮肤上，与这房间里阴冷的空气一起，掠夺着我仅存的体温。
　　顾远……他当时，是以一种怎样的心情，咬下那个苹果的？是在怎样的恐惧和绝望中，说出“太甜了，甜得发腻”这句话？那是不是他对自己即将终结的命运，一种最后的、充满了无力嘲讽的隐喻？
　　而林涛，这个刽子手，此刻正用同样轻描淡写的语气，将朋友临死前的细节，当作一件有趣的轶事，一件可以用来折磨我精神的、称手的工具，随意地把玩、展示。
　　他不是在审讯。他是在进行一场精神上的虐杀。用我朋友的死亡，用那些我无法目睹、却足以想象出血腥画面的细节，一刀一刀，缓慢而精准地，凌迟着我的意志，我的记忆，我与他之间最后那点温暖的、属于过去的情谊。
　　他要把顾远在我心中残存的形象，也一并玷污，碾碎，变成和他手中这个苹果一样，只剩下冰冷和死亡的象征。
　　林涛似乎很满意我此刻的反应。他脸上的笑容加深了些许，那是一种看到了猎物在陷阱中痛苦挣扎的、纯粹的愉悦。他依旧举着那个苹果，姿态悠闲，仿佛我们只是在某个下午茶沙龙里进行一场友好的交谈。
　　“所以，沈大师，”他话锋一转，语气依旧温和，却带着不容置疑的压迫感，“我们就不绕圈子了。U盘，我们拿到了。但是……”
　　他刻意停顿了一下，目光像探照灯一样，在我因为震惊和愤怒而微微颤抖的脸上扫过。
　　“……像你这种‘自作聪明’的人，习惯了留后手，习惯了不相信任何人。你一定……还藏着副本，对吧？还有那个密码，你解得开，说明你知道。把副本的位置，和密码，告诉我。”
　　他的语气很笃定，仿佛早已看透了我的一切。他不是在询问，而是在陈述一个他认定的事实。
　　心脏在胸腔里疯狂地、杂乱无章地跳动，像一只被扔进沸水里的青蛙。他猜对了！我的确……我的确在读取U盘内容之前，用那个数码城摊位上找到的、另一个匿名的小U盘，匆忙地拷贝了一份！那是出于一种本能的不安全感，一种在黑暗中摸索太久养成的、近乎偏执的谨慎。我将那个备份U盘，塞进了破捷达驾驶座下方一个极其隐蔽的、原本用于藏匿私房钱的磁吸小盒里。
　　而密码……“lanrenzhiji”……这个只属于我和顾远之间的、可笑的、带着自嘲意味的暗号。
　　这两样东西，是我现在唯一的、渺茫的、或许能用来保命或者……复仇的筹码。我绝不能交出去！
　　“没有！”我几乎是嘶吼着否认，声音因为激动和恐惧而变调，在这空旷的房间里显得异常尖锐，“没有副本！密码……密码我是瞎猜的！碰巧蒙对了而已！”
　　我的否认显得如此苍白，如此无力。连我自己都能听出那声音里的颤抖和心虚。
　　林涛脸上的笑容没有丝毫变化，甚至连嘴角的弧度都没有动摇一分。他没有像电影里那些反派一样勃然大怒，也没有让身后那两个如同雕塑般的打手立刻上前对我施以酷刑。
　　他反而……轻轻笑了起来。那笑声低沉，带着一种仿佛听到什么极其有趣的事情的愉悦。
　　“呵呵……”他摇了摇头，象是长辈在看待一个撒谎的、不听话的孩子，“沈默啊沈默，你还真是不见棺材不掉泪。”
　　他没有生气。这种不生气，比任何愤怒的咆哮都更令人恐惧。它意味着，他拥有绝对的掌控力，他笃信我最终会屈服，他享受的是这个过程——看着我徒劳地挣扎，看着我那点可怜的坚持在他的力量面前一点点瓦解、崩溃的过程。
　　他把那个一直举着的、削好的苹果，又往前递了递，几乎要碰到我的嘴唇。那冰凉的、带着清甜香气的果肉，此刻闻起来却像腐尸的味道。
　　“尝尝吧，沈大师。”他的声音带着一种恶魔般的诱惑，眼神却冰冷如刀，“别辜负了赵董的一片心意，也别……步了顾远的后尘。甜不甜，腻不腻，总得自己尝过才知道，对吧？”
　　我死死地咬着牙关，牙龈因为过度用力而传来酸胀的痛感。胃里再次一阵翻腾，我猛地偏开头，避开了那个几乎要塞进我嘴里的苹果。视觉的余光瞥见那两个戴着手套的大汉，他们的手指微微动了动，包裹在橡胶下的金属凸起，在昏黄的光线下反射出冰冷的光泽。
　　他们在等待。等待林涛的一个眼神，一个手势。然后，那戴着“指虎”的拳头，就会如同冰冷的铁锤，砸碎我的牙齿，将这个象征着屈服和死亡的苹果，连同我最后的尊严，一起塞进我的喉咙。
　　精神上的凌迟之后，□□的折磨，似乎随时都会降临。这个散发着消毒水和霉菌味道的、如同废弃停尸房般的房间，就是我的刑场。林涛就是那个手握生杀大权、并以此为乐的、优雅的刽子手。
　　他不要U盘，他要的是我彻底的屈服，是我亲手奉上所有的底牌，是我在他面前，变得和顾远一样……“甜得发腻”。
　　时间在这间散发着消毒水与死亡气息的牢笼里，失去了流动的意义。只有头顶那盏昏黄如豆的灯泡，以其恒定的、令人发疯的频率，证明着时间并未完全凝固。林涛离开后，那两名戴着医用手套、指关节藏着凶器的纹身大汉，像两尊被赋予了恶意的石像，一左一右守在紧闭的铁门内侧。他们没有说话，没有多余的动作，甚至连呼吸声都轻得几乎听不见。但他们的存在本身，就是一种无言的、持续施加的庞大压力。他们的目光，如同冰冷的探针，时刻刺探着我神经的脆弱程度。
　　我蜷缩在房间角落，背靠着冰冷、布满霉斑的墙壁，试图汲取一点可怜的支撑。地板的寒气透过薄薄的裤料，直侵入骨髓。林涛最后那句关于顾远和苹果的话，像恶毒的咒语，在我脑海里反复回响，与老金在病床上空洞的眼神、苏晚那毫无温度的凝视交织在一起，形成一幅绝望的、充满了背叛与死亡的拼图。
　　饥饿和干渴像两条缓慢蠕行的寄生虫，开始啃噬我的胃壁和喉咙。嘴唇干裂，泛起白皮，每一次吞咽都带着砂纸摩擦般的痛感。我不知道自己被关了多久，一天？两天？窗外被木板钉死，只有门上方那个小小的、偶尔被挡住的观察窗，透露出外界昼夜的更替。
　　就在我感觉意识开始有些模糊，身体的虚弱感如同潮水般阵阵袭来时，铁门外传来了一阵脚步声，以及低沉的、简短的交谈声。
　　“……时间不多……”一个略显熟悉的、带着疲惫的声音。
　　“……马队，您尽快……”这是林涛手下其中一个的声音，语气里带着一丝不易察觉的、对来人的忌惮或者说……某种程序化的尊重？
　　铁门上的观察窗挡板被移开，一张脸出现在玻璃后面。
　　不是林涛。是马东！他穿着一件普通的、甚至有些旧的夹克，脸上带着浓重的、无法掩饰的疲惫，眼袋深重，胡茬似乎也有几天没仔细打理了。他手里，竟然提着一个普通的、印着某小吃店logo的透明塑料食盒，里面隐约可见圆滚滚的、冒着微弱热气的馄饨。
　　他怎么会在这里？我的心猛地一紧，随即涌起的不是获救的希望，而是一种更加复杂、更加不祥的预感。他和林涛他们……难道是一伙的？还是……
　　马东隔着玻璃，与我对视了一眼。他的眼神极其复杂，有我读不懂的沉重、无奈，还有一丝……类似于愧疚的东西？他朝着门口那两个大汉示意了一下，低声说了句什么。
　　其中一个大汉似乎有些犹豫，看了看马东，又似乎通过某种方式得到了外面的指示，最终，两人对视一眼，沉默地打开了铁门，然后竟然……退了出去，并从外面将门虚掩上，但没有锁死。
　　房间里，只剩下我和马东。
　　他走了进来，随手将那个食盒放在旁边落满灰尘的药柜上。铁门在他身后隔绝了外面的大部分光线和声响，只有我们两人，在这诡异的空间里面面相觑。
　　空气中弥漫的消毒水味，似乎被食盒里飘出的、属于人间烟火的、微弱的食物香气冲淡了一丝，但这反而让周遭的环境显得更加怪诞和不真实。
　　“吃点东西吧。”马东开口了，声音沙哑，带着熬夜后的干涩，“你差不多两天没进水米了。”
　　他没有靠近我，只是靠在药柜旁，从口袋里摸出烟盒，抽出一支点燃。辛辣的烟草味迅速弥漫开来，与消毒水、食物和霉菌的气味混合，形成一种令人作呕的鸡尾酒。
　　我看着他那张写满倦怠的脸，看着他手里那盒普通的、甚至有些廉价的馄饨，心脏在胸腔里沉重地、一下下地跳动着。愤怒、疑惑、还有一丝可悲的、如同溺水者看到浮木般的微弱期望，在我心中激烈交战。
　　“为什么？”我终于找回了自己的声音，嘶哑得象是破旧的风箱，“你为什么会在这里？你和他们……是一伙的？”
　　马东深吸了一口烟，烟雾模糊了他脸上的表情。他没有立刻回答，而是走到我面前，将那个食盒拿过来，放在我脚边的地上，然后自己也毫不在意地坐在了肮脏的地板上，与我平视。
　　“吃吧。”他又重复了一遍，目光落在那盒馄饨上，仿佛那里面有什么值得研究的东西，“还热着。”
　　我没有动。只是死死地盯着他。他叹了口气，那叹息声沉重得仿佛承载了太多无法言说的东西。他抬起眼，看着我，眼神里那种疲惫感几乎要满溢出来。
　　“沈默，”他叫了我的名字，语气里没有了往日那种公事公办的油滑，只剩下一种近乎赤裸的无奈，“这水太深了。深到你无法想象。你跳进来，别说挣扎，连个泡……都冒不起来。”
　　他的话，像冰冷的铁锤，砸碎了我心中那点可怜的期望。
　　“我捞你这一次，”他指了指那盒馄饨，又指了指这间牢房，“不是为了你。是为了我那点……还没死干净的良心。”
　　良心？这个词从他嘴里说出来，在这个地方，在此刻的情景下，显得如此讽刺，如此苍白无力！
　　“良心？”我几乎要冷笑出来，但连冷笑的力气都没有，“你的良心，就是看着他们为非作歹，然后送来一盒馄饨表示安慰？你的良心，就是在我报警求助的时候，告诉我‘管不了’？！”
　　我的声音因为激动而拔高，在空旷的房间里激起回响。
　　马东的脸上掠过一丝痛苦的神色，但很快又恢复了那种麻木的疲惫。他没有反驳，只是又狠狠吸了一口烟，然后将烟蒂在地上摁灭，动作缓慢而用力。
　　“顾远的事，”他避开我的质问，转而提到了那个我最敏感的名字，声音压得更低，“上面已经定了性。‘工作压力过大，意外高空坠落’。所有的证据链……都很‘完整’。”
　　他抬起头，目光锐利地看向我，带着一种近乎警告的意味：“任何试图翻案的人，任何想要重新撬动这块石头的人，都会被当成……‘不稳定因素’。”
　　不稳定因素。
　　多么轻描淡写，却又多么可怕的字！它意味着，在这个庞大的、冰冷的系统面前，个体的生死、真相、冤屈，都可以被轻易地归类、定义，然后……清除。顾远是“自杀”，我是“不稳定因素”，老金是“自愿捐肾”……一切都有一套看似合理、实则吃人的逻辑。
　　“所以呢？”我感到一阵彻骨的寒冷，声音颤抖着，“所以我就该像顾远一样，认命？或者像老金一样，被他们活生生摘掉器官，然后拿三千块打发掉？！”
　　提到老金，马东的眼神闪烁了一下，似乎有些动容，但最终还是归于沉寂。
　　“活着，比什么都重要。”他喃喃地说，象是在对我说，又象是在对自己说，“有些真相，知道了，反而会死得更快。”
　　他站起身，拍了拍裤子上的灰尘，不再看我。
　　“把这馄饨吃了。保住命。”他走到门口，手放在门把上，停顿了一下，背对着我，最后说了一句，“别再查了。离开这里，离开这座城市，忘掉一切，或许……还能有条活路。”
　　说完，他拉开门，走了出去。铁门再次在我面前关上，发出沉闷的撞击声。门外传来他离开的脚步声，以及那两个大汉重新站回岗位的、细微的动静。
　　房间里，又只剩下我一个人。还有地上那盒，已经不再冒热气的馄饨。
　　马东的到来，非但没有带来任何希望，反而像最后一把泥土，彻底埋葬了我心中那点微弱的、关于正义和公理的幻想。
　　他代表了那个体制内，尚且残存一丝良知的声音。而这声音告诉我：放弃吧，你对抗不了。连他们，都只能选择沉默，或者，成为这黑暗的一部分。
　　那盒冰冷的馄饨，像极了马东那点“还没死干净的良心”——廉价，无力，并且，正在迅速变冷，变硬。
　　我蜷缩在角落，没有去碰那盒食物。
　　我知道，从马东说出“不稳定因素”那几个字开始，我从一个追寻真相的调查者，已经彻底变成了……需要被“处理”掉的麻烦。
　　这个笼子，不仅困住了我的身体。也彻底掐灭了我心中，最后一点名为“希望”的火星。

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