流年碎影

　　一

　　秋深。
　　竹林外的石径被风刮得发白，像一条褪色的缎带，蜿蜒进苍茫的暮色里。
　　一个男人站在石径尽头。
　　他叫燕知。
　　名字很轻，像一片竹叶落在水面，但他的剑很重。
　　江湖上没有人见过他的剑，因为见过的人，都已忘了怎么说话。
　　不是因为他快，而是因为他慢。
　　慢到极致，便成了禅。

　　燕知今日等的，是另一个男人。
　　一个他从未见过，却已听了十年的名字——萧然。
　　萧然的拳，据说能停下流云。
　　燕知不信。
　　他只想问萧然一个问题：“武学的尽头，究竟是什么？”

　　竹叶沙沙地响。
　　像是无数细碎的私语。
　　燕知没有动。
　　他的青衫在风里微微荡漾，像湖面的涟漪。

　　二

　　萧然来的时候，没有脚步声。
　　他像是从竹影里渗出来的一抹墨色，倏然便到了燕知身后三丈。
　　“你来了。”燕知没有回头。
　　“我来了。”萧然的声音很淡，像泡了三次的茶。
　　“你知道我为何找你？”
　　“不知。”
　　“我想知道，武学的尽头是什么。”
　　萧然沉默。
　　他的目光落在燕知腰间的剑上。那剑鞘是普通的桃木所制，纹路已磨得发亮。
　　“你的剑，很寂寞。”萧然忽然说。
　　燕知终于转身。
　　他看到萧然的第一眼，心里便是一震。
　　这个人站立的姿态，像一棵古松。松针不落，松根不移。
　　“你的拳呢？”燕知问。
　　“拳在心里。”萧然抬手，指了指自己的胸口，“它不说话，只倾听。”

　　燕知蹙眉。
　　他听不懂。
　　他学剑三十年，只知道剑要快、要准、要狠。
　　倾听？
　　剑不需要倾听。

　　三

　　竹林深处有一方小院。
　　白墙灰瓦，檐下悬着一串铜铃。铃铛是空的，里面没有舌。
　　风过时，它不响。
　　萧然推开木门，引燕知入院。
　　院中有一石桌，两张石凳。桌上摆着一套紫砂茶具，壶嘴正飘着袅袅白汽。
　　“坐。”萧然拂袖，斟茶。
　　茶汤澄澈，泛着淡淡的金色。
　　燕知不坐。
　　他的手仍按在剑上。
　　“你怕？”萧然抬眼。
　　“我不怕你，”燕知说，“我怕你的道理。”
　　萧然笑了。
　　他的笑很浅，像石子投入深井，只有细微的涟漪。
　　“道理不比剑可怕，”萧然推过一盏茶，“剑伤身，道理伤心。”

　　燕知终于坐下。
　　他盯着萧然的手。
　　那双手骨节分明，指尖有细密的茧子，像是常年摩挲某种粗糙的物体。
　　“你的拳，练了多久？”
　　“四十年。”
　　“为何而练？”
　　“最初为报仇，”萧然抿了一口茶，“后来为救人，再后来……为欣赏。”
　　“欣赏？”
　　“欣赏对手的剑，欣赏敌人的智慧，欣赏这世间所有不服输的灵魂。”

　　燕知握紧了剑鞘。
　　桃木的温润触感，让他稍微安心。
　　“你说得轻松。”
　　“不轻松，”萧然摇头，“欣赏一个人，比杀死一个人难得多。”

　　四

　　夜色渐浓。
　　铜铃依旧无声。
　　燕知突然拔剑。
　　剑身如秋水，漾开一室寒光。
　　他没有刺向萧然，而是缓缓平举，剑尖遥指三尺外的一盏油灯。
　　灯焰不动。
　　剑风却已拂动了萧然的鬓发。
　　“好剑。”萧然赞叹。
　　“哪里好？”
　　“它的‘慢’很好，”萧然凝视剑锋，“慢到极致，便是包容。你在剑里留了余地，不愿赶尽杀绝。”
　　燕知怔住。
　　这一剑，他练了十五年。
　　江湖人说它“慢得诡异”，却无人看出“慢里的慈悲”。
　　萧然看出来了。
　　只一眼。

　　“你欣赏我的剑？”燕知问。
　　“我欣赏用剑的人。”萧然起身，走到院中，“你的心里有竹。”
　　“竹？”
　　“竹虚心，竹有节，”萧然仰头望天，“你的剑如竹，看似直来直往，实则留了空腔——给对手，也给自己。”

　　燕知收剑。
　　他的手在微微颤抖。
　　三十年来，第一次有人看懂了他的剑。
　　不是看招式，是看心意。

　　五

　　萧然开始打拳。
　　很慢。
　　慢得像在推挽无形的流水。
　　他的拳没有风声，没有杀气，只有一种悠远的韵律。仿佛他不是在演练武学，而是在抚摸时光。
　　燕知看得痴了。
　　他忽然明白，这不是拳。
　　这是对话。
　　与天地对话，与山河对话，与每一个过往的敌手对话。

　　“你为何不恨你的敌人？”燕知喃喃。
　　“恨太窄，”萧然收势，气息平稳，“窄到只容得下一个自己。欣赏很宽，宽到能装下整座江湖。”
　　“包括想杀你的人？”
　　“尤其包括想杀你的人，”萧然微笑，“他们让你知道，你还有破绽。他们是你最好的镜子。”

　　燕知低头。
　　他的剑映着灯光，像一泓泪。
　　“我输了。”
　　“输？”
　　“我的剑再利，也斩不断你的道理。”
　　“武学的尽头不是道理，”萧然轻拍他的肩，“是欣赏。欣赏别人，是一种境界。比你高一尺的，你学他；比你矮一寸的，你容他。如此，武学才是活水，而非死潭。”

　　六

　　天明时，燕知离去。
　　他的剑仍在鞘中，但他的心已不同。
　　萧然站在院门前，目送他的背影消失在竹海深处。
　　铜铃依旧无声。
　　但风过时，燕知仿佛听见了清音。
　　那不是铃响，是心响。

　　江湖还是那个江湖。
　　燕知还是那个燕知。
　　但他的剑，从此有了温度。
　　一种源于欣赏的温度。

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