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第十四章 “我还在说。”
有一天，陈瑶原本只是下楼买瓶水，便利店里空调冷得过头，货架贴着墙，远远的她看到马路对面有展览，路边都是书架，一排排书刊被堆在书架上，但路上没几个人留心这个展览。
陈瑶把饮料塞进书包，往对面走去，极步走去最近的书架，她随手拿起一本封面印着“女性共鸣书写”几个大字的文集，标题柔软得像棉絮：《她们说完之后》
副标题印着一行小字：“从沉默到表达，来自声音匿名者的真实自述改编。”
她起初只是出于习惯翻了一页。
第一页，没感觉。
第二页，开始发紧。
她看见一句话：“我小时候睡觉要关两层门，不是为了安全，是因为我爸喝完酒会推门进来，他会打妈妈。”
那是她收到过的匿名信里的原句。她记得非常清楚，因为她在信尾写了注：“她说，她不怕那扇门开了，只怕她没听到门响。” 她继续往下翻，第六页、第十页、第十三页…… 她的标注、她的语气、她剪过尾句加过副词的处理方式，全都在，但没有她的名字。
陈瑶发现，她记录下来的东西，似乎也被其他人听见或者使用，比起网络上过于怪异的改动让她无法接受，这本书似乎看起来算是平和，但也只是看起来。
因为这本书上，没有原始文档标注，没有出处，没有哪怕一句：“本文基于整理”，原本这些话是每一个人的话，但这些句子现在属于这本书，属于封面那两个不知名编辑的署名。
一般出书都需要一系列的审核时间，但陈瑶并不知道，也没有意识到这本书的上市时间有点快，像是最近的事情出来，书就立刻闪现了。
陈瑶翻开书，除了那些句子属于了别人，还多了些文艺腔的润色：“她说她曾经怕黑，后来才知道，怕的不是黑，是黑里没有人回答。”
陈瑶只是看着那句话，只觉得陌生，不是因为句子不动人，而是她知道——这句话，她根本没写过，原文是：“我怕黑，是因为小时候黑里只能听到自己哭。”
现在，它变成了一句“适合印在地铁广告上”的心灵鸡汤，她手指微微发抖，书架上还有一本“特别推荐”的姐妹篇，写着“配套朗读音频上线，扫码即可收听”。
她忽然明白过来：那些朗读，可能也不是她的声音了，她连话还没讲完，就已经被谁剪成了“合适的版本”。
她拍下书的封面、版权页和几段内容，找到出版社在官网公布的邮箱，她没有发怒，只是写了很平静的一封邮件：“您好，我注意到贵社新出版的《她们说完之后》一书中，多处内容疑似直接改写自我此前整理的匿名证词与评论。请问贵社是否知情？是否取得原内容授权？是否愿意进行署名或内容修订？”
她等了两天，收到的回复干净而礼貌。
“您好，感谢您的关注与提醒。《她们说完之后》所使用内容均为在‘公共域可检索平台’与‘自愿分享语料平台’获取，并经过二次演绎与语言重构。本书所有内容均为编者集合性改编创作，属于‘非署名文本的再创作’，暂不涉及侵权或署名争议。若您对其中某一具体片段持有异议，欢迎在三十日内提交材料说明并通过正规流程申诉。感谢您对女性声音项目的支持。”
陈瑶读完，愣了一会儿，然后笑了。不是那种好笑的笑，是冷笑。
因为二维码扫出来的声音，就是她播客内容的转录音，只是用AI修改了音色，而内容基本没有什么不同。
这不是陈瑶需要的听见和关注，
这种粗暴地否认，就跟温柔地感谢她贡献了“文本土壤”一样令人郁闷。
甚至话里话外都在感谢她当初没有注册著作权，感谢她讲得那么真、那么具体，以至于任何人都可以摘一段出来用，他们把陈瑶从讲述者变成了一堆材料，然后把那堆材料堆进了某本市场计划书的“共鸣板块”里。
陈瑶重新翻看那封邮件，看见那句——“集合性改编创作，非署名文本的再创作。”
她在纸上默写了一遍，笔一划一划写得极慢，写完后，她在句子下面标了一个箭头，写：“所以我讲过的，不是‘讲过’，是‘可以剪成别的讲法’。”
她忽然意识到：她的沉默不是保护了作品，而是给了他们“合法改写”的时间。陈瑶没有发布声明，只是匿名在一个小众平台发了段话：“我讲过一些话，现在看到它们出现在一本书里，变了句子、改了语气，也没有署名。不是要维权，也不是在抢话语权。我只是想知道，在这个时代——一个人讲了真话，还能不能保住那句话的样子？”
帖子发出去后，原本只有几十个浏览量，可不知为什么，一个流量博主截图转发，配了一句：“现在连匿名说话也要争署名权了？‘她们文学’不够你表演的？”
评论区像是突然被点燃了：
“说到底就是觉得红利不是她的，急了。”
“本来就没署名，你怎么能说人家用的是你？”
“谁的故事不是苦出来的？你爸妈打你就成专利了？”
“情绪不是你的专属权利，别把疼痛当人设。”
还有人翻出她之前的帖子截图，说她早就“有预谋地打情绪牌”。
“你看看这语气，典型文学系女权感伤流。”
“她是想要署名，还是想红？”
她看着这些评论，一开始想笑，后来笑不出来了。
她想起有人曾告诉她：“只要你讲的是真话，就不怕他们怎么说。”
现在她才知道，那句话不完整，完整的版本应该是：“只要你讲的是真话，他们会让你怕得不敢再说。”
她关闭评论，却忍不住打开一个搜索栏，输入关键词：“她们说的话 创始人”
结果页显示的不是她的名字，而是那个编辑、那个朗读主播、那个某平台标签账号的主理人，一个男人。
而陈瑶的声音已经被拆解，她的身份已经被置换，就像她讲过的句子，被换上了别人的嗓音——她不在场，但她的语言还在被利用，可现在没人再承认，那些话是她说的。
那天晚上，她收到了那条私信，发件人自称是一家文艺出版机构的项目编辑，语气专业、克制，甚至可以说“善意”：“你好，我关注你的写作很久了。我们正在筹备一个新女性写作项目，特别希望收录像你这样的声音。当然，我们理解你不希望曝光身份，所以我们提出的建议是：你作为【幕后资料提供者】，我们会对你的文字进行编辑性再创作，由作者团队进行叙述重构，你可以不署名，我们也不标注来源，只确保你被‘温柔留住’在书中。”
那几个词，“幕后资料提供者”、“编辑性再创作”、“温柔留住”。像三根透明的细线，一点点把她拉进他们设计好的框架里。她不被否定，也不被驱逐，她被邀请，合作，合理利用，只是前提是——她不能是“她自己”。不能留名字，不能保留原文句式，不能要求文字不被调性化、格式化、符号化。
她被“欢迎”，但前提是，她成为他们版本里的她，陈瑶盯着那条私信，没立刻回复，只是坐在电脑前，翻出她最初写下的那一行：“我写不是为了赢，是为了活着。” 但陈瑶只是安静地想了一会儿，在桌上写了一句：“如果保护的前提是剪掉我讲过的话，那这保护不是留住，是抹去。”
她没有回那条私信，也没有在社交平台上再发一句话，那天深夜，她打开邮箱，草拟了一封从未发出的“公开信”。
不是为了发布，而是为了让她自己看清楚，她要保住的，不是署名，不是点赞，不是光环。是那一行字，完整的样子，她敲下每一个字时都很慢，就像重新把自己拾回来：“我写下那句话的时候，不是为了被分析、被改写、被拆开供人使用，我写，是因为那时候我必须写，我不想忘记我真的那样想过，所以你可以不署我的名字，你可以删掉我的主页、我的账号、我说过的背景、故事、注释、时间点、逻辑线……但你不能改我讲过的那个版本，不能换掉那句里真正的我，你不能——把我说过的句子，剪成你要的样子。”
陈瑶打完最后一行，把信保存在本地文件夹里，命名为：“为未署名的我，备份一份。”她没有关电脑，只是放下手，靠在椅背上，闭上眼，窗外有风，远处有人在放烟花，隔着玻璃传来轻轻的噼啪声，她没睁眼，但陈瑶想起了那句刚写完的话：“你可以不署我的名，但你不能改我讲过的版本。”
她默念了一遍，像在确认，她不再怕被看见，也不再求被理解，所以，陈瑶似乎把这个事情放下了一样，她想默默的安静一段时间。
因此李音的电话，陈瑶没接。
但其实她最近几乎不接任何电话。不是逃避，而是一种本能的迟疑——她已经无法判断来电者的身份：是平台负责人，是校方代表，是自媒体编辑，还是某个一时被感动后又很快转身离场的“支持者”，但最后也在试图抹去她的存在。
反正一个高中生而已，青春疼痛的女孩，总会被生活，学习打磨掉棱角。
同样，陈瑶疲惫于反复说同一套话，然后看着它们变味、漂白、转码。
但那天下午，她接到了李音的消息，不是电话，是一条短信： “我在你楼下。不是来问，也不是来劝。如果你不想说话，我们可以安静地喝杯水。”
她愣了几秒。
十分钟后，她下楼，穿了件旧外套，扣子已经绷得有些紧。头发散着，没有特别准备——她知道，来的人不在意这些。
楼下是条安静的街道，便利店的招牌正在更换灯管，发出不稳定的电流声。李音站在店门边，没穿警服，一身便装，背着个旧背包，像是个来串门的朋友。
“你好。”李音笑了一下，眼神平和。
陈瑶点头，没有说话。
“附近有咖啡馆吗？”李音问。
陈瑶还是没说，只是点了点头，抬脚向前走，李音就默默跟上。
两人走进街角那家熟悉的小店。老板认得陈瑶，没多问，似乎并不知道这几个月的事情一样，只冲她笑了笑，递上菜单。
“老位置？”老板问。
陈瑶点头。
她选了靠窗的位置，背对街道，不会被路人的视线打扰。
李音坐在她对面，只点了杯热柠檬水。
气氛一开始是尴尬的，但也不是敌对的。像两个人坐进一间屋子，却还没决定要不要说话。
“我看过你发的邮件。”李音轻声开口，“我没在第一时间回，是我不对。”
陈瑶看了她一眼，没有回答，手指搅动着纸杯边缘。
“我想说的其实也不多。”李音继续，“也不打算追问你现在的打算。你说过你退一步，是想看看他们会不会真正听——我想告诉你，我听见了。”
这句话不重，却像一块石子落入水中，泛起很轻很浅的涟漪。
陈瑶眼神动了一下。
“我们开了个会。”李音语速缓慢，“关于你，也关于其他人。有人说你们不该说太多，有人说你们的表达扰乱了秩序，也有人……试着理解‘你们为什么说’。”
“可你们总是在讲‘我们说什么’，从来没人问过‘我们为什么开始说’。”陈瑶终于开口，声音干涩，像从很久没开过的喉咙里挤出来，还带着些许哭腔。
“我知道。”李音点头，语气坦诚，“但也许我们今天开始，有人愿意听‘为什么’了。”
陈瑶低头，没有回应。
“当下这次见面，我不是来代表任何机构的。”李音顿了一下，“我是来代表‘曾经也说不出口的人’的。”
她掏出手机，翻出一张照片，递过去，那是一张很旧的纸条，拍得有些模糊，上面用蓝色圆珠笔写了一句：“如果我今天不回家，是不是就没有人发现？”
“这是我十五岁时，塞在课桌抽屉里的纸。”李音说，“第二天被打扫卫生的阿姨发现，交给了老师，老师没有报警，只是把我叫去谈了一次话，说‘你写这种话会被学校记处分’。” 听到这，陈瑶笑了一下，苦中带讽。
“那之后我再也没写过什么。直到我开始做现在这份工作，才知道，当年要是有人坐下来，只听我讲十分钟，我可能会更早明白，‘被理解’不是奢望。”
陈瑶望着那张模糊的纸条，忽然觉得嗓子有些哽。
她不确定李音是不是故意带来的这张照片，也许是巧合，但她知道，这不重要。
“你还会觉得值吗？”她问。
“什么值？”
“说出来，或者……帮别人说出来。”
李音想了想，回答：“值不值这件事，得等很久以后才知道。但我知道，不说，一定会后悔。”
陈瑶沉默了一会儿，“我最近删了很多东西，是真的想删，最近的变化，让我觉得我不配保管那些声音。”
“可你保管的，不是声音，是那个当下。”李音温柔地说，“她们在讲的时候，是相信你能听见的。她们也许不在乎那句话后来去了哪里，但她们在讲的时候，是冲着你在讲。”
陈瑶没有回应，只是低头看着桌面，指尖在纸杯上轻轻敲着什么节奏。
过了一会儿，她轻声问：“你会怎么处理我那些话？”
“不会处理。”李音回答，“如果你愿意，我希望你来决定它们该去哪。”
“可是已经不是我的了。”她喃喃道。
“那也不属于别人。”李音看着她，“它们现在，属于你和你选择的每一个‘听者’。”
两人沉默下来，窗外的风吹过街口，便利店的灯管已经换好，亮起时晃了一下，照出一段斜长的人影。
店里放着一首慢歌，不知名的民谣，歌词很轻：“你说了，就算没有人听见，风也会记得。”
李音没有再多说什么，她只是从包里拿出一张信纸，放在桌上。
“如果你有想说的话，想寄出去的话，写在这上面吧。不一定要寄给谁，也许只是给你自己。”
她起身，穿上外套，点了点头，“我不会催你，不管你写不写，我都会等。”
陈瑶没有应声，她只是望着那张纸，像在看一面镜子，镜子里是一场关于“说”与“不说”的拉锯，关于曾经相信，后来退让，现在又被悄悄照亮的，微弱光亮。
李音走出咖啡馆的时候，天已经快黑了。
风还是冷，但她觉得肩上的重量轻了一些。
那不是任务完成的轻，而是“有人接住了一个声音”的轻。
她走得很慢，像刻意给谁留时间，而窗内的陈瑶，还坐在原位，左手缓缓拿起了那支信纸上的钢笔。
笔尖悬停的那一刻，她忽然想起自己第一次写下“她们说的话”时的情景。
那天窗外有风，她手很冷，但那句“我说了”写得格外稳。
她犹豫了一下，在信纸的第一行写下：“我还在说。”
她不知道这封信最终会不会寄出去，也许只会折好，藏进某本不再打开的书里。
不为结果，只为自己。
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