部落冲突之异世大领主

　　肯特死了。

　　第一个得知这个消息的，不是那些奉承交好他的官吏，不是那些市场上每天既害怕他来，又害怕他不来的商贩，而是领主。

　　双峰堡领主，里德菲尔男爵。

　　刺耳的金铃声又一次猛地响起，像一根冰冷的针扎进后厨每个人的心脏。

　　一瞬间，所有的嘈杂声——厨师的吼叫、锅勺的碰撞——都消失了，取而代之的是一种被压抑到极致的恐惧。男仆像被上了发条的木偶，几乎是同时伸出手，端起那些早已准备好的、沉甸甸的银质餐盘。烤乳猪的油脂还在滋滋作响，浓汤的热气熏着的脸，但不敢有丝毫晃动。

　　管家阴冷的目光扫过男仆：“平稳！快速！你们知道迟了的代价！”

　　知道。他们当然知道。上一个因为脚下打滑而洒了肉汁的仆人，现在还在黑黢黢的地牢里哼哼，也不知道是死是活。

　　男仆们排成一列，迈着一种被训练出的、平稳急促的步子，走向那扇巨大的餐厅门。空气中开始弥漫一种复杂的气味——食物的浓香、某种昂贵的熏香，以及一种……一种难以言喻的、仿佛什么东西正在缓慢腐败的甜腻体味。

　　门被两个面无表情的仆人推开，那景象无论见过多少次，依然让人胃里一阵翻腾。那个新替补进来的上菜男仆，压抑着呕吐的欲望。

　　他就在那里。里德菲尔男爵。不像一个领主，更像一座……**活着的、会呼吸的肉山**。

　　他的体重肯定超过了500磅，深陷在那张特制的巨大座椅里，几乎与椅子融为一体。苍白的皮肤松弛地垂坠着，因为炎热和进食的努力，透出一种不健康的潮红，像一块没煮熟的肥肉。他的脑袋硕大无比，五官被肥肉挤压得快要消失，只剩下一双小眼睛，此刻闪烁着一种急迫而贪婪的光芒，死死盯着男仆手中的食物。那双粗短如香肠的手指，油腻腻地搭在铺着天鹅绒的扶手上，不耐烦地敲打着。

　　“慢死了，你们这些蛆虫！”他咆哮道，唾沫星子四溅，声音因肥胖而嘶哑，“想饿死我吗？啊？！”

　　男仆们鱼贯而入，无声地将餐盘堆放在他已经几乎没有空位的巨大餐桌上。烤禽、炖肉、肉派、布丁、成篮的面包……食物堆积如山，几乎要溢出来。

　　新男仆的任务是把一碟淋着蜂蜜和坚果的奶冻放在他手边。他尽可能屏住呼吸，小心翼翼地靠近。那股甜腻的体味混合着他刚刚喝下的烈酒气味，几乎令人窒息。男仆能看到他睡衣领口上沾着的酱汁和食物碎屑，能听到他沉重而带着痰音的呼吸。

　　男爵的注意力立刻被新上的奶冻吸引了。他松开那个只被撕下一小块腿肉的烤鹅，像扔掉一件垃圾，转而抓起银勺，猛地挖起一大块塞进嘴里。黏腻的奶冻和蜂蜜顺着他肥硕的下巴往下淌，他却浑然不觉，发出满足又急促的咀嚼声和吞咽声。

　　所有仆人都低着头，紧贴着墙壁站立，如同背景里的家具。餐厅里只剩下他进食的声音：巨大的咀嚼声、咕咚的吞咽声、勺子刮擦银盘的刺耳声、以及他因为吃得太急而发出的满足又痛苦的哼哧声。

　　他不停地吃，用手撕扯烤肉，用勺子狼吞虎咽，用酒杯灌下葡萄酒，红色的酒液像血一样从他嘴角溢出，滴落在他昂贵的睡袍上。

　　他的世界只剩下从盘子到嘴巴的这短短距离。而其他人，这些端来盘子的人男仆，以及窗外那个他统治的世界，于他而言，似乎都只是确保这条食物输送带能持续运转的、无足轻重的零件，甚至不如他盘子里一块凉了的肉排重要。

　　金铃再次响起。不是催促，而是要求上下一道菜了。

　　男仆再次像受惊的兔子一样，无声而迅速地跑回后厨。

　　下一轮食物的轮回，又要开始了。而这座肉山，还会继续吃，直到再次昏睡过去。日复一日。

　　近亲联姻赐予他世袭的爵位与城堡，也赐予他孩童的智识和饕餮的胃口。

　　对于他来说世界的中心就是他的餐桌。这是一张巨大的、永远铺着沾满污渍锦缎的长桌。上面堆满了各种食物：烤得焦黄的整只乳猪、淋着浓稠酱汁的肉派、堆积如山的甜腻糕点、各种从帝国运来的蜜饯和糖浆。这是他唯一愿意投入全部精力去“探索”和“治理”的领域。

　　这张椅子是他的王座。他每天绝大部分时间都深陷其中，咀嚼、吞咽、打盹，周而复始。椅子扶手上被磨得油光发亮，留下了他手部的形状和食物的残渣。

　　当他吃得再也无法动弹时，会由几个强壮的仆人将他像搬运一件贵重家具一样，抬到几步之外的卧榻上。在那里，他会在食物带来的昏沉中睡去，直到下一次饥饿将他唤醒。

　　城堡那厚实的石窗无法向他传递外界的信息，真正的“窗户”是税官肯特。肯特带来的新奇食物（帝国的小玩意、艾尔西诺的甜酒）是他认知世界的唯一途径。肯特的话语，对他而言不是汇报，而是“菜单”和“玩具清单”。

　　税官肯特是他唯一信任和依赖的人。因为肯特能带来快乐（食物）。当肯特拿着需要盖章的公文（可能是加税令、地契转让状、判决书）和一块新式奶油蛋糕一起来到他面前时，他会毫不犹豫地先抓过蛋糕，然后在肯特手指的地方按下他的印章戒指，整个过程甚至不会看一眼文件的内容。

　　他的“御前会议”就是肯特与他共进的每一餐。会议议题永远是：“大人，这是南方来的新厨子做的蜂蜜火腿，您觉得味道如何？如果我们增加‘厨房特别税’，就能天天吃到了。”男爵的回应永远是满嘴油光的赞同：“好！好！肯特，你真好！”

　　他或许模糊地知道城堡外有“很多人”，但他对“很多人”的概念等同于“很多会生产食物和糖的蚂蚁”。他们的哭声、马蹄声、算盘声，于他而言，就像远处的风声一样，是毫无意义的背景噪音，根本无法穿透他被脂肪和贪欲堵塞的感官。

　　在某些极其重要的节日（比如帝国皇帝诞辰），他可能会被仆人们强行清洗打扮，用一辆特制的板车拉到城堡阳台上，向下面的人群挥一挥手。民众看到的只是一个巨大的、看不到表情的肉团。

　　次日清晨的阳光透过高大的彩绘玻璃窗，斑驳地洒在长桌上。桌上已经摆满了各式各样的餐点：烤得滋滋冒油的香肠、堆成小山的软糯面包、蜂蜜淋浆的糕饼、一大壶冒着热气的浓稠肉汤。

　　但里德菲尔男爵，却对这些往日能让他欣喜若狂的食物视而不见。他深陷在那张特制的巨大座椅里，肥胖的手指焦躁地敲打着铺着天鹅绒的扶手。他那双小眼睛死死盯着餐厅那扇沉重的大门，里面闪烁着一种罕见而危险的情绪——不耐烦的愤怒。

　　“肯特呢？”他的声音因为饥饿和不满而显得格外沉闷嘶哑，像一头被抢走了食盆的熊，“他为什么还没来？”

　　侍立一旁的仆人们噤若寒蝉，低着头不敢说话。空气中弥漫着食物香气和一种令人不安的紧张感。

　　“他答应了！”男爵提高了音量，肥肉堆积的脸上泛起红晕，“他昨天亲口说的！今天会带来一种新酒！来自……来自一个叫香槟的地方！他说它像液态的黄金！像蜂蜜一样甜，却有气泡在嘴里跳舞！”

　　他越说越激动，唾液星子喷在面前的餐盘上。对他而言，这不仅仅是一瓶酒，这是一个承诺，一个关于全新愉悦体验的保证，是他单调饕餮世界里的一件大事。肯特的缺席，是对这个承诺的背叛，是对他权威的挑战，更是对他感官享受的严重延误！

　　“我的酒！”他猛地一拍桌子，震得杯盘哐当作响，“我要我的酒！现在！立刻！去把肯特找来！让他带着我的酒滚过来！”

　　他的怒吼在餐厅里回荡。仆人们吓得瑟瑟发抖，终于，管家硬着头皮，对旁边一个腿脚利索的小侍从使了个眼色。那小侍从如蒙大赦，飞也似的跑出餐厅，前去执行这荒谬却又无比严肃的命令——寻找税官，索要男爵的“礼物”。

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