冷星合

　　训练室的灯管忽明忽灭，在战术板上投下斑驳的影子。夏星辞捏着那张替补名单复印件，指腹把“新人”两个字磨得发毛，纸页边缘卷成了碎渣。

　　“张哥说这是最终决定。”砚舟的声音从阴影里钻出来，像淬了冰的匕首，“你有意见？”

　　夏星辞猛地抬头，撞进对方眼底的寒光里。那人穿着黑色冲锋衣，拉链拉到顶，只露出一截绷紧的下颌线，手腕上的肌效贴换了新的，青紫色的淤痕从边缘渗出来，像极了去年决赛时，替他挡技能被留下的伤。

　　“意见？”夏星辞笑出声，把复印件拍在桌上，纸张撞击的脆响在空荡的房间里回荡，“砚舟，你是不是觉得我特碍眼？当年把我从青训营捞出来，现在又亲手把我踹下去，你玩得挺开心？”

　　砚舟没说话，只是从抽屉里抽出个铁盒，扔到他面前。里面是堆碎镜片——去年被XQ战队翻盘那晚，夏星辞摔碎的眼镜。此刻每块碎片上，都用马克笔写着日期，最新那行是昨天：“星辞的公孙离，伞距控制比上周进步3厘米”。

　　“这是什么？”夏星辞的声音发紧，“你可怜我？”

　　“我在等你清醒。”砚舟往前走了半步，阴影将夏星辞完全罩住，“上周排位连跪七把，不是因为你菜，是你怕了。怕重蹈去年的覆辙，怕我再为你挡技能伤手腕，所以你故意打得烂，想自己退出去——我说得对不对？”

　　夏星辞的心脏像被狠狠攥住，疼得他呼吸一窒。他确实在怕，怕看见砚舟因为护着他，被粉丝骂“恋爱脑”，怕这人的旧伤复发，连握鼠标都发颤。可这些话堵在喉咙里，吐出来却成了尖刺：“是又怎么样？总比赖在首发位置上，拖累你拿冠军强！”

　　“拖累？”砚舟突然笑了，笑声里带着点血腥味的狠劲，“夏星辞，你记清楚。三年前预选赛，是你拖着我从败者组爬出来；去年秋季赛，是你发烧到39度，用后羿五杀带我们进的决赛。现在你跟我说拖累？”

　　他猛地攥住夏星辞的手腕，力道大得像要捏碎骨头：“你以为张哥为什么搞这出？XQ的教练放话，决赛要针对我的手腕做文章，他是想让你憋着股劲，把那些阴招全给我打回去！”

　　夏星辞愣住了。他想起早上在走廊，听见XQ战队的人打电话，说“只要弄废WFG的打野，射手就是个摆设”；想起砚舟这几天总躲着他贴肌效贴，连吃饭都用左手；想起张哥把替补名单摔在桌上时，眼底那抹没藏住的焦急。

　　“我……”他想说点什么，却被砚舟按在战术板上。对方的手掌扣着他的后颈，力道带着不容置疑的强硬，呼吸喷在他耳侧，像滚烫的岩浆：“明天决赛，你必须上。不光要上，还要拿MVP。”

　　夏星辞的睫毛上沾了潮气，视线模糊间，看见战术板上的红蓝箭头。红笔标着的射手路线，每一步都被蓝笔的打野轨迹紧紧裹着，像条用血肉织成的锁链，把两个人牢牢捆在一起。

　　“要是我又……”

　　“你不会。”砚舟打断他，指尖擦过夏星辞的唇角，带着点碎镜片的凉意，“因为我会站在你身后。你往前冲，我替你挡刀；你要是怕了，就回头看看——我一直在。”

　　训练室的灯管突然亮了，惨白的光落在两人交握的手上。夏星辞看见砚舟的手腕，肌效贴下的皮肤已经泛红发肿，却依旧稳稳地托着他的手，像托着件稀世珍宝。

　　“决赛赢了。”夏星辞的声音哑得厉害，“我们就把那拼图拼完。”

　　“好。”砚舟的拇指在他手背上轻轻碾过，“拼完了，就去纹身。把我们的游戏ID，纹在离心脏最近的地方。”

　　窗外突然下起了暴雨，雨点砸在玻璃上，像无数只手在拍门。夏星辞望着战术板上那些交缠的箭头，突然明白有些羁绊，从来不是温室里的花，是在血与火里滚过，在误会与猜忌里淬炼过，才会比钢还硬，比血还热。

　　就像明天的决赛场，无论XQ的阴招多狠，无论他的伞会不会歪，总会有个人，带着满身伤痕，站在野区的阴影里，等他一声令下，便踏平整个峡谷。

　　这就够了。

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