他要娶我回雪山

　　春天的第三个满月夜，多吉带段肆尘去了那个山口。
　　那是牧场东边最高的地方，海拔五千二百米，常年大风。经幡在这里翻涌成彩色的海洋，每一片布条上都印着经文，每一次翻动都像一次诵念。山口正对着南迦巴瓦峰，在晴朗的夜晚，能看见雪山在月光下泛着银白的光，庄严如神祇。
　　他们骑马上去，岗巴和棕马都走得很稳，显然不是第一次来。到达山口时，月亮刚好升到中天，清辉如水，把整个世界都洗成了银白色。
　　多吉下了马，从马鞍袋里取出一个香炉和一些柏枝。他点燃柏枝，青烟袅袅升起，带着特殊的香气，在月光中像一条通往天空的路。
　　“煨桑，”多吉解释，声音在风中显得低沉，“敬山神，敬天地，敬所有该敬的。”
　　段肆尘学着他的样子，也捡起一根柏枝，投入香炉。青烟更浓了，香气也更重了，沾在指尖，久久不散。
　　做完这些，他们并肩站在山口，面对着南迦巴瓦峰。风很大，吹得经幡猎猎作响，吹得袍角翻飞，吹得头发凌乱。但两人都站得很稳，像山的一部分。
　　多吉忽然转过头看他。月光下，他的眼睛亮得惊人，浅褐色的瞳孔里映着整个星空。
　　“阿哥，”他开口，声音不大，但清晰地穿过风声，“我想娶你回家。”
　　段肆尘愣住了。他眨了眨眼，以为自己听错了。但多吉的表情那么认真，眼神那么坚定，不像是开玩笑。
　　“你...说什么？”他问，声音有些发颤。
　　多吉笑了，露出白茫茫的呵气：“我说，我想娶你回家。用我们藏族的方式，用草原的规矩，用一生的承诺。”
　　段肆尘的心脏在胸腔里狂跳。他看着多吉，看着这个他爱的男人，看着月光在他脸上投下的明暗交错，忽然觉得一切都那么不真实，又那么真实。
　　“可是...”他艰难地开口，“我们都是男人，而且...我已经在这里了，我已经回家了。”
　　“不一样。”多吉摇头，“现在你是客人，是家人，是爱人。但我想让你成为...妻子？丈夫？伴侣？我不知道汉语里该用什么词。但我想和你有一个仪式，一个承诺，一个让天地山神都见证的誓言。”
　　他顿了顿：“我想让所有人都知道，段肆尘是多吉·岗日选择的人，是草原接纳的人，是山神祝福的人。”
　　段肆尘的眼睛湿润了。他张了张嘴，想说什么，却发不出声音。
　　多吉继续说着，像是在背诵早已准备好的台词：“三金？”
　　他忽然笑出白茫茫的呵气：“冈底斯山脉的矿脉里，藏着比黄金更亮的东西——”
　　然后他用那种铜钦号角般低沉的藏语念出一串音节，音调起伏，像一首古老的歌谣。念完后，他译成汉语：“...是去年你落在冰川上的蓝曜石，我磨了三百个长头才凿出来。”
　　段肆尘的眼泪终于落了下来。他想起了那块石头，想起了多吉说“磨了三百个长头”时的认真，想起了那个在神山面前的承诺。
　　多吉从氆氇袍襟里忽然拎出一串东西——叮当作响，在月光下闪着银光。段肆尘看清了，那是手链，和他腕上那条很像，但更精致，镶着更多的陨铁和狼髀骨，铜铃也更响。
　　“汉地的龙凤镯太轻，”多吉说，语气里有种不容置疑的坚定，“戴上这个。牦牛骨镶陨铁，响铜铃缠狼髀，走一步就是风雪声。”
　　他抓住段肆尘的手腕，把银环推到底。手链很沉，戴上去时发出清脆的撞击声，在寂静的山口格外响亮。
　　“至于三书六聘...”多吉继续，扯过段肆尘的手腕，让他感受手链的重量，“唐古拉山口第五座玛尼堆下，埋着我用血抄的婚书——要退聘的话，得先还我那年你偷喝的那壶青稊酒。”
　　段肆尘想起那个冬天，那壶温热的青稊酒，那个醉意朦胧的夜晚，那个决定留下的瞬间。原来一切都有预兆，一切都是铺垫。
　　多吉突然把他转向南迦巴瓦峰的方向。月光下，雪山的轮廓清晰可见，山顶的旗云被风吹成纱幔的形状，在夜空中缓缓飘动。
　　“看，”多吉在他耳边说，声音很轻，但每个字都清晰，“山神正在点嫁妆。东坡的松石，西坡的蜜蜡，山顶的旗云裁成头纱——”
　　他顿了顿，忽然压低声音，像在分享一个秘密：“还嫌不够的话...把我赔给你。雪山认得路，牦牛认得家，而这个康巴汉子的舌头，终于学会了用你的乡音说...‘阿恰拉嘎’。”
　　最后三个字，他用标准的汉语普通话说出来，字正腔圆，像播音员。但在段肆尘听来，那是世界上最动听的情话。
　　他转过身，面对着多吉。两人在月光下对视，眼中都有泪光闪烁。
　　经幡在身后翻涌，风声在耳边呼啸，雪山在面前静默。这一刻，世界很大，大到能装下整个高原；世界也很小，小到只剩下彼此的眼睛。
　　“多吉...”段肆尘开口，声音哽咽。
　　“别说话，”多吉打断他，“听我说完。”
　　他深吸一口气，像是下定了某个决心：“我们并肩站在经幡飘动的山口，让风把未说完的句子吹成漫天隆达——那我会在纳木错的晨光里第一次说出你的全名，让群山记住它回响的韵脚。”
　　“我们会跟着转湖人的脚印，把沿途的玛尼堆数成岁月的念珠，在每个垭口系上褪色的哈达，直到冈仁波齐的雪落满彼此肩头。”
　　“婚礼不必有殿堂，草原上两杯酥油茶碰响时，所有的格桑花都会朝我们的方向低头。”
　　他停顿了，看着段肆尘，眼神温柔得像月光：“而最后半句，就让它永远悬在海拔五千米的空中吧——有些话像高原的云，不落地时才最美。”
　　段肆尘再也忍不住，扑进多吉怀里，放声大哭。他哭得那么用力，那么彻底，像是要把前半生所有的委屈、迷茫、孤独都哭出来，然后在这个男人的怀里，获得新生。
　　多吉抱着他，轻轻拍着他的背，没有说话，只是抱着。
　　风还在吹，经幡还在响，月亮还在天上。
　　不知过了多久，段肆尘终于止住了哭声。他抬起头，脸上还挂着泪痕，但眼睛很亮，像被泪水洗过的星星。
　　“多吉·岗日，”他说，每个字都清晰而坚定，“我愿意。”
　　多吉笑了，那是段肆尘见过最灿烂的笑容，从嘴角一直蔓延到眼角，整张脸都亮了起来。
　　“你愿意什么？”他问，明知故问。
　　“愿意嫁给你，愿意被你娶，愿意...成为你的。”段肆尘说，“用藏族的方式，用草原的规矩，用一生的承诺。”
　　多吉握紧他的手，手链叮铃作响。
　　“那我们从哪里开始？”段肆尘问。
　　“从这里开始。”多吉说，“明天，我们去纳木错。在晨光中说出彼此的全名，让群山记住。”
　　“然后呢？”
　　“然后去转湖，数玛尼堆，系哈达。”多吉的眼睛里有星光闪烁，“直到冈仁波齐的雪落满我们肩头，直到所有人都知道，我们属于彼此，属于这片草原，属于这个誓言。”
　　段肆尘点头，用力点头。
　　他们又在山口站了很久，直到月亮西斜，星光渐淡，东方的天际泛起鱼肚白。
　　下山时，天已经快亮了。晨光从山脊后透出来，给草原镀上一层浅金色。远处的牧场，帐篷升起炊烟，新的一天开始了。
　　但今天不同，因为今天，他们要开始一场婚礼——没有宾客，没有酒席，没有殿堂，只有两个人，和整个高原的见证。
　　回到牧场，卓玛和罗布已经起来了。看见他们手牵手走进帐篷，卓玛愣了一下，然后笑了，眼睛弯成月牙。罗布点点头，什么都没说，但眼神里有祝福。
　　“我们要走了，”多吉说，“去纳木错，去转湖，去冈仁波齐。”
　　卓玛没有问为什么，只是点头：“好。路上小心。”
　　罗布从怀里掏出一个小布袋，递给多吉：“带上。”
　　多吉接过，打开，里面是两块风干肉，和一小袋盐。
　　“谢谢舅舅。”他说。
　　罗布拍拍他的肩，用生硬的汉语说：“祝福。”
　　念吉也起来了，揉着眼睛问：“阿爸，你们要去哪里？”
　　段肆尘蹲下身，摸摸她的头：“阿爸们要去办一件重要的事。你和卓玛阿婆、罗布阿公在家，等我们回来。”
　　“很重要吗？”
　　“很重要。”段肆尘认真地说，“关系到我们的一生。”
　　念吉似懂非懂，但点点头：“那你们快点回来。”
　　“一定。”
　　他们简单吃了早饭，收拾了行装，就出发了。岗巴和棕马似乎也知道这是特殊的旅程，走得格外精神。
　　第一站是纳木错。那是西藏最大的湖泊，像一块巨大的蓝宝石镶嵌在高原上。他们到达时是傍晚，夕阳正把湖面染成金色。
　　“明天早晨，”多吉说，“在日出时，说出彼此的全名。”
　　他们在湖边搭起帐篷。夜里很冷，但两人挤在一起，分享体温，分享心跳，分享对明天的期待。
　　凌晨，段肆尘就醒了。他悄悄起身，走出帐篷。
　　东方的天际已经开始泛白，星星渐渐隐去。纳木错湖面平静如镜，倒映着天空渐变的色彩。远处，念青唐古拉山的雪峰在晨光中露出轮廓。
　　多吉也出来了，站在他身边。
　　他们静静等待着，像等待一个神圣的时刻。
　　第一缕金光出现在山尖时，多吉握住段肆尘的手。然后他转身，面对段肆尘，深深地吸了一口气。
　　晨光中，他的眼睛亮得像两颗太阳。
　　“段—肆—尘—”他开口，每个音节都念得很慢，很重，像是在舌尖上称过分量。
　　名字的回声从湖面荡出去，撞在对面的念青唐古拉山上，碎成无数片，又拼凑回来。群山真的记住了，记住了这个汉人的名字，记住了这一刻的庄严。
　　段肆尘的眼泪又涌了上来。但他忍住了，他也深吸一口气，看着多吉的眼睛：
　　“多吉—岗日—”
　　金刚雪山。名字的回声同样在湖面回荡，在山间回响。这一次，群山记住了一个藏族男人的名字，和那份沉甸甸的爱。
　　说完后，他们谁也没说话，只是看着彼此，看着晨光逐渐照亮整个世界，看着纳木错从深蓝变成浅蓝，再变成金色。
　　“让群山记住它回响的韵脚。”多吉轻声重复那天的话。
　　“它们会记住的。”段肆尘说，“永远。”
　　在纳木错湖边住了三天后，他们开始了转湖的旅程。
　　顺时针，跟着那些磕长头的信徒，一步一步。段肆尘已经不再气喘吁吁，他已经习惯了高原，习惯了慢节奏，习惯了把每一步都走成祈祷。
　　沿途的玛尼堆越来越多，灰白色的石片上刻着六字真言。段肆尘开始数，但数到第五百个时，他放弃了。因为太多了，因为每一个都相似，每一个又都不同。
　　“岁月的念珠。”他喃喃自语。
　　多吉听见了，笑了：“对，岁月的念珠。每一颗都记录着一个愿望，一个故事，一个生命。”
　　他们在每个垭口停留。多吉从背包里掏出一条哈达，已经有些褪色，边缘起了毛边。
　　“我阿妈的，”他说，“她让我带来，说遇到要共度一生的人，就系上。”
　　哈达被系在经幡柱最低的一根绳子上，白色的绸布在风中伸展，像一只终于能飞翔的鸟。
　　系完后，多吉握着段肆尘的手，站在哈达前，闭上眼睛，低声念诵着什么。段肆尘听不懂，但他能感觉到那份虔诚，那份郑重。
　　转湖的第七天，他们到达了冈仁波齐脚下。
　　那是一个傍晚，夕阳把雪顶染成金红色，像有火焰在山巅静静燃烧。神山在暮色中静默耸立，庄严，肃穆，不容侵犯。
　　他们搭起帐篷，面对神山。夜里起了风，雪开始下，不大，细细的，在黑暗中几乎看不见，只有落在脸上时才感知到那一点凉。
　　凌晨，多吉轻轻摇醒段肆尘。
　　“出来。”
　　他们钻出帐篷。雪真的在下，细细密密，在黑暗中看不太清，只有落在脸上时才感知到那一点凉。段肆尘抬头，看见冈仁波齐的轮廓在雪幕中若隐若现，神圣而沉默。
　　然后他感觉到肩头一重。
　　多吉的额头抵在他的肩上，呼吸的热气穿透厚厚的衣袍，烫出一小块温暖的痕迹。雪落在他们头发上、肩上，积起薄薄一层。
　　“婚礼不必有殿堂，”多吉的声音闷在衣料里，“草原上两杯酥油茶碰响时，所有的格桑花都会朝我们的方向低头。”
　　段肆尘没动，任由雪继续下。
　　那句话悬在那儿——最后半句，那句没说完的“我会永远爱你”。它悬在海拔五千米的空中，像一朵不肯落地的云。
　　但他们都知道，说不说都不重要了。因为爱已经在那里，在每一次对视里，在每一次握手里，在每一次心跳里。
　　雪下了一夜。第二天早晨，当他们钻出帐篷时，世界一片洁白。冈仁波齐在晨光中熠熠生辉，完美的金字塔形状，白雪覆盖，庄严如神。
　　多吉在雪地上用脚画了一个圈，然后在圈中央点起一小堆火。他从背包里拿出两个碗，倒上酥油茶。
　　“没有宾客，”他说，“没有酒席，没有殿堂。只有我们，和这座山。”
　　他把一碗茶递给段肆尘。
　　两人站在雪地上，面对神山，举起茶碗。
　　“碰一下。”多吉说。
　　碗沿轻轻相碰，发出清脆的响声。茶液晃动，映着晨光，映着雪山，映着彼此的脸。
　　然后他们喝下了那碗茶。很烫，很浓，从喉咙一直暖到胃里，再暖到心里。
　　喝完后，多吉看着段肆尘，看了很久。然后他说：
　　“现在，你是我的了。我也是你的。在神山面前，在天地见证下，从此刻起，直到生命尽头。”
　　段肆尘点头，眼泪又流了下来，但这次是温暖的泪。
　　“直到生命尽头。”他重复。
　　他们在冈仁波齐脚下住了三天。白天在周围行走，晚上在帐篷里相拥。没有更多的仪式，没有更多的誓言，因为一切都完成了。
　　第四天，他们开始返程。
　　回去的路似乎比来时轻松，也许是因为心里装满了东西，不再空荡。经过每个垭口时，他们会看看系在那里的哈达；经过每个玛尼堆时，他们会添一块石头。
　　回到纳木错时，又是一个傍晚。夕阳如金，湖面如镜。
　　多吉忽然停下，看着湖对岸的念青唐古拉山，然后转头看段肆尘。
　　“最后半句，”他说，“我还是想说。”
　　段肆尘看着他。
　　多吉深吸一口气，用汉语，用他最标准的普通话，一字一句地说：
　　“段肆尘，我会永远爱你。像山爱天空，像草原爱风，不需要理由，不需要回报，直到我变成草原上的一捧土，雪山下的一缕风，直到时间和空间都不存在，直到宇宙的尽头。”
　　他说完后，湖面起风了。风吹过，把最后那句话吹散，吹成漫天看不见的碎片，吹向四面八方。
　　但段肆尘听见了，记住了，刻在心里了。
　　他看着多吉，看着这个他愿意用一生去爱的男人，笑了。
　　“我知道。”他说，“因为我也一样。”
　　他们拥抱，在夕阳下的纳木错湖边，在念青唐古拉山的注视下，在天地之间。
　　手链叮铃作响，蓝曜石在衣襟下微微发烫。远处，牧场的炊烟已经升起，念吉在等他们回家。
　　婚礼结束了。
　　或者说，刚刚开始。
　　因为从今天起，每一天都是婚礼，每一次对视都是誓言，每一次心跳都是承诺。
　　这就是他们的婚礼——没有宾客，没有酒席，没有殿堂。
　　但有山，有水，有草原，有风，有雪，有经幡，有玛尼堆，有酥油茶，有格桑花。
　　有爱。

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