我来寻你

　　余逝在学校公共栏的角落，发现了那张被雨水打湿一角的比赛海报。他犹豫了很久，才在放学后，趁没人的时候，将它轻轻撕下，叠好塞进口袋。
　　琴房里，他将海报递给孟灾时，手指有些微不可察的紧张。孟灾接过来，目光扫过“原创音乐比赛”的字样，眼睛先是难以置信地睁大，随即，像被点燃的星辰，骤然亮起灼热的光。
　　“我们试试？”孟灾的声音因兴奋而压低，“就写我们自己的曲子。不弹别人的了。”
　　这个大胆的想法，像一颗火种，投进了他们原本只余灰烬的心湖。瞬间，死水微澜，继而燃起熊熊烈焰。
　　之后的日子，他们陷入了某种近乎疯狂的创作状态。琴房成了与世隔绝的堡垒。余逝的小提琴率先拉出一段旋律，那声音像是从破碎的冰层下渗出的寒水，凄冷、孤绝，每一个颤音都带着无法愈合的伤痛——那是他记忆中父亲暴戾的拳头和母亲无声的眼泪。
　　孟灾的钢琴紧随其后，音符不再是他往日努力维持的温和表象，而是变得粘稠、压抑，如同弥漫不开的浓雾，是日复一日在家中华丽棺材般的寂静里窒息的感觉。
　　他们写的音乐，悲伤到了极致。
　　那不再是单纯的旋律，而是用音符解剖开来的、血淋淋的过往。他们像是在进行一场危险的仪式，将彼此最深的伤疤揭开，任由脓血与痛楚化为音符，在琴房里横冲直撞。有时一段合奏结束，两人会陷入长久的沉默，精疲力尽，仿佛刚经历了一场灵魂的苦战。
　　直到某个深夜，窗外下起了冷雨。
　　又一段充满挣扎与绝望的合奏结束后，余逝放下琴弓，看着窗外漆黑的雨夜，声音沙哑地说：“……只有这些吗？”
　　只有痛苦、只有黑暗、只有无法摆脱的宿命感吗？
　　孟灾的手指沉重地按在琴键上，没有回答。他也被这巨大的悲伤淹没了。
　　忽然，余逝拿起琴弓，极轻地，即兴拉出了一小段缓慢而执着的上行音阶。很简单，甚至有些笨拙，像是在黑暗深渊里，有人用指甲死死抠住岩壁，一点点向上攀爬。
　　孟灾愣住了，他看向余逝。余逝也回望着他，眼神疲惫，却有什么东西在深处闪烁。
　　下一秒，孟灾的手指落下。他没有用复杂的和弦，只是用最干净的音色，弹出几个单音，像夜空中遥远却坚定的星辰，悄然点亮，默默跟随着那段上行音阶。
　　他们没有商量，甚至没有对视。
　　但就在这个雨夜，在这片悲伤音乐的废墟之上，一段充满微弱希望的旋律，自然而然地生长了出来。
　　它不激昂，不辉煌，依然带着伤痕累累的痕迹，却那么固执地存在着。仿佛在说：我们经历了这一切，很痛，但我们还在这里，并且，我们在一起。
　　这一刻，他们写的不再仅仅是“他们的故事”。
　　他们写的是如何在绝望之后，寻找第一缕光。
　　这段旋律诞生的瞬间，孟灾忽然转过头，对余逝露出了一个带着眼泪的笑容。余逝没有笑，但他深深地看着孟灾，然后，极轻地点了一下头。
　　他们终于明白，他们要拿去比赛的，不是一首控诉命运的悲歌。
　　而是一首，穿越悲歌之后，写给彼此也写给自己的——安魂曲。
　　比赛日期像一道不断逼近的界碑，压在孟灾的心头。他和余逝的曲子已初见雏形，那段从黑暗深渊挣扎而出的旋律，每一次合练都让他们的灵魂贴得更近。也正因如此，当余逝毫无征兆地消失时，孟灾感受到的不仅仅是焦虑，更是一种近乎恐慌的失重感。
　　第一天，余逝的座位是空的。孟灾发了条信息：“今天还练琴吗？”
　　没有回复。已读标记也没有出现。
　　第二天，座位依旧空着。孟灾开始不安，接连发了几条：
　　“你生病了？”
　　“没事吧？”
　　“看到回个消息。”
　　手机屏幕像一潭死水，映出他自己越来越焦虑的脸。他跑去问班主任，老师只是含糊地说：“家里临时有事，请假了。” 什么事？严重吗？老师也说不出了所以然。
　　第三天，孟灾彻底慌了。他脑子里不受控制地闪过最坏的画面：是余逝的父亲又对他动手了？还是他家里出了什么更可怕的事？那个冷漠破碎的家庭，什么事都可能发生。他甚至想起了那些关于“祭品”的恶毒流言，一阵寒意窜上脊背。
　　他不敢再往下想。比赛还有两天，他们约好要最后冲刺的。
　　他害怕错过比赛，但他更害怕余逝正独自躺在某个角落，遍体鳞伤，无人可诉。
　　这种未知比任何明确的坏消息更折磨人。孟灾坐在琴房里，手指按在琴键上，却弹不出一个完整的音符。没有余逝的小提琴，这间屋子变得巨大而空旷，寂静得令人心慌。他们共同的梦想，眼看就要因为一个不可控的外力而崩塌。
　　在发送了无数条石沉大海的信息后，孟灾做了一件冲动又坚决的事。他找到余逝之前填过的比赛报名表，上面有一个模糊的地址。他请了假，凭着一点模糊的印象，踏上了寻找余逝的路。
　　孟灾按照地址，换乘了几趟公交车，最终停在了一片他从未想象过的区域。高耸的铁艺大门后，是绵延的草坪和远处若隐若现的、如同城堡般的别墅楼。他愣住了，反复核对着纸条上模糊的地址，巨大的阶级差异像一堵无形的墙，让他瞬间感到了自己的渺小和冒失。
　　他从未见过这样的房子，这与他想象中任何可能发生“家庭暴力”的场景都相去甚远。一种无形的阶级壁垒感扑面而来，让他刚刚鼓起的勇气瞬间泄了一半。他感到一种前所未有的渺小和……不安。
　　他鼓足勇气按下了气派的门铃，等了很久，只有空洞的回响。他不敢再按，只好退到远处一棵大树的阴影里，抱着膝盖坐下，决定等下去。从午后到黄昏，再到夜幕完全降临，别墅里始终没有亮起温暖的灯光，只有几盏昏暗的地灯，像野兽蛰伏的眼睛。
　　再到夜幕完全降临，孟灾就那样固执地等在别墅外能藏身的树影里。近冬的夜风寒意，吹得他手脚冰凉，但比身体更冷的，是那颗不断下沉的心。余逝就在这里，他却感觉比任何时候都更遥远。
　　就在他几乎要绝望时，两道刺眼的车灯由远及近。一辆黑色的轿车无声地滑到门口。孟灾下意识地缩进更深的阴影里。
　　车上下来两个人，一个是余逝的父亲，另一个是位穿着时髦、妆容精致的年轻女人。男人似乎喝了些酒，语气带着不耐烦和炫耀。
　　女人娇声问：“你那个宝贝儿子呢？不管了？”
　　“儿子？”余逝父亲嗤笑一声，声音在寂静的夜里格外清晰，带着一种刻薄的醉意，“别提那个贱人生的了！真他妈晦气！”
　　孟灾的心猛地一缩，屏住了呼吸。
　　“当初花大价钱，把他们说的那个“菩萨”娶回家，指望她能带来点好运，结果呢？”男人语气充满了嫌恶，“除了生出这么个六亲不认、专门跟我作对的白眼狼，屁用没有！”
　　女人咯咯地笑起来：“哎呀，怎么说也是你儿子嘛。”
　　“儿子？他眼里还有我这个老子吗？”男人声音陡然拔高，“今天痛敢跟我掀桌子！老子就让他滚！估计又滚回他那个穷鬼外公家去了吧，爱死哪儿死哪儿，别在老子的地盘碍眼！”
　　女人安抚道：“好了好了，别为个小孩子生气，进去吧，外面冷。”
　　对话声随着脚步声和关门声消失了。世界重归寂静，但孟灾的耳边却像有惊雷炸响。
　　“菩萨”、“穷鬼外公家”、“让他滚了”……这些碎片化的词语，拼凑出一个远超孟灾想象的、残酷而真实的余逝的世界。
　　原来，余逝不是任性离家。
　　他是被自己的父亲，像丢垃圾一样，赶出了家门。
　　而那个“家”，华丽之下，是如此冰冷和不堪。
　　一瞬间，所有的疑惑都有了答案。余逝的沉默、他的孤僻、他眼底深藏的屈辱和绝望，全都找到了根源。那不是少年维特的烦恼，而是扎根于一个畸形家庭土壤里的、真实的悲剧。
　　孟灾没有感到一丝窥破秘密的快感，只有无尽的心疼和愤怒席卷了他。他想起余逝额角的伤，想起他弹琴时紧绷的脊背……原来他每一次回到那个“家”，都像是在赴一场酷刑。
　　他现在在哪儿？那个穷鬼外公家？
　　孟灾猛地站起身，冰冷的身体因为这个念头而重新注入了力量。他必须找到他。比赛已经不重要了，他只知道，余逝此刻一定比他更冷，更无助。
　　他最后看了一眼那栋在夜色中如同巨大坟墓的别墅，转身跑向了公交站。他有一个模糊的方向—他记得余逝有一次提起过，他外公家好像在城西的老城区。
　　夜色深沉，孟灾踏上了寻找余逝的旅程。这一次，他不再是等待，而是主动奔赴他所爱之人的战场。

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