淮光

　　季家的花园里，月季开得正好。
　　季老爷子站在花架下，手里端着茶盏，目光落在并肩而行的两人身上。

　　“小陆，”老人突然开口，“你知道季淮为什么总戴银锁吗？”

　　陆随摇头。
　　他只知道那是季淮从不离身的东西，连洗澡都要摘下来收在丝绒盒里。

　　“随夏走的那天，”老人的声音轻得像叹息，“淮淮抱着她的遗像，哭着说‘姐姐的银锁能保平安，我分一半给哥哥’。后来随夏的银锁碎了，他就把自己的掰成两半，说要留着给最重要的人。”

　　陆随的脚步顿住。
　　他想起季淮颈间那枚银锁，边缘有些磨损，他问过，少年只说“小时候调皮摔的”。

　　“昨天整理旧物，”老人从口袋里摸出个小盒子，打开是半枚银锁，“这半枚是你母亲的。”

　　陆随接过盒子，指尖发颤。
　　半枚银锁内侧，刻着“随夏”二字，和他记忆里母亲的那枚严丝合缝。

　　“淮淮说，”老人笑了，“等你们结婚，要把两枚银锁熔了，打对新的。”

　　陆随转头看向不远处的季淮。
　　少年正蹲在花坛边，逗弄一只流浪猫，阳光落在他的发梢，把影子拉得很长。他突然想起今早出门前，季淮举着他的大衣说：“陆医生，今天降温，穿厚点。”说着就把自己的羊绒围巾绕在他脖子上，还蹭了蹭他的脸：“这样就不冷啦。”

　　“爷爷，”陆随的声音有些哑，“季淮……他知道吗？”

　　“他知道。”老人说，“上周他翻到我抽屉里的旧病历，哭着问我‘妈妈是不是也像阿姨一样，没等到我长大’。”他拍了拍陆随的肩，“小陆，你给他的，是他从来不敢要的‘永远’。”

　　花坛边的季淮突然站起身，耳朵尖红红的。
　　他举着手机跑过来，屏幕上是刚才拍的照片——陆随低头看银锁，侧脸被阳光镀了层金边。

　　“陆医生，”他把手机塞进陆随手心，“这张照片我要洗出来，挂在诊室里。”

　　陆随望着照片里的自己，又望向季淮。
　　少年正歪头笑，梨涡里盛着整个春天的风。
　　他突然觉得，那些被手术刀磨得坚硬的日子，原来都是为了此刻——能站在阳光下，牵住这团滚烫的温暖。

　　“爷爷，”他说，“我们想请您喝杯喜酒。”

　　老人的眼眶瞬间红了。
　　他伸手揉了揉季淮的发顶，又拍了拍陆随的肩：“好，我等着。”

　　风里飘来月季的甜香，混合着季淮身上若有若无的雪松味香水。

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