暗涌

　　维也纳的金色大厅灯光未熄，温姝辞的指尖还残留着松香与汗水混合的黏腻感。她避开后台涌来的祝贺人群，径直走进化妆间，将那把十八世纪的古董琴小心翼翼地放进琴盒。

　　丝绒衬里蹭过指腹时，她忽然想起沈淮晏碾碎红玫瑰的那只手——同样的骨节分明，却藏着截然不同的偏执。

　　“需要帮忙吗？”温劲野的声音在门口响起，他手里拿着件驼色羊绒披肩，是出发前特意让人在巴黎定制的，“夜里凉，披上吧。”

　　温姝辞没回头，只是用琴弓轻轻敲了敲琴盒锁扣：“不用了，我自己可以。”镜子里映出他含笑的眼，眼角那颗痣在暖光里泛着浅褐色，像滴落在宣纸上的茶渍。

　　回巴黎的航班是凌晨四点的。温姝辞靠在舷窗上看云层翻涌，月光漫过机翼时，她听见身边传来均匀的呼吸声。

　　温劲野睡着了，眉头微蹙，褪去平日的温润，倒显出几分少年气的倔强。

　　她忽然想起母亲说过的话，说他小时候在乡下养过一只跛脚的流浪猫，后来猫被邻村的孩子打死，他抱着猫尸在晒谷场坐了整夜。

　　那时她只当是长辈们编排的温情戏码，此刻看着他眼下淡淡的青黑，却莫名想起马赛那桩悬而未决的“意外”。

　　公寓的百叶窗积了层薄灰。温姝辞拉开时，晨光正淌过圣心大教堂的圆顶，将广场上的白鸽染成金红色。

　　书桌上摆着只素白的瓷瓶，里面插着几支新鲜的铃兰，是温劲野让人每天更换的。她伸手碰了碰花瓣，指尖刚沾到露水，就听见身后传来轻响。

　　“醒了？”温劲野穿着米白色家居服，袖口松松挽着，“厨房炖了南瓜粥，你昨天没怎么吃东西。”

　　她转身往卧室走，经过他身边时，他忽然伸手替她拂去肩上的落灰：“下周里昂有场室内乐演出，主办方说想让你和大提琴家杜邦合作《天鹅之死》。”

　　指尖擦过她锁骨时，他的声音低了半分，“我看了乐谱，很适合你。”

　　温姝辞猛地侧身避开，琴盒撞在门框上发出闷响：“我的行程让助理对接就好。”

　　他看着她泛红的耳根，忽然低笑出声：“小时候你总爱抢我的小提琴练，说要比我先拉会《小星星》。现在怎么反倒躲着我了？”

　　“小时候的事记不清了。”她拉开卧室门，将那句“我们本就不熟”咽了回去。关门前，她看见他弯腰捡起落在地上的铃兰，指尖轻轻捏着花瓣旋转，像在把玩一枚易碎的宝石。

　　里昂的演出场地在一座中世纪修道院的地窖里。潮湿的石壁上爬满常春藤，月光透过彩色玻璃窗漫进来时，温姝辞总觉得琴弦在发烫。杜邦是位年过六旬的法国老人，手指关节因为常年练琴有些变形，却能把大提琴拉出天鹅临终前的哀鸣。

　　“你的弓法太急了。”排练间隙，老人用带着普罗旺斯口音的法语说，“像在追逐什么，又像在躲避什么。”他指了指她的手腕，“放松些，让琴弓自己说话。”

　　温姝辞低头调弦时，看见温劲野站在拱门外打电话，侧脸在树影里明明灭灭。他似乎在说中文，语气比平日冷硬些，偶尔蹦出几个法语单词，像是在争执什么。风吹过地窖入口的铁栅栏，发出类似琴弦震颤的嗡鸣。

　　演出前一天，温姝辞在化妆间收到个匿名包裹。拆开时，里面掉出半枚生锈的铜制小提琴弱音器，上面刻着朵残缺的铃兰。
　　她的指尖猛地收紧——这是她十五岁时送给沈淮晏的生日礼物，后来被他摔在琴房的地砖上，碎成了两半。

　　“怎么了？”温劲野推门进来，看见她攥着那半枚弱音器，脸色瞬间沉了沉，“哪里来的？”
　　“不知道。”她把东西塞进化妆包最底层，拉链拉到一半时，忽然想起机场那天他泼在沈淮晏身上的热可可，褐色的液体在黑色冲锋衣上绽开的形状，像极了此刻掌心的锈迹。

　　《天鹅之死》的终章响起时，温姝辞看见第一排坐着个熟悉的身影。沈淮晏穿着黑色西装，领口别着支黑色玫瑰，在满场金发碧眼的观众里，像块突兀的墨渍。他的目光始终落在她的琴弓上，像在丈量着什么。

　　谢幕时，杜邦忽然握住她的手，用中文轻声说：“那个穿黑西装的先生，刚才问我能不能把你的琴弓卖给他。”老人笑了笑，眼角的皱纹里盛着了然，“他说愿意出十倍的价钱。”

　　温姝辞的手指猛地一颤，琴弓差点从掌心滑落。

　　回巴黎的高铁上，温劲野一直在处理文件。车过第戎时，他忽然合上电脑：“沈淮晏在里昂的分公司最近在竞标一块地，和我旗下的公司撞了。”他看着窗外掠过的葡萄园，语气轻得像在说天气，“他大概是来示威的。”

　　她没接话，只是数着腕间的银镯子——这是温劲野上个月在跳蚤市场淘来的老物件，内侧刻着模糊的“平安”二字。他当时笑着说：“戴着吧，总比某些人的红玫瑰吉利。”

　　公寓楼下的咖啡馆换了新的招牌。温姝辞练琴到深夜，下楼买热可可时，看见沈淮晏坐在靠窗的位置。他面前摆着杯冷掉的拿铁，指尖在手机屏幕上滑动，画面里是她在维也纳演出的视频。

　　“好久不见，温小姐。”他抬头时，眼底的红血丝比三个月前更重了些，“听说你最近很喜欢拉《天鹅之死》？”

　　她转身要走，却被他拽住手腕。他的指腹带着烟草和咖啡混合的气息，烫得她几乎要甩开：“温劲野没告诉你吗？马赛那个设计师，是我姑姑的学生。”他凑近她耳边，声音淬着冰，“他……摔下去那天，监控正好拍到温劲野在脚手架下面抽烟。”

　　玻璃门被推开，风铃发出清脆的响声。温劲野站在门口，手里拿着她的披肩：“沈总深夜约我表妹喝咖啡，不怕传出去影响沈氏的股价？”他走上前，不动声色地隔开两人，指尖在她手腕上轻轻一碰，像是在安抚，又像是在宣示什么。

　　沈淮晏笑了笑，起身时故意撞了温劲野一下：“听说温先生最近在和意大利人谈合作？小心点，他们可比我懂规矩。”

　　温姝辞看着沈淮晏消失在街角的背影，忽然想起许挽悦发来的消息，说姜辞的舅舅在监狱里突发脑溢血，至今还在ICU躺着。晚风卷着咖啡香漫过来，她忽然觉得那把古董琴的琴身，凉得像块墓碑。

　　接下来的半年，温姝辞几乎把所有时间都耗在了比赛和演出上。从尼斯的滨海音乐节到图卢兹的室内乐大赛，她的名字开始频繁出现在欧洲古典乐的评论版面上。有记者形容她的演奏像“被月光浸泡过的刀锋”，温柔里藏着决绝。

　　温劲野始终跟在她身边，替她挡掉难缠的媒体，在她练琴到指尖出血时递上创可贴，偶尔会在庆功宴上故意说些暧昧的话。

　　“小辞今天穿这条裙子很美。”在波尔多的酒庄晚宴上，他举着红酒杯，目光扫过她露背的礼服，“不过还是比不上小时候穿公主裙的样子。”

　　周围响起善意的哄笑，温姝辞握着刀叉的手紧了紧，切牛排的力道大得差点割破盘子。

　　“听说温先生是第一次来波尔多？”酒庄主人是位胖老头，笑着举杯，“我们这里的红酒，要配美人喝才够味。”

　　温劲野的目光落在她泛红的耳垂上：“我倒是觉得，美人该配更烈的酒。”他示意侍者开一瓶1982年的拉菲，“就像我这位表妹，看着温顺，骨子里却比谁都倔。”

　　温姝辞猛地站起身，餐巾落在地上：“我去下洗手间。”

　　走廊的尽头是间空置的酒窖，橡木桶散发着发酵的甜香。她刚要拿出手机，就被人从身后按住肩膀。温劲野的呼吸喷在她颈窝，带着红酒的醇香：“生气了？”

　　“温劲野，”她挣开他的手，声音冷得像冰，“你到底想干什么？”

　　他靠在酒桶上，指尖转着那枚银表：“你说呢？”月光从气窗漫进来，在他眼底投下细碎的光斑，“小时候你掉进池塘，是我跳下去把你捞上来的。你发着高烧说胡话，喊的却是沈淮晏的名字。”
　　他忽然笑了，眼角的痣在阴影里若隐若现，“现在你倒是躲着我了。”

　　“那都是过去的事了。”她转身要走，却被他拽进怀里。橡木桶被撞得发出闷响，她的侧脸贴在他胸口，听见他剧烈的心跳，像要挣脱肋骨的束缚。

　　“对我来说不是。”他的声音低得像叹息，“小辞，我等了你很多年。”

　　温姝辞的指甲掐进他的后背，琴盒的金属锁扣硌得她掌心生疼。她忽然想起沈淮晏在机场说的话，想起马赛脚手架上的阴影，想起父亲递温水时避开的目光——这些碎片像失控的音符，在她脑海里冲撞出刺耳的杂音。

　　“放开我。”她的声音带着不易察觉的颤抖，“我明天还要去里昂参加比赛。”

　　他松开手时，眼底的温润碎成了冰碴：“好。

　　回到公寓时，书桌上的铃兰开得正盛。温姝辞把自己关在琴房，拉了整夜的《野蜂飞舞》。弓法凌厉如刀，琴弦在指尖震颤出尖锐的声响，像是在切割着什么。
　　天快亮时，她忽然停了下来，看着琴盒里那把古董琴——这把琴的前主人，是位在二战中失去所有亲人的犹太小提琴家。

　　手机在这时震动起来，是许挽悦发来的视频。画面里，沈淮晏站在温家老宅的灵堂前，手里举着份文件，对着镜头冷笑：“温劲野，你不是想认祖归宗吗？我把你妈当年被赶出门的证据，贴满整个温家巷怎么样？”

　　视频的背景音里，有瓷器破碎的脆响，还有女人尖利的哭喊。温姝辞盯着屏幕上沈淮晏猩红的眼，忽然想起他碾碎的那朵红玫瑰，想起他摔碎的那半枚弱音器——原来有些人的偏执，从来都不是突然发作的。

　　琴房的门被轻轻推开，温劲野站在门口，脸色苍白得像张纸：“明天的比赛，我让助理帮你取消了。”

　　“为什么？”她的声音很轻。

　　“爷爷去世了。”他递给她一张机票，指尖在发抖，“我们得回去一趟。”

　　温姝辞看着机票上的日期，忽然发现明天是她的生日。去年的今天，沈淮晏把她堵在琴房，手里拿着把崭新的小提琴，说要送她去巴黎最好的音乐学院。那时的阳光透过百叶窗，在他脸上投下明明灭灭的光斑，像极了此刻温劲野眼底的破碎。

　　“好。”她拿起琴盒，忽然想起母亲说过的话，说温劲野小时候抱着死猫在晒谷场坐了整夜。原来有些人的温柔，从来都藏着不为人知的伤痕。

　　去机场的路上，车窗外的梧桐叶落了满地。温劲野忽然开口：“马赛的那个设计师，是我母亲的学生。”他的声音很轻，像怕惊扰了什么，“他摔下去那天，我确实在脚手架下面。”

　　温姝辞转头看他，发现他的手指在膝盖上蜷缩成拳，指节泛白。
　　“他偷了我母亲的设计稿，还把她的药换了。”他望着窗外掠过的街景，语气平淡得像在说别人的事，“我只是想问问他，为什么要逼死我妈。”

　　车在红灯前停下，温劲野忽然转过头，眼底的冰碴里掺了丝恳求：“小辞，信我一次，好不好？”

　　温姝辞看着他眼角的痣，忽然想起那只被打死的流浪猫，想起他在酒窖里剧烈的心跳。这些碎片像散落的音符，在她心底拼凑出段残缺的旋律，却始终找不到合适的和弦。

　　飞机起飞时，她把脸贴在舷窗上。云层之下，巴黎的屋顶像片灰色的海洋，圣心大教堂的圆顶在晨光里闪着微光。
　　她忽然想起温劲野说过的露天剧场，说那里的弦乐四重奏，总能让人想起年少时的夏天。

　　只是那时她还不知道，有些旋律一旦开始，就再也停不下来了。

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