向巴黎告别，与你重逢

　　飞机降落在丽江三义机场时，许念的心如同高原的云层，稀薄而苍白。她选择云南，是因为它的远，它的美，它的名字听起来像一首与世无争的牧歌。童年时，她被困在那条充斥着争吵和霉味的旧楼梯间，最大的梦想就是去一个“很远很美的地方”。如今，没人能约束她，她可以去任何地方。

　　可当她拖着行李箱，站在丽江古城入口，看着远处玉龙雪山皑皑的峰顶在阳光下闪耀着近乎神圣的光芒时，一种巨大的空洞感，比她过往任何具体的痛苦都更沉重地攫住了她。

　　风景是免费的，但感受风景的能力，似乎早已在她一次次的自保中，被预先透支了。

　　她住进一家可以望见雪山轮廓的客栈，院子里的三角梅开得如火如荼。她按照攻略，去了蓝月谷，湖水蓝得不真实，像一块巨大的、流动的宝石；她去了拉市海，骑在温顺的滇马上，行走在茶马古道的旧迹旁；她坐在四方街的咖啡馆里，看着窗外来自世界各地的游客，脸上洋溢着她无法理解的、纯粹的愉悦。

　　一切都很好，无可指摘的好。
　　可她像一个感官失灵的人，站在一幅世界名画前，能分析它的构图、色彩、笔触，却独独感受不到它本应传递的美与震撼。

　　她的内心，仿佛筑起了一个透明的牢笼。她能清晰地看见外面的世界多么色彩斑斓，阳光多么明媚，人们多么快乐。但那层坚不可摧的玻璃，将她彻底隔绝在外。声音是模糊的，温度是隔阂的，所有的美好，都像隔着博物馆的玻璃橱窗观赏一件珍宝，你知道它价值连城，却与你毫无血肉关联。

　　童年时，是物理的门和贫穷，锁住了她。
　　现在，锁住她的，是她自己的心。

　　夜幕降临，古城的酒吧开始响起民谣，歌声忧伤而绵长。她独自坐在喧嚣的边缘，点了一杯名叫“风花雪月”的酒。名字浪漫，入口却只是一杯普通的啤酒。

　　她想起父亲。那个沉溺于赌桌的男人，追求的也是一种极致的、脱离现实的刺激，用以麻痹生活的苦楚。而她此刻，不也正是在进行一场另一种形式的“逃离”吗？用地理的位移，用美景的堆砌，来麻痹内心那个从未被真正安抚过的、惊恐的小女孩。

　　美景无法治愈她。
　　因为她的病，不在风景匮乏的眼里，而在那颗失去了感受快乐能力的心里。

　　她拿出手机，屏幕上是与林熹那些不痛不痒的、关于天气和食物的对话记录。她忽然明白了，为什么那些分享无法真正温暖她。

　　因为她分享的，只是一个空洞的躯壳所见的外部世界。而她内心那座荒芜的、下着永不停歇的冷雨的废墟，她从未敢向林熹，也从未向自己，真正地敞开。

　　她无法快乐，不是因为她去的地方不够美，而是因为她把自己最真实、最需要被接纳和拥抱的那一部分——那个脆弱、惊恐、充满羞耻感的内在小孩，永远地锁在了过去的楼梯间里。

　　许念端起那杯“风花雪月”，一饮而尽。苦涩的液体滑过喉咙。

　　她看着窗外灯笼下走过的、相拥的情侣，脸上洋溢着发自内心的笑容。那笑容，像一根极细的针，轻轻刺破了她麻木的表皮。

　　原来，世界上最遥远的距离，不是从香港到云南，也不是从过去到现在。
　　而是“我”与“我” 的失联。
　　是美丽的风景近在咫尺，而那个本应感受这一切的“我”，却远在千山万水之外，被困在多年前那个潮湿、阴暗的午后，从未长大，也从未离开。

　　她离开了酒吧，走在青石板路上，月光将她的影子拉得很长。
　　玉龙雪山在夜色中沉默地矗立，像一位静默的守护神。

　　她知道，下一站去哪里并不重要。
　　真正的旅程，不是向外走，而是必须掉转头，走进内心那片她一直逃避的、最黑暗的风雨之地。
　　去找到那个被遗弃的小女孩，然后，对她说：
　　“对不起，我来了。我们，回家。”

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