我来寻你

　　余逝看着眼前的人，那双刚刚被泪水洗刷过的眼睛还红肿着，里面没有他惯常忍受的怜悯或好奇，只有一种近乎透明的理解，和因袒露自身伤痛而带来的微微羞怯。孟灾的勇敢，像一把烧红的匕首，精准地刺入余逝心口那座冰封了多年的堡垒。
　　“咔嚓。”
　　一声极细微的、只有他自己能听见的崩裂声，从内心深处传来。坚硬的冰墙轰然裂开一道缝隙，一股酸涩的热流汹涌而出，冲得他鼻腔发酸，眼眶发热。他几乎要控制不住这种陌生的、失控的液体。
　　他必须做点什么，否则自己也会在这突如其来的暖流中融化殆尽。
　　余逝猛地转开视线，几乎是有些仓促地转过身，背对着孟灾，走向墙角那个孤零零的储物柜。他的背影依旧挺拔，但脚步却泄露了一丝不易察觉的慌乱。
　　“咔哒。”柜门被打开的声音在寂静的琴房里格外清晰。
　　孟灾怔在原地，不明白余逝要做什么。他只是看着那个清瘦的背影在柜门前微微俯身，从书包的侧袋里，摸索出一个扁平的、印着浅色格子图案的塑料盒。
　　是创可贴。
　　余逝拿着盒子，停顿了一秒，仿佛在积蓄勇气。然后，他转过身，走了回来。他的目光低垂，没有看孟灾的眼睛，而是径直落在孟灾垂在身侧的手上——那只刚刚用力擦过眼泪、此刻指关节处明显泛红、甚至有些破皮的手上。
　　他修长的手指有些凉，动作却带着一种不容拒绝的固执。他抽出一张创可贴——不是常见的肤色的，而是印着蠢蠢的、咧嘴笑的黄色小熊图案，与他周身冷冽的气质形成了荒谬又动人的反差。
　　他没有问“疼不疼”，也没有说“我给你贴上”。他只是沉默地、小心翼翼地撕开包装，然后，用指尖捏着创可贴，轻轻地、精准地，将它覆盖在那片磨红的伤口上。
　　他的动作笨拙甚至有些僵硬，仿佛从未做过这样的事。但那份专注和轻柔，却像在对待一件稀世珍宝。
　　创可贴微凉的触感贴上皮肤的瞬间，孟灾浑身一颤。
　　这个动作无声，却震耳欲聋。它胜过千言万语，在说：
　　“你的痛，我看见了。”
　　“你的泪，我接住了。”
　　“现在，我也在这里。”
　　孟灾猛地低下头，视线模糊地落在自己手指上那张幼稚的、笑着的小熊图案上。刚才那个拥抱带来的震惊和安慰，余逝吐露真相时的沉重与心痛，所有堆积的情绪，在这一刻，被这个微小到极致的关怀彻底引爆。
　　泪水再次毫无征兆地夺眶而出。但这一次，不再是委屈、愤怒或绝望的冰冷泪水，而是滚烫的。像熔岩，流过他被寒意浸透的心口，熨帖了所有细密的伤痕。
　　他没有抬手去擦，任由那滚烫的液体一滴滴落下，砸在琴房老旧的地板上，也砸在余逝看似冰冷、实则刚刚为他裂开一道缝隙的心上。
　　余逝看着那颗落在孟灾鞋尖的泪珠，喉结轻轻滚动了一下。他依旧什么也没说，只是将剩下的创可贴，默默塞进了孟灾另一只没有受伤的手里。
　　然后，他重新将目光投向窗外沉沉的夜色，只留给孟灾一个看似淡漠、耳根却泛着红的侧影。
　　但这一次，孟灾知道，那坚冰之下，是暖流。
　　余逝塞过创可贴，良久沉默后，低声说：“天快亮了。”他走向钢琴，不是演奏，而是用一块软布，极其仔细地擦拭昨夜被泪水与撞击玷污的琴键。孟灾没有打扰，只是静静看着。当第一缕晨光照进琴房，余逝停下动作，看向孟灾：“食堂该有热豆浆了。”
　　两人一前一后走入晨曦，保持着一个默契的距离。喧闹的食堂里，余逝破天荒地坐在孟灾对面，默许他将一个包子放进自己餐盘。整顿饭无人说话，但一种崭新的、令人心安的秩序，在沉默中建立。
　　从那个泪水与晨光交织的夜晚之后，某种坚冰般的东西，在他们之间彻底消融了。
　　放学后的琴房，成了他们心照不宣的据点。无需约定，当最后一道铃声响起，余逝会不紧不慢地收拾好书包，孟灾则会提前去小卖部买两瓶水。他们总是一前一后地走到那间熟悉的琴房门口，余逝用钥匙开门，孟灾则安静地跟在后面。
　　琴房成了只属于他们的据点，一个游离于喧嚣世界之外的孤岛。
　　夕阳透过高大的窗户，将房间切割成明暗交织的方块。灰尘在光柱里缓慢浮动。
　　孟灾坐在钢琴前，余逝则从琴盒里取出他那把保养得极好的小提琴。对话依然稀少，往往始于一个简短的问句。
　　“今天从哪儿开始？”孟灾的手指虚按在琴键上，回头问。
　　然后，音乐便流淌开来。
　　钢琴的旋律率先响起，沉稳而宽广，如同铺开一片静谧的湖面。随后，小提琴的声音加入，清亮、悠扬，像一只掠过湖面的飞鸟，在钢琴的基底上盘旋、缠绕。
　　他们合奏时，是另一种形态的对话，比语言更精准，更直达心底。孟灾会敏锐地感知到余逝今日琴声里的滞涩或急躁，从而用钢琴的节奏去迁就或安抚；余逝也能从孟灾的琶音里，听出他隐藏的疲惫或烦闷，便用更绵长的运弓去回应。
　　沉默不再是冰冷的隔阂，而成了一种舒适的、充满信任的陪伴。
　　余逝额角那块刺眼的纱布，在几天后换成了小块的创可贴，又过了些时日，创可贴也消失了，只留下一道淡粉色的、需要仔细看才能发现的痕迹。孟灾始终没有追问。他只是在余逝一曲终了，余逝放下琴弓揉着眉心时，默默将一瓶拧开瓶盖的矿泉水，递到他手边的谱架上。
　　余逝有时会微微顿一下，然后极其自然地伸手拿起，喝一口。水瓶被放回原处时，瓶盖总是松着的。
　　没有“谢谢”，也没有多余的眼神交流。这个简单的动作，成了他们之间最重要的语言，一种基于生存本能的相互关照，如同在荒野中，两个旅人默不作声地共享最后一口清水。
　　偶尔，在音乐停顿的绝对寂静里，只能听到窗外遥远的车流声，和彼此清浅的呼吸。孟灾会看着黑白琴键微微出神，而余逝的视线，会不经意地掠过孟灾专注的侧脸，掠过他微微颤动的睫毛，然后迅速收回，嘴角泛起一丝连自己都未曾察觉的、极淡的弧度。
　　在这间充满音乐与沉默的琴房里，时间仿佛放慢了脚步。伤痛并未消失，未来的难题也依然横亘在前路，但在此刻，在这片小小的孤岛上，他们仿佛暂时找到了一种方式，可以带着彼此的伤痕，安静地、勇敢地，活下去。
　　普通的傍晚，夕阳的余晖将琴房染成温暖的琥珀色。他们像往常一样合奏着一首练习曲，一切顺畅而默契。
　　然而，在某个乐句的间歇，余逝的琴弓仿佛有了自己的记忆。一段哀婉的、与练习曲格格不入的旋律，如同幽谷中的溪流，不经意地从他的琴弦上流淌出来。那旋律太过独特，带着一种旧时光的模糊与伤感，每一个颤音都像是一次无声的叹息。
　　是孟灾先察觉到的。
　　他的钢琴伴奏原本清晰规整，在捕捉到这段陌生旋律的瞬间，他的手指微微一顿。他没有打断，更没有指出这里的“错误”。相反，他那双总是追随着乐谱的眼睛，第一次完全抬起，深深地望向了余逝低垂的侧脸。
　　余逝似乎完全沉浸在了自己的世界里，眼神空茫地落在面前的谱架上，但孟灾知道，他看的不是谱子，而是某个遥远的地方。
　　下一秒，孟灾的钢琴声变了。
　　他放弃了原本华丽的伴奏型，改用最简单、最沉静的和弦，速度也放慢下来。他的琴音不再试图引领，而是变成了一片深邃而温柔的夜空，小心翼翼地托住、包裹着那段悲伤的小提琴旋律。他让余逝的琴声成为唯一的主角，自己的弹奏则化作了包容一切的背景，用最质朴的音符，一下一下，如同沉稳的心跳，回应着那份突如其来的哀恸。
　　一个在倾诉，一个在聆听。
　　一个在回忆的河流里沉浮，一个在岸上默默守护。
　　当最后一个音符从余逝的琴弓上消散，琴房陷入了比以往任何一次都要深沉的寂静。余逝没有动，依然保持着演奏的姿势，琴弓轻抵琴弦，仿佛被抽走了所有力气。夕阳在他身上投下长长的影子，显得格外孤寂。
　　孟灾轻轻合上琴盖，没有发出一点声响。他也没有说话，只是转过身，静静地坐在琴凳上，等待着。他甚至放缓了呼吸，生怕一丝杂音会惊扰了这一刻的脆弱。时间在沉默中缓慢流淌，窗外的天色由暖黄渐渐变为沉静的青蓝。
　　终于，余逝极轻地动了一下。他放下小提琴，动作缓慢得像是在完成一个仪式。他没有看孟灾，目光依然落在虚空中的某一点，声音干涩得如同秋日落叶摩擦地面，轻得几乎要散在暮色里：
　　“这首曲子……是我母亲生前常听的。”
　　一句话，像一块投入静湖的石子，漾开了所有未曾言明的过往。他没有说更多——没有说母亲如何，没有说为何离去，但这简单的一句，已是最沉重的坦白。它解释了他琴声里那份与年龄不符的沉痛，也解释了他为何总是像一座沉默的孤岛。
　　孟灾的心被这句话撞得生疼。他看着余逝在暮色中显得更加单薄的背影，一种巨大的酸楚和怜惜涌上心头。他依旧没有追问，没有安慰，因为他知道，任何语言在此刻都显得苍白。
　　他只是站起身，走到余逝身边，像上次那样，将一瓶拧开了瓶盖的水，轻轻放在他手边的小提琴谱台上。
　　然后，他伸出手，不是去拥抱，而是非常轻、非常快地，在余逝那只刚刚握过琴弓、此刻微微颤抖的手背上，用力地按了一下。只是一个瞬间的接触，一触即分。
　　但这个动作胜过千言万语。它在说：
　　“我听到了。”
　　“我在这里。”
　　“……我明白。”
　　余逝的身体僵了一下，随即，那一直紧绷如弓弦的肩线，微不可查地松弛了下来。他依然没有抬头，但伸出手，拿起了那瓶水。
　　黑暗中，响起他吞咽的声音。那声音，带着一丝不易察觉的哽咽。

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