昼夜渡口

　　世间有一处渡口，不在忘川河，不归黄泉路。
　　它藏在昼夜之间，日未尽，夜未深，像一条缝，只容得下灵魂穿过。
　　我守在这里很久了。久到连“很久”这两个字，也显得轻飘飘。
　　这里没有日升日落，没有四季更替，只有风，有时寒冷刺骨，有时如沐春风，吹得水面泛起一圈圈涟漪，像某人讲故事时眼角的褶纹。
　　没有人知道这渡口的确切所在。有人说，它在梦的尽头；有人说，它藏在人最柔软的心口。
　　可我知道，它其实生于执念——那些在黄泉路上站住不走的灵魂，那些拒绝喝下孟婆汤的魂魄。
　　世人都说，轮回是慈悲。
　　喝下那碗汤，便可忘却爱恨，轻装上路。
　　但总有一些人，放不下。
　　他们太执着，太固执，太深情。
　　于是，这处“昼夜渡口”就这样出现了，在两个世界的缝隙之间，为他们多留一点时间，给他们一个机会，说完那句来不及出口的话，再见一次想念的人。
　　这里的样貌常变。
　　我见过渡口变成落叶纷飞的巷口，阳光从破碎的砖缝里洒下来；
　　也见它变成病房窗边，桌子上摆放着绽放的鲜花，氧气机却“嘶嘶”响着，像低声的哭泣；
　　还有一次，它变成了一间漂亮的女孩房间，墙上挂满了童画。
　　这里不是幻觉，是他们记忆最深、最软的角落，唤醒他们的温柔。
　　无论渡口如何变化，始终有三样东西从未改变：
　　一面水镜，一艘船，一盏灯。
　　还有我。
　　我是昭衍。你也许没听过这个名字，它不属于尘世，也不载入阴簿。
　　我没有前世，也没有来生。准确地说，我从未出生。
　　我是一个未曾落地的灵魂，一个被命运遗弃的人形。也正因如此，我能留在这昼夜之间，做个听故事的人。
　　你可以叫我摆渡人，也可以说我是魂引者、守灯人。都无所谓。
　　我的职责是等待，听，记录，然后送别。
　　我不会劝人走，也不强迫任何灵魂喝下忘川水。
　　我等他们站在水镜前，回望此生最温暖的画面。
　　一旦他们承认那份爱与被爱是真实存在过的，船才会显现，灯火会变得明亮，那才是他们真正准备好要离开的信号。
　　不是每个灵魂都能立刻面对那一幕。
　　有的人蹲在水镜前一动不动，像在原地又活了一遍；
　　有的笑着流泪；也有的，只低声说一句：“我回不去了。”
　　我见过太多画面。
　　一个少年看见母亲在寒风中为他撑伞，那时他摔了手机，却没摔掉她的温柔。
　　一个独居老人与他的小狗在雨夜孤独相依，死后仍在守候等待。
　　一个母亲，每天都会为孩子打扫房间，布置的温馨舒适，而房间却空置了许久许久。
　　我的册子，厚厚的一本，纸张有些泛黄，封皮已经磨旧。每一页上，都是他们留下的字句，断断续续，像世界的回声。
　　有的只写了几个字——
　　“她会等我吗？”
　　“我想再看一眼他的眼睛。”
　　“我很抱歉，但那时候我真的好累。”
　　这就是我做的事。每天守在这盏灯下，翻着这本册子，记录那些曾真实存在过的生命的温度。
　　今晚，风又起来了。
　　吹动灯火，吹皱水面，也吹动我指间的那页空白。
　　我翻开一页新纸，握笔的时候指尖有些发麻——每次开始新的故事前，我都这样。像是等着谁掀开门帘走进来，又像某种仪式，提醒我自己，我还在这里。
　　远处的雾动了。
　　脚步声，轻轻的，从远方踏来，穿过水面、雾气和时间。
　　那不是踩在地上的声音，更像是某种回忆正在靠近。
　　“又来了……”我低声说。
　　灯微微晃了一下，像回应我。水面泛起一圈圈波纹。
　　一个灵魂，正在穿越昼夜之间的缝隙，慢慢向我走来。
　　我看不清他的脸，但我知道，他心里有放不下的执念。
　　也许是一个未完成的约定，一句没有说出口的抱歉，或一次终生等待的拥抱。
　　他会在水镜中，看见谁的温柔？
　　又是否愿意承认，那份温柔曾真实存在？
　　我不会问，也不需要知道过程。
　　我只会静静地站在灯下，听他说完——
　　然后，再送他离开。

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