布袋尺

　　花夏的天，总压着一种铅灰色的和谐。
　　皇帝坐在龙椅上，是每一张告示最上方永不褪色的金印，是各级官员述职时必先遥拜的方向，是科举试卷上“奉天承运”后的那个名字——却很少有人真正见过他上朝。朝政由内阁处理，省府州县层层而下，公文流转如织布机上的经纬，编织出一个精密而沉闷的世界。
　　这是个闭关锁国的时代。城墙高耸，界碑森严，偶尔有走私的传言，说外面的天地更加荒凉，也更加危险——失控的法则风暴、畸变的妖兽、文明崩解后的废墟。于是墙内的人便更紧地抱住这份“稳定”，哪怕这稳定透着诡异的和谐。
　　云实就生活在这和谐的一角。
　　他家开布料店，铺面不大，临着青石巷。清晨卸门板，傍晚扫尘灰，父母裁剪，他记账。十六岁那年，他偷偷去过仙门招收弟子的测灵台，掌心按在冰凉的石碑上——光晕涣散，颜色混杂，像打翻的颜料盘。监考的修士眼皮都没抬：“杂灵根，八行皆有微弱感应，无一突出。下一个。”
　　修仙之路，在那一刻对他关上了门。
　　他老老实实回来，继续卖布。十八岁参加科举，落榜。父亲拍拍他的肩：“也好，店里正缺人手。”母亲塞给他一块刚蒸好的米糕：“读书辛苦，歇歇。”
　　云实便认了命。他供弟弟妹妹上学，看他们念“八行相生，四柱维天”，心里那片曾经微光闪烁的角落，渐渐落满世俗的灰尘。他依然会抬头看天上偶尔掠过的剑光，看那些衣袂飘飘的修士出入达官贵人的府邸，眼神里有羡慕，但更多的是平静的疏远——那是另一个世界的人，和他隔着一道看不见的、名为“天赋”的墙。
　　直到那个雨水初歇的午后。
　　两名醉醺醺的仙门弟子在巷口起了争执，剑气迸发，余波扫过。云实家的布幌应声而断，门柱吱呀歪斜，满架绸缎如瀑倾泻。父亲冲出去想扶住货架，一道失控的寒热紊乱气劲擦过他的手臂，整条胳膊瞬间覆上白霜，又立刻转为焦黑。
　　一切发生得太快。
　　修士停下来，皱了皱眉，扔下一袋灵石。其中一个年轻些的，瞥见云实呆立在一旁、浑身沾满泥水与碎布的模样，或许是一丝残存的愧意，或许是纯粹的随手，从怀里摸出个灰扑扑的小袋子，塞进他手里。
　　“赔你们的。”语气平淡，如同丢弃一件垃圾。
　　他们御剑离去，巷子恢复寂静，只剩下破损的店铺、受伤的父亲、散落的灵石，和云实掌心那个粗糙的小布袋。
　　夜里，父亲服了药睡下。云实坐在狼藉的店中，借着油灯，第一次仔细看那个袋子。非布非皮，触感奇异。他下意识注入一丝微弱的、连自己都几乎感觉不到的灵气——杂灵根唯一的“好处”，就是什么属性都有一丁点。
　　袋口悄无声息地张开一个看不见的入口。
　　他怔住，将手边一匹受潮的绢布塞进去。再取出来时，潮湿的水汽消失了，布料干爽如新。他又试了霉变的棉布，同样，霉斑无影无踪。
　　只是一个最低级的、修士用来存放杂物甚至可能已半废弃的“储物袋”。一个对他而言如同天赐，对赠予者却不过是随手可弃的“小道具”。
　　油灯噼啪炸开一朵灯花。
　　昏黄的光晕里，云实看着手中恢复如初的绢布，又看向里屋父亲包扎着的手臂，看向这个摇摇欲坠的家。一种冰冷而清晰的认知，像冬天的第一滴冰水，顺着脊椎滑下。
　　人生来不同。仙凡之别，不仅是力量，不仅是寿命，甚至不仅是地位。
　　修士活在更高的维度。他们随手调节“虚实”以纳须弥，拨弄“寒热”以定干湿，控制“化凝”以阻衰败。他们的日常，是凡人终其一生无法触及的法则。他们的“无心之举”，可以轻易摧毁一个凡人家庭数十年的经营；他们的“随手补偿”，又足以解决这个家庭最棘手的难题。
　　不公平。
　　这三个字第一次在他心里砸出回响，不是少年时朦胧的艳羡与失落，而是成年后目睹家庭命运被随意拨弄时，产生的、带着铁锈味的清醒恨意。
　　凭什么？
　　就凭那测灵碑上一道纯粹的光？就凭先天的那一点“亲和”？
　　如果这世界的规则，这“八行维度”，当真如此森严，如此偏爱某些人——
　　那他偏要进去看看。
　　哪怕他是最驳杂的灵根，最卑微的起点。
　　他要理解那“虚实”，那“寒热”，那“化凝”。他要弄明白，那随手就能把他的人生颠来倒去的力量，究竟源于何处。
　　云实握紧了那个粗糙的储物袋。袋口微光一闪，映亮他眼中渐起的、与过往十六年老实温顺截然不同的暗火。
　　门外，花夏帝国虚假的夜色安宁如常。高墙之外，传说中荒凉危险的世界无声翻涌。
　　而墙内，一个最不可能的人，即将用最卑微的方式，撬动那由“四柱八行”编织的、看似亘古不变的法则之网。
　　他的修仙之路，始于一个装满了潮湿与霉变布料的、被遗弃的储物袋。
　　始于一句无声的诘问：
　　若天秤早已倾斜，凡人何以丈量天道？

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