药仙今天也不想回天界

　　惊蛰雷动，雨落如天河倾覆。

　　徐长卿推开那扇老榆木窗时，满院的雨汽扑面而来。

　　雨是斜着下的，打在那株百年红枫的枯枝上，噼啪作响。他蹙了蹙眉——不是为雨，是为檐角那根新结的蛛网。蛛丝在风里晃荡，上面挂着细碎的水珠，像一串将坠未坠的泪。

　　他袖中的手微微一紧。

　　药炉里的凝魄汤恰好滚了第三滚，竹叶清气混着醉梦藤的微酸漫出来，将这满室雨腥气压下去三分。

　　正要关窗，余光却瞥见枫树根下——

　　一团黑影蜷在泥水里，雨水冲出一道道淡红，蜿蜒进青石板的缝隙。

　　徐长卿的手停在半空。

　　那黑影动了。

　　一只沾满血污的手从泥泞里缓缓抬起，五指张开，又一点点收拢，死死攥住了枫树裸露的老根。指节泛白，指甲缝里糊着黑泥，腕上一道深可见骨的伤，血还在往外渗。

　　徐长卿立在窗前看了三息。

　　炉中药汤又沸，热气扑上他的侧脸。他转身取下墙上挂着的油纸伞——靛青伞面，竹骨已磨得光滑——推门走进了雨幕。

　　雨打伞面，声声入耳。

　　走到枫树前三步处，他停住了。

　　这下看清了。

　　是个约莫十七八岁的少年郎，浑身衣衫褴褛，左肩一道伤口皮肉翻卷，雨水都冲不净血色。脸埋在臂弯里，只看得见散了一地的黑棕长发，湿漉漉贴在脖颈上，发间还编着一缕细辫，此刻沾满了泥。

　　徐长卿蹲下身，伞倾过去遮住那片雨。

　　先探鼻息，微弱但尚存。再搭腕脉，指尖刚触及皮肤，那少年突然浑身一颤，猛地抬起头来。

　　四目相对。

　　徐长卿看见了一双琥珀色的眼睛——深得像封存百年的蜜蜡，清得像雨洗过的琉璃。眼尾一颗浅褐色泪痣，此刻被血污半掩着。

　　那眼神起初是涣散的，茫然地盯了他片刻，才慢慢聚起一点光亮。

　　然后，那失了血色的唇动了动：

　　“……仙人？”

　　声音哑得像砂石相磨。

　　徐长卿没答，只从袖中取出素白帕子，按在他肩上最深的伤口处。帕子很快洇红，温热的血透过棉布渗到指尖。

　　“不是仙人。”徐长卿淡淡道，“是这药庐的主人。”

　　少年盯着他看了半晌，目光落在他披散的银发上——方才出门急，未来得及束发，此刻如月华倾泻，在雨中泛着微光。

　　“那……”少年扯了扯嘴角，血又从唇边溢出来，“是月华成了精？”

　　徐长卿眉梢微动，收回帕子：“还能说笑，看来死不了。”

　　他伸手扶住少年未受伤的右肩：“起得来么？”

　　少年试了试，膝盖发软。徐长卿不再多言，将他一条胳膊架到自己肩上，另一手撑伞，半扶半抱地往药庐走。

　　雨更急了。

　　少年浑身湿透，血混着雨水滴了一路，在青石板上拖出断续的红痕。徐长卿步履很稳，银发偶尔拂过对方脸颊，带着淡淡的竹叶清气。

　　进了药庐，关上门，雨声顿时隔在了外面。

　　徐长卿将人扶到靠墙的竹榻上，转身开药柜取药。金疮药、棉布、银针——一一摆开时，身后传来衣料摩擦的窸窣声。

　　“别动。”徐长卿头也不回，“伤口再裂，神仙也难救。”

　　身后静了一瞬，然后是一声低笑，伴着抽气声。

　　徐长卿抱着药箱回到榻边，在矮凳上坐下。烛火跳了跳，将两人的影子投在墙上，一坐一卧，影影绰绰。

　　他先处理肩伤。剪开破碎的衣料，用烈酒清洗创口，动作干脆利落。少年咬紧牙关，额上沁出冷汗，却一声未吭。

　　待包扎妥当，徐长卿才抬眼：“名讳？”

　　少年靠在墙上，脸色苍白如纸，唯有那双琥珀眼睛还亮着。他喘息片刻，才缓缓开口：

　　“衔云归。”

　　停顿一息，又补了句：“衔命的衔，归云的归。”

　　徐长卿点了点头，起身去药炉边倒了一碗刚煎好的汤药——深褐色药汁，热气蒸腾，苦味里混着一丝奇异的甜。

　　“喝了。”递过去。

　　衔云归接过药碗，低头看了看，又抬眼看向徐长卿：“阁下如何称呼？”

　　徐长卿正在整理药箱，闻言手指顿了顿。

　　“徐长卿。”他说。

　　说完，他走到窗边，推开半扇窗。雨势渐小，暮色四合，远处山峦的轮廓在雨雾中若隐若现。枫树的枯枝在风里轻摇，枝头竟已冒出一点极淡的嫩红——是今春第一簇新芽。

　　他望着那点嫩红，听见身后传来吞咽药汁的声音，然后是碗搁在矮几上的轻响。

　　“徐长卿。”衔云归在身后念了一遍，声音里带着药后的微哑，“好名字。”

　　徐长卿没应声。

　　他只是望着窗外渐歇的雨，心中无端浮起一念：惊蛰这一日，万物始动。

　　有些事，怕是从推开这扇窗时，就再也回不了头了。

　　可窗已开了。

　　雨已停了。

　　人，也已在榻上了。

　　他轻轻合上窗，转身时，见衔云归已靠在墙上合了眼，呼吸渐渐平稳。烛火将少年侧脸的轮廓勾勒得柔和，那颗泪痣在光影里显得格外清晰。

　　徐长卿走到药柜前，取出一截枯藤——色如沉铁，纹路虬结。这是他三日前采来的枯荣藤，本该今日入药的。

　　他摩挲着枯藤粗糙的表面，忽然想起师父念宫镜说过的话：

　　“长卿，这世间事，有时就像这枯荣藤——看似枯死了，可只要根还活着，总能在某个春天，抽出一枝新绿来。”

　　窗外，最后一滴雨从檐角坠落。

　　啪嗒。

　　轻轻一声，落在青石板上。

　　像某个开始的信号。

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