魔方

　　“你可以把它们还给档案科了，偷偷地。”莫里斯•伯兰特说，把纸箱放到他的秘书面前，“当然，我几乎可以肯定你会随便抓个年轻人跑腿的。”
　　令人尊敬的安娜•塔尔科特小姐停下了打字的动作，意味深长地看了他一眼，“你的‘出差’比我预想中要结束得早，伯兰特先生。”
　　情报处处长耸了耸肩，“我会把那句话当成祝贺。”他说，大步走进办公室里。
　　百叶窗关着，因此室内显得很昏暗。他扯了一下拉绳，让苍白的阳光洒到桌面上，它看起来和他离开那天一模一样，只是文件筐里多了几份未拆开的电报，日期是两个星期前的。钢笔和墨水瓶仍然摆在右上角，旁边堆着一叠等待签名的文件。桌面积了一层薄灰，他随手抓起一张纸擦了擦，在转椅上坐下来，拉开抽屉，在整齐排列的文件夹里翻找着。
　　他上一次签逮捕令是什么时候？六处的特工们喜欢把它叫做“那张纸”，“那张纸”让他们可以调动六处布置在各地的耳目，名正言顺地做一些诸如窃听和截查私人信件之类违反宪法的勾当，必要时甚至可以阻止航班起飞。伯兰特知道那些面目严肃的年轻特工们其实乐在其中，十分享受“那张纸”给他们带来的临时权力。
　　他在这张冰冷呆板的官方文件右下方签上自己的名字和头衔，然后把目光移向一小处空白，他应该在这里填写疑犯的名字。疑犯，他在心里重复了一遍这个名词，用力在空白处填上了“罗德里克•科尔曼”。一种灼热的、苦涩的痛楚在胸腔里翻涌起来，仿佛笔尖里流出的不是墨水，而是汩汩鲜血。
　　“安娜！”他猛地打开门，把逮捕令交给秘书，“把它发下去。然后让5-A的尼尔森来见我，今晚没有航班能离开伦敦。”

　　***
　　罗德里克•科尔曼医生提着他的棕色小皮箱走进了一家破旧的旅馆。一个脸色苍白的职员趴在接待台后面睡着了，医生伸手从挂板上取下一条钥匙，悄无声息地走上楼去。
　　走廊低矮阴暗，散发出霉菌和消毒剂的味道，尽头的一扇窄窗透出些微的亮光，就像隧道的出口。他打开了倒数第二扇房门，闪了进去，迅速锁上门。
　　“我必须今天离开伦敦。”他说，放下皮箱。
　　站在窗前的人动了动，似乎没有转过身来的意向。他的英语很流利，但仍然听得出轻微的东欧口音，“我已经给你安排了机票。”
　　“飞机不行，莫里斯肯定会截下今天的所有航班。”
　　“你为什么这么确定？”那个人说，“说不定你在维也纳转机的时候，‘莫里斯’还没发现你在背后卖了他的情报呢。”
　　“因为我了解他的行事模式。”科尔曼冷冷地回答，“在我最后送出的几份情报里，一定有一份是他的‘记号钞票’，他向我暗示过，但我当时还以为他怀疑的是那个捷克男孩——”他摇了摇头，“他现在估计已经知道了我是鼹鼠，火车站和机场很快就会布满六处的眼线。如果我在今晚之前还没离开伦敦，就逃不掉了。”
　　“我说，我已经给你安排了机票，医生。”那个人转过身来，逆光之下只能看清楚他的轮廓，“私人机场，私人飞机，所以别担心。今晚八点半，赫德森酒吧，会有人来接你的，”
　　科尔曼敷衍地笑了笑，“当然，只要我能活到那个时候。”
　　“那就好好想想怎么躲过你的‘莫里斯’吧，亲爱的医生。”

　　***
　　“机场，火车站和港口的眼线，这是必要的，虽然不会有多大实质性的帮助。”伯兰特在地图上勾出了几个圈，“你全权负责，尼尔森，在这方面你是专家。”
　　他的下属舔了舔嘴唇，“恐怕我们人数不太够，先生——”
　　“那就机场优先。”伯兰特冷冷地打断了他，“飞机是他的第一选择，不管他的接应人是谁，一定已经帮他安排好了航班，多半是从第三国转飞苏联，所以首先扣下飞往维也纳和布拉格的航班，尤其是那些延误的，我不管机长给的理由是什么，一律上机搜查。”
　　“是的，先生。”
　　情报处处长拉过一张椅子，坐下来，疲倦地揉着鼻梁，“我很清楚他的行事模式，就像他清楚我的一样。”他叹了口气，直直地盯着摊在办公桌上的地图，“他一定猜到了我会封锁交通，所以绝对不会出现在机场或者火车站，他会在伦敦某个阴暗角落里躲起来，等待机会悄悄地离开这个城市，然后在哪个偏僻的小港口搭货船去多佛，或者鹿特丹，反正是逃离这个该死的大岛。”
　　尼尔森紧张地僵在自己的座位上，似乎不确定上司在想些什么，更不确定该如何回答。“那么……”他谨慎地清了清嗓子，“按照你的说法，我们在机场布眼线不就是……浪费人力吗，先生？”
　　“如果我们不这么做的话，MI6看起来就会显得像白痴。”伯兰特瞥了下属一眼，似乎他就是个白痴一样，“不，尼尔森，封锁机场和港口，哄住当地警方，你知道他们一向都不喜欢情报机关。”
　　“而且还要瞒住五处，”尼尔森塌下肩膀，看起来似乎缩小了一圈，“毕竟，国内是他们的地盘，先生。”
　　“官僚留给我来处理。外交部专员总能压住五处。”伯兰特把玩着钢笔，又在地图上画了几个标记，“我知道你人手不够，但还是要留意那些小旅馆，医生特别喜欢挑破旧的老式旅店落脚。他多半会化装成普通公司职员的模样——你知道的，小皮箱，长大衣，腋下夹着《泰晤士报》——混在人群里躲过我们的搜查。”
　　尼尔森点点头，没有说话，潦草地在一本小记事簿上涂写着什么。他的上司沉陷在短暂的沉默里，皱着眉头，打量着地图上那几个零散的标记。罗德里克•科尔曼就藏在这个灰暗庞大的城市里，伯兰特觉得自己几乎看见他的一举一动，甚至伸手就能碰到他的衣角。这种错觉让他越发焦躁，地图上密密麻麻的线条似乎活了过来，蠕动着搅成一团墨黑的污渍，他再次揉了揉鼻梁，扭头看向窗外，灰蒙蒙的云层堆积在伦敦上空，仿佛用旧了的舞台布景板。
　　“尼尔森。”
　　“是的，先生。”
　　“如果我们在傍晚之前抓不住他，那就再没有机会了。”
　　年轻的下属蹙了蹙眉，“为什么？”
　　伯兰特挤出一声短促的笑，听起来就像疲惫的呜咽，“因为我了解他，尼尔森。”

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