无名

　　名字是别人叫的。我无名无姓，无妻无子，无牵无挂，无忧无虑。

　　只是一辈子未曾爱人，不知算不算遗憾。

　　我的一辈子很短。他们说这是英年早逝。可笑，我既无英名，何来英年？

　　所谓的千秋万岁名，都是寂寞身后事。只是我不清楚为何意识那么清楚，看者我的□□死去，看着我的画作一夜之间价值连城。是谁说的，艺术，是用生命的鲜血完成。

　　而如今这些，也不再属于我了。我已无意作画，随着死亡消失的，是生命的不满与忿恨。没有什么可再抒写。徒-有-才-华。

　　而今，该往何处，该往何处？

　　仍是怔忪，半晌回神，他走回打字机前，昨夜梦见，前世的他是一名画家，潦倒一生，死后却盛名累累。

　　什么怪梦，他自嘲嗤笑。视线落回稿上，苦苦思索，绞尽脑汁，就是连那续貂的狗尾也接不上。他最缺的，不就是才华吗？心里明白。当下停了双手，眯起眼扫视四周。

　　桌上留着面包，一片，两片，三片，均匀地抹着蜂蜜，弥漫着一种若有若无的香气。外面的天空亮得刺眼。风轻轻敲打窗台，掀弄着窗上的纱纸，不经意间，翻卷起隐隐约约流转着的黯淡色彩。据说是一幅古老名画的印刷品，谁知道呢？这几天风大，他用来糊窗户了。

　　寂静中，嘎吱一声，门开了，一个女人走了进来，怀里抱着一个婴孩，脸红扑扑的。小手指绻卷着塞在嘴里，咿呀咿呀的流着口水笑着。

　　他眉眼舒展了，起身，抱。

　　低头，一下望进那婴孩清澈的眼，有那么一丝恍惚。下一世，他要什么呢？又失去什么？…

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