夏昼永霜

　　拳馆的灯是旧式的金卤灯，吊在钢梁下，一盏独亮，把四角黑暗逼得节节后退。
　　这家拳馆是萧桅自己设计的，私人空间只有俞晨来过。
　　光线像一桶被煮沸的锡水，从高处泼下来，落在擂台的蓝红垫面上，蒸出细微的橡胶味。
　　俞晨推门时，那味道猛地扑到脸上，滚烫、黏湿，带着前夜未散尽的汗碱，像某种活体记忆。
　　萧桅背对门口，赤着脚，黑色短裤，白色绷带缠到踝骨上方。
　　每一次出拳，肩胛骨便在麦色皮肤下滑出凌厉的锋刃，汗珠顺着脊沟滚落，被灯光切成碎金，砸在垫子上“啪”地一声，像短促的枪响。
　　沙袋是特制的，比常规重二十公斤，表皮裂口处露出棕褐色填充物，随着受力一鼓一鼓，像一颗不肯停跳的心脏。
　　“最后一组。”
　　萧桅低语，声音混在拳套与皮革的撞击里，几乎听不见。
　　她忽然提速——前手刺拳、后手直拳、摆拳、顶膝，组合成一条冷冽的直线，最后一记高鞭腿抽在沙袋中段，“砰”的一声，袋子横飞出去，铁链发出尖锐的“吱呀”，仿佛替它喊疼。
　　汗雾在灯光里炸开，像一小团透明的烟花。
　　她这才回头。
　　黑发湿透，贴在颈侧，睫毛上悬着极小的汗珠，随着呼吸上下颤动。
　　她看向俞晨，目光先落在对方艳红的发尾，再往下，是体校旧短袖领口处若隐若现的锁骨——那截骨头在灯下泛着冷光，像一弯未出鞘的匕首。
　　“十圈。”
　　萧桅把冰水抛过去，瓶子在空中旋转，水珠甩成一道银线。
　　俞晨没接，任瓶子砸在脚边，滚到墙角，发出空洞的“咚咚”。
　　“我不是来跑步的。”
　　她声音不高，却带着铁锈味，像刚从肺里咳出来。
　　“我想打一场——”
　　她顿了顿，舌尖抵住虎牙，把尾音磨成利刃，“和你。”
　　拳馆瞬间安静。
　　排风扇还在转，呼啦呼啦，像老旧电影胶片被拉过放映机。
　　萧桅用护腕擦了擦下颌，汗迹在灰色布料上洇出深色地图。
　　她盯着俞晨，眼底先是闪过一丝讶异，随即被更浓烈的暗火吞噬。
　　“护具。”
　　她只说了两个字，声音低到近乎耳语，却像裁判在选手耳畔落下的最后指令。
　　——
　　换衣室是木板隔出来的，墙皮脱落处露出上世纪的《拳击世界》海报，边角卷曲，像被岁月啃噬的旧伤口。
　　俞晨套上红色护胸，手指在背后打结时，指节发出轻微的“咔”。
　　镜子里的人短发狼尾，发尾染成暗红，像一截烧到末梢的引线。
　　她抬手，用绷带在右手缠了一道，又一道——不是为防护，是为压住那股从骨缝里往外冒的战栗。
　　擂台四面围绳是新的，深蓝色，在灯光下泛着冷油亮。
　　萧桅倚在对角，黑色护具，胸甲上有一道旧划痕，从锁骨斜到肋下，像闪电被钉在皮革上。
　　她双手背在身后，慢条斯理地收紧护手带，指节一鼓一鼓，像暗礁在水面下胎动。
　　没有钟声，没有举牌女郎，也没有观众。
　　灯是唯一证人，把两人的影子钉在垫面上，一长一短，却同样锋利。
　　俞晨先跨步，红绳在她腰侧勒出一条细痕，像给火焰上锁。
　　她抬手，拳套碰了碰萧桅的拳套——“咚”，轻得几乎听不见，却像提前敲响的丧钟。
　　第一拳是试探。
　　后手直拳，肩胯同转，拳套破开空气发出“咻”的细啸。
　　萧桅侧头，汗珠顺着她眉骨甩出去，落在擂台围绳上，像一串被击碎的露珠。
　　俞晨的拳风擦过她耳廓，带起几缕湿发，那发丝却在回弹的瞬间被萧桅用左臂格开——动作小得近乎吝啬，却精准得像手术刀。
　　紧接着是膝撞。
　　俞晨沉肩，箍住萧桅后颈，提胯——膝盖顶向腹部。
　　“砰！”
　　闷响在胸腔里炸开，萧桅的腹直肌瞬间绷紧，像一块被骤然拉满的橡胶板。
　　她闷哼一声，却不退，反而顺势前压，右勾拳贴着俞晨肋部滑进去，拳套与护具相撞，发出湿重的“啪”，像一尾鱼被摔在甲板。
　　俞晨眼前一白，痛感延迟半秒才抵达神经末梢——钝、沉，带着回弹的震颤。
　　她咧嘴，嘴角裂开细小的血痕，是昨晚熬夜咬破的。
　　“世界冠军就这？”
　　她把血沫和笑一起吐出来，声音沙哑，却带着少年特有的锋利。
　　萧桅舔了舔嘴角，尝到盐与铁，眼底那簇暗火终于“轰”地一声蹿成明火。
　　她忽然前欺，肩胸相贴，俞晨能闻到她皮肤上滚烫的汗味，像被太阳烤过的岩石。
　　萧桅的呼吸落在她耳后，短促、灼热，带着低低的笑：“嘴硬。”
　　——
　　最后一回合，两人都已脱力。
　　汗顺着眉骨滚进眼睛，刺痛，却没人抬手去擦。
　　俞晨的左腿在发抖，低扫时肌肉像被灌满铅，每一次抬起都发出无声的尖叫。
　　萧桅的拳也慢了，重剑无锋，却仍能砸裂空气。
　　高扫是俞晨最后的筹码。
　　她假动作虚晃，右肩一沉，萧桅下意识沉臂格挡——
　　却中了圈套。
　　俞晨的腿在空中划出半月，艳红发尾被风带起，像一面倒卷的旗，直取萧桅右颊。
　　“啪！”
　　腿被萧桅左臂硬生生拦下，肌肉相撞，发出令人牙酸的闷响。
　　下一秒，天旋地转——萧桅扛摔，右肩顶在俞晨腹部，手臂环住她膝弯，整个人被掀离垫面。
　　后背砸在擂台上的瞬间，俞晨听见自己肺里发出一声空瘪的“咕”，像被踩扁的易拉罐。
　　灯光在她眼前炸成白噪，世界静音。
　　萧桅跪压在她身侧，左腿抵住她右臂，右手拳套悬在她鼻尖上方两厘米，汗珠顺着拳锋滴落——
　　第一滴砸在她眉心，烫得她一哆嗦；
　　第二滴滑进她眼角，与生理盐水混成咸涩的河。
　　“认输？”
　　萧桅的声音从很远的地方传来，低哑，带着喘息，像砂纸磨过耳膜。
　　俞晨张了张嘴，氧气终于灌进肺泡，发出风箱般的“嗬”。
　　她看见萧桅的睫毛在灯下湿成一缕，看见对方锁骨上那道旧疤随着呼吸起伏，像一条沉睡的蜈蚣。
　　她忽然笑了，露出沾血的虎牙，声音轻到近乎气音，却倔强得劈啪作响：
　　“输个屁。”
　　萧桅盯着她，眼底有风暴过境。
　　下一秒，她猛地摘了拳套，皮革与魔术贴分离发出粗暴的“呲啦”。
　　滚烫的掌心捧住俞晨的脸，拇指擦过她唇角血痕，像擦一块即将碎裂的瓷。
　　俯身，吻落。
　　那是一个带着血腥与汗味的吻。
　　唇先是碰，再是碾，最后是咬——
　　萧桅的舌尖扫过俞晨被汗水浸得发咸的上唇，尝到铁锈，尝到葡萄糖水残留的甜，尝到少年所有不肯示软的锋利。
　　俞晨大脑一片空白，缺氧让眼前炸开金红色的星，她却本能地回应——
　　牙齿相撞，发出细微的“咔”，像两块燧石，在彼此口腔里点燃一场小型火灾。
　　呼吸被掠夺，世界缩小成只剩对方心跳的鼓点：
　　咚——萧桅左胸贴在她肋骨上，心跳重得像后手直拳；
　　咚——俞晨自己的心跳，快而乱，像比赛最后十秒的无差别狂攻。
　　直到一声闷雷滚过屋顶，两人同时一颤。
　　萧桅稍稍退开，额头抵着额头，鼻尖相触，呼吸交缠。
　　她的声音低哑，带着汗水的湿意，像从拳击台角落递来的冰水，却烫得俞晨耳膜发疼：
　　“俞晨，我等你长大，等了三年。”
　　——
　　暴雨在屋顶炸开，铁皮棚发出细密的鼓点，像无数观众在鼓掌。
　　灯光晃了一下，灭，又亮，像裁判在数秒——
　　八、九、十……
　　KO，旧局结束，新局未定。

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