戏梦

　　许若在梦中睁开眼时，睫毛上还沾着阳光未散的光晕。

　　没有摊开的《霸王别姬》唱本，也没有窗帘缝隙漏进的月光。

　　她脚下踩的是冰凉坚硬的木板，泛着诡异的红光，像被无数层红漆反复涂刷过，红得发亮，红得黏稠，仿佛一脚踩下去就会陷进温热的血里。

　　她低头，看见自己身上裹着一袭大红戏袍。

　　不是寻常戏服的正红，是那种红到极致、近乎发黑的艳，滚边绣着繁复的缠枝莲，金线在昏暗里泛着冷光，像凝固的血痂。

　　那水袖宽宽大大，垂在身侧时扫过戏台，发出细碎的声响，像枯叶蹭过结冰的湖面。她抬手摸了摸领口，绸缎冰凉的触感贴着皮肤，竟让她想起殡仪馆里盖在棺木上的红绸，肃穆里裹着一股化不开的死寂。

　　这戏台比她见过的任何戏台都要大，台口的雕花栏杆缠满了暗红的绸带，风吹过的时候却纹丝不动，像被钉死在木头上的血痕。

　　后台的方向一片漆黑，只有几盏蒙着红布的灯笼悬在半空，光透过布渗出来，成了暧昧又阴森的粉，照得台柱上斑驳的红漆像在慢慢流淌。

　　她竟真的站在戏台上。

　　这个她在无数个午后偷偷描摹过的地方，此刻却像一口敞开的棺椁，将她牢牢困在中央。

　　台下没有座椅，只有一片深不见底的黑暗，像泼翻了的墨池。

　　可她知道那里有人，有无数双眼睛正盯着她——不是戏园子里老戏迷的期待，也不是同班同学的好奇，而是一种黏腻的、带着饥饿感的注视，像蛰伏在暗处的蛇，吐着信子丈量她的骨血。

　　许若的呼吸忽然滞住。

　　她看清了。

　　那些藏在黑暗里的眼睛，一双双，亮得惊人，却不是人类该有的瞳色。

　　是血的颜色，是刚从伤口涌出来的、还带着温度的猩红。它们嵌在浓黑里，像散落在煤堆里的石榴籽，密密麻麻，望不到边际。

　　没有脸，没有轮廓，只有无数双眼睛，齐刷刷地、一眨不眨地盯着戏台中央的她，连眨眼的频率都惊人地一致，带着某种非人的整齐。

　　她忽然想起小时候她被锁在阁楼里的经历。
　　那天暴雨，窗户被风吹得哐哐响，她缩在墙角看漏进来的雨水在地板上积成小水洼，水里映着天花板垂下的蛛网，忽然就觉得黑暗里有无数双眼睛在看她，吓得她死死捂住嘴不敢出声。

　　此刻的恐惧比那时更甚，像有冰冷的藤蔓顺着脚踝往上爬，缠得她连指尖都在发抖。

　　“你可喜欢这戏台？”

　　一个声音忽然从黑暗里钻出来，不高，却带着种奇异的穿透力，像指甲刮过生锈的铁片。

　　许若猛地抬头，看见戏台左侧的阴影里，不知何时站了个人。

　　他也穿着戏服，却是鲜红的，料子看着像厚重的缎，贴在身上勾勒出清瘦的轮廓。最醒目的是他脸上的面具，纯黑的底色，眼角和嘴角却用猩红描出夸张的弧度，像用血画上去的微笑，一直咧到耳根。

　　面具中央嵌着两颗眼珠，也是血红色的，和台下那些眼睛同出一辙，却多了几分嘲弄的活气。

　　他就那么静静地站着，红戏袍的下摆拖在红得发暗的台板上，像一汪墨汁正在慢慢晕染开。

　　“红得像血，对吗？”面具人往前挪了一步，黑色的靴子踩在红台上，发出沉闷的声响，“你心里是喜欢的。我看出来了。”

　　许若攥紧了水袖，指尖掐进掌心。

　　她确实喜欢红色，喜欢戏服上张扬的红，喜欢胭脂铺在脸上的艳，喜欢台步踏在红氍毹上的踏实。

　　可眼前的红，却让她胃里一阵翻搅，那不是生命力的绽放，而是死亡的凝固，是无数双眼睛背后藏着的、对血肉的渴望。

　　“你是谁？”她听见自己的声音在发抖，像被冻住的河水。

　　面具人发出一声低笑，笑声闷在面具里，像隔着一层水。“过客。”他说，“和你一样，也曾站在这里。”

　　许若愣住了。

　　“很久之前，这里也有个戏子。”他忽然说起别的，声音慢悠悠的，像在讲一段泛黄的旧闻，“也穿红袍，也爱这戏台。他唱了很久，从生涩的小旦唱成挑梁的头牌，台下的眼睛看了他好久。”

　　他顿了顿，血红色的眼珠转向台下那片黑暗，仿佛能穿透浓黑看见过去。“他成了很厉害的角儿，厉害到……连这些眼睛都怕他。”

　　“那他……”许若想问什么，却被他打断。

　　“他走了。”面具人的语气很平淡，像在说今天的天气，“走得很干脆，戏台空了很多年，直到你来。”他的视线重新落回许若身上，面具上的猩红微笑仿佛更深了，“你和他很像。一样的眼神，一样……的野心。”“一样的……命数。”

　　野心？许若茫然。她从来只想安安稳稳的当个唱戏的，哪怕只是在后台打杂，哪怕只是在联欢会上念旁白，从没想过要成为什么角儿。

　　命数？这又是什么意思？许若很是疑惑。

　　“别否认。”面具人往前又走了两步，离她不过三尺远，她能闻到他身上一股淡淡的、像焚尽的檀香灰的味道，“你梦里反复推那扇门，不是为了好奇，是想站到更亮的地方去。你藏在戏文里的那些心思，骗得了别人，骗不了这里的眼睛。”

　　他抬手，带着黑色手套的指尖指向台下：“它们看得懂。”

　　许若顺着他的指尖望去，台下的猩红眼睛似乎更亮了些，那黏腻的注视几乎要变成实质，落在她的红戏袍上，像要将那层布连同她的骨头一起啃噬干净。

　　“记得规矩。”面具人的声音冷了下来，像淬了冰，“在这里，你只能演观众爱看的戏。”

　　“观众爱看的戏……”许若喃喃重复，心脏像是被什么东西攥住了。

　　“这戏可不简单。”面具人笑了，那笑声里带着毫不掩饰的恶意，“他们的口味很挑，有时候爱听缠绵的，有时候爱看穿肠的，有时候……就爱看着角儿摔得粉身碎骨。”

　　他的话音刚落，许若眼前忽然飘起一行字。

　　不是墨写的，也不是漆画的，是血的颜色，浓得像刚从血管里喷出来，悬在半空，带着温热的腥气。

　　（若观众满意度少于10%，观众将会参与演出。）

　　“参与演出”四个字，血珠还在慢慢往下滴，落在红得发暗的台板上，晕开小小的圆点，像绽开了一朵朵诡异的花。

　　许若的后背瞬间沁出冷汗。她知道这是什么意思。

　　当观众不满意时，那些藏在黑暗里的、只有一双双红眼睛的“观众”，就会爬上台来，用他们的方式“修改”剧本，而她，就是那个任人摆布的木偶。

　　这时，一阵咿咿呀呀的唱腔忽然从远处飘来。

　　这不是她唱的，也不是面具人唱的，像是从戏台的梁柱里钻出来的，又像是从台下的黑暗里浮上来的。

　　那调子很模糊，听不出是哪一出，只觉得缠绵里裹着凄厉，像无数个戏子的声音叠在一起，哭腔里混着笑，欢唱里藏着怨。

　　那声音越来越近，越来越清晰，却始终抓不住具体的词句，像隔着一层厚厚的血水在听。红得发暗的台板开始微微震动，仿佛有什么东西在底下翻涌，要冲破木板爬上来。

　　台下的红眼睛忽然变得更亮了，注视的密度也骤然增加，像在催促，像在期待。

　　面具人后退一步，重新隐入左侧的阴影里，只留下那句轻飘飘的话在戏台上空回荡：“轮到你了，戏子。”

　　许若站在戏台中央，大红的戏袍裹着她，像裹着一团燃烧的火，又像裹着一副沉重的枷锁。

　　台下是无数双血红的眼，角落里是戴着黑红面具的诡异过客，空气中弥漫着血与红的腥甜，耳边是若有若无的诡异唱腔。

　　她忽然想起师傅说过，戏一旦开嗓，就不能停，哪怕台下空无一人，也要唱完，这是规矩，也是本分。

　　她深吸一口气，胸口的红袍随着呼吸起伏，像一片小小的火焰在跳动。

　　那些关于恐惧、关于未知的情绪，忽然被一种更强烈的东西压了下去，是刚才那丝隐秘的雀跃，是对这片猩红戏台的奇异归属感，是骨子里对“开场”的本能回应。

　　她抬手，理了理鬓边并不存在的流苏，水袖在身侧划出一道优美的弧线，红得像一道光。

　　然后，她微微屈膝，对着台下那些血红的眼睛，对着这片猩红的戏台，深深鞠了一躬。

　　起身时，她的眼神变了。不再有慌乱，不再有犹豫，只剩下一种沉静的、属于戏台的专注，像所有即将开嗓的角儿那样，带着孤注一掷的决绝。

　　她用纯正的戏腔开口，声音不高，却穿透了那诡异的唱腔，清晰地回荡在整个戏台：

　　“好戏开场。”

　　话音落下的瞬间，梦碎了。

该作者现在暂无推文