雾澜璃光

　　落地灯把客厅烘成一枚温暖的琥珀，光晕像细密的糖丝，一寸寸缠住沙发、茶几、还有我的影子。水蜜桃被母亲切成均匀的月牙，瓷盘边缘凝着水珠，甜香在空气里浮动，像某种无声的邀请。我抱着《潮生》，指尖仍残留图书馆旧纸的粗粝，却早已被下午那一幕反复摩挲得发烫——旧书区昏黄的光、少年递过来的水晶球、还有他腕骨上那颗小小的黑痣，像一粒被时光打磨过的黑糖，嵌进我记忆最柔软的褶皱。

　　“今天遇到谁啦？”母亲的声音像勺子碰在瓷盘上，清脆又温柔。

　　我抬头，喉咙里滚过一阵微涩，像咬到未熟的水蜜桃皮：“沈……温澜。”

　　母亲笑了，眼角的细纹像被岁月轻轻熨平：“你沈叔叔的儿子呀！小时候一起在你家厨房做布丁的那个。”

　　她起身去找手机，指尖点进相册，像翻开一本尘封的童话。屏幕亮起的瞬间，2017 年的夏天扑面而来——老旧厨房的地砖上铺着塑料案板，两只奶团子围着不锈钢盆。五岁的沈温澜举着裱花袋，奶油歪歪扭扭地开出一朵小花；三岁的我踮脚站在凳子上，鼻尖沾着糖霜，正伸手去够袋口。阳光从老式窗框漏进来，把香樟树的影子剪成一幅会动的剪纸。

　　我放大照片，才发现裱花袋喷口贴着一张迷你便利贴，蓝色马克笔歪斜地写着“勿忘我”。那四个字像四粒小小的盐，落进心脏最柔软的湖面，激起一圈圈涟漪。母亲又滑出几张：我们并排坐在小凳子上舔勺子，奶油沾了满脸；他把最后一颗蓝莓塞进我嘴里，我鼓着腮帮子像只仓鼠；我把面粉抹到他脸颊，像给他画了两团腮红。每一张都被时间镀上一层柔光，连奶油的甜香都仿佛穿过屏幕，落在鼻尖。

　　落地灯的光晕落在照片上，暖得发烫，像把七年前的午后重新点亮。我捧着手机，把那张“布丁合影”保存，再小心翼翼地夹进《潮生》的扉页。空白处，我用铅笔写下——

　　【如果十年后我还记得今天，就去告诉他——我喜欢他。】

　　字迹轻，却带着不容反悔的笃定。

　　我抬头望向厨房的方向——那里还留着当年的小凳子，只是案板已经换了新的，裱花袋也不知去向。但我知道，某个抽屉深处一定还藏着另一颗“勿忘我”的糖纸，像时光里的暗号，静静等待被再次拆开。

　　窗外的香樟树影被夜风轻轻晃动，叶片沙沙作响，像在说：“十年太长，不如现在。”

　　母亲把最后一块水蜜桃递给我，果肉在齿间绽开，甜汁顺着喉咙滑进胃里，像一场温柔的起义。我合上《潮生》，把水晶球放在茶几中央，蓝色勿忘我在玻璃里轻轻旋转，像一颗不会融化的星。

　　那一刻，我忽然明白：

　　所谓“陌生人”，其实只是被时光按下暂停键的熟悉；

　　所谓“娃娃亲”，不过是命运提前写好的落款。

　　而所谓“喜欢”，不过是在某个黄昏，被一束光照亮的瞬间，让人甘愿缴械投降。

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