【X十六相共轭十X】AML

　　这是接下来的故事。
　　自那次雪原上狼狈不堪的相遇之后，一种难以言喻的、深层次的自我厌弃，如同缓慢滋生的霉菌，在未的心底蔓延开来。他并未清晰地意识到这一点，但行为却诚实地反映了内心的变化。
　　那种为自己争取一个机会的、近乎奢侈的努力，仿佛随着那场仓惶的逃离，一同被丢弃在了冰冷的雪原上。他不再刻意去寻找相对完整的衣物，不再试图清洗掉身上积攒的污垢和血渍。地堡角落里那件他曾经珍视的、略显干净的旧衬衫，被他随意地踢到一边，很快落满了从破洞屋顶飘落的灰尘。他甚至不再像以前那样，小心翼翼地规划每一次外出，计算着风险与收益。一种“就这样吧”的麻木感，开始取代之前那种即使在绝望中也依旧顽强的、近乎本能的精密计算。
　　他依旧在加仑城的阴影里求生，但方式变得更加直接，也更加……不计后果。他依然偷窃，但不再仅仅是为了果腹，有时会顺手拿走一些对他而言毫无用处、仅仅是因为“可以拿走”的小物件，然后在离开后随意丢弃。他依然会接一些最肮脏、最危险的零工，但在面对雇主的刁难和克扣时，那种曾经为了微薄报酬而隐忍的沉默，开始被一种近乎空洞的、带着一丝挑衅的直视所取代。有几次，他甚至差点与监工发生直接冲突，全靠生死之誓在关键时刻传来的、如同针刺般的预警痛楚，才让他在那失控的边缘猛然惊醒，迅速遁走。
　　他隐隐感觉到，自己与这座城市之间那层脆弱的、建立在不惹麻烦基础上的平衡，正在被打破。但他似乎并不在意，或者说，没有多余的精力去在意。内心的某种支撑物仿佛垮塌了一角，使得他维持“正常”生存姿态变得异常艰难。
　　然后，怀沙的人找到了他。
　　那是在一个弥漫着浓雾的傍晚，未刚刚从一个废弃的管道里钻出来，雾气模糊了街道的轮廓，也掩盖了危险的气息。
　　直到破空之声袭来，未才凭借无数次死亡磨砺出的反应，猛地向旁边一扑。一根带着倒刺的金属短棍，擦着他的额角砸在他刚才站立的位置，溅起几点火星。
　　攻击来自一个身材壮硕的人，穿着怀沙俱乐部打手标志性的暗红色夹克，脸上带着猫捉老鼠般的残忍笑意。未认得他，是俱乐部里一个以折磨“不听话”的拳手为乐的小头目。
　　“小老鼠，躲得挺快。”打手舔了舔嘴唇，挥舞着短棍再次逼近，“怀沙先生很想念你，特别是你那条灵活的舌头……听说你用它咬死了人？”
　　未没有说话，只是死死地盯着对方，身体微微弓起，像一只被逼到绝境的野兽。他能感觉到生死之誓在怀中微微发烫，书页上似乎有新的字迹正在形成，那是死亡临近的预兆。
　　打手显然不认为未能构成什么威胁，他戏谑地挥舞着短棍，攻击并不致命，却充满了羞辱性，目标是未的关节、软肋，试图让他失去行动能力，像拖一条死狗一样把他带回去。
　　未在对方狂暴却略显轻蔑的攻击下狼狈地躲闪、翻滚。雾气成了他唯一的掩护，但也限制了他的视野。对方的力气远大于他，装备也更精良，正面抗衡毫无胜算。他脑海中飞快地闪过无数个画面：擂台上被碾碎的手指，俱乐部里冰冷的锁链，怀沙那毫无波动的眼神……以及，更久远之前，实验室里博士调整电极时，那专注而漠然的神情。
　　一种久违的、炽热的情绪，如同被封存在冰川下的岩浆，开始在他冰冷的胸腔里缓慢涌动。那不是恐惧，不是绝望，而是一种更为原始、更为暴烈的东西。
　　打手又一次挥棍砸向他的膝盖，未这一次没有完全躲开，剧痛让他几乎跪倒在地。打手得意地上前，抬起脚，想要踩住他的脑袋。
　　就在那一瞬间，未的眼中闪过一丝完全不属于平日的凶光。他没有试图格挡或者推开那只脚，而是如同蛰伏的毒蛇，猛地向前一窜。
　　他用的是在擂台上咬断对手手腕的同样招式，但这一次，更加精准，更加狠戾。他闪过攻击，双手扒住打手的肩膀，用那副几乎已经成为他身体一部分的尖锐牙套，狠狠地咬上了对方的脖子！
　　打手发出一声不敢置信的、混合着剧痛和愤怒的嚎叫，身体瞬间失去平衡。未没有松口，反而用尽全身力气，像野兽撕扯猎物般猛地一甩头——
　　皮肉撕裂的声音在浓雾中显得异常清晰。
　　打手惨叫着倒地，抱着血流如注的脖子疯狂翻滚。未吐掉口中咸腥的血肉，摇摇晃晃地站起身，他的嘴角还残留着血迹，眼神却是一片死寂的冰冷。他看着在地上痛苦哀嚎的打手，看着对方因为剧痛而扭曲的脸，看着那双之前还充满戏谑和残忍、此刻却被恐惧和痛苦占据的眼睛。
　　打手下意识地去摸腰间的武器，那是一把匕首。
　　未的动作快得几乎超出他平时的极限，仿佛被某种无形的力量驱动。他猛地扑上前，不是去抢夺武器，而是用生死之誓那坚硬无比的封面边缘，如同使用一把钝器，狠狠地、精准地砸在了打手的太阳穴上。
　　打手的哀嚎戛然而止，身体剧烈地抽搐了几下，双眼圆瞪，充满了惊愕与无法置信，最终失去了所有神采，瘫软在地，不再动弹。
　　浓雾依旧弥漫，周围死一般寂静。
　　未站在原地，剧烈地喘息着，胸腔如同风箱般起伏。他低头看着脚下逐渐失去温度的尸体，看着那滩正在缓慢扩大的、暗红色的血迹。预想中的恶心、恐惧或者负罪感并没有如期而至。取而代之的，是一种……前所未有的轻松。
　　仿佛一直紧紧束缚在灵魂深处的某道无形枷锁，随着那一声喉骨碎裂的轻响，也随之“咔嚓”一声，断裂开来。
　　他一直不允许自己杀人。
　　并非源于任何成文的道德律法，加仑城没有这种东西。这更像是一种深植于骨髓深处的、连他自己都未曾清晰意识到的本能禁忌。或许，在经历了博士那将人视为实验材料的极端漠视之后，在自身承受了无数非人痛苦之后，他那残破的灵魂深处，依然固执地保留着一点点对于生命本身的、模糊的敬畏，或者说，是一种残存的、微弱的善良？他分不清。
　　他可以在擂台上像野兽一样撕咬，可以在逃亡中不择手段，可以忍受无尽的屈辱和痛苦，但他始终没有主动地、有意识地、以终结对方生命为目的去攻击一个人。即使在最危险的时刻，他的第一选择永远是逃离、防御，或者像对付擂台对手那样，以使其失去战斗力为目标。
　　直到此刻。
　　他看着那具尸体，心中一片奇异的平静。原来，夺走一个人的生命，并不像想象中那么困难，也并没有带来预想中的沉重负担。反而，像是一直压在心头的一块巨石，被猛地搬开了。一直追逐着他的阴影，似乎被这血腥的手段暂时驱散了。
　　他站在原地，沉默了许久，直到雾气开始变得稀薄。他才俯下身，极其熟练地在打手尸体上摸索起来，取走了所有有价值的物品：信用点、那柄能量匕首、一些零散的药剂。然后，他像处理垃圾一样，将尸体拖到旁边的排污口，推了下去。污浊的水流很快吞噬了一切痕迹。
　　做完这一切，他直起身，感受着怀中生死之誓传来的、不同于以往的、一种近乎……满足般的微弱震颤。他转身，消失在愈发深沉的夜色里。
　　接下来的几天，未敏锐地察觉到周围环境的一些微妙变化。
　　以前，他在底层街区活动时，感受到的多是赤裸裸的恶意、贪婪或者彻底的漠视。人们要么想从他身上榨取价值，要么将他视为可以随意欺凌的对象，要么就像避开瘟疫一样避开他。
　　但现在，情况似乎有些不同。
　　当他再次出现在那些混乱的集市或者流浪者聚集地时，一些原本会对他投来不怀好意目光的人，眼神中多了几分审视和……忌惮？曾经试图抢走他刚到手食物的混混，在靠近他时，会犹豫一下，然后悻悻地退开。甚至连那些发放微薄救济物资的、态度一向恶劣的教会外围人员，在看到他时，虽然依旧没什么好脸色，但那种呼来喝去的语气，似乎也收敛了一点。
　　起初，未感到十分困惑。
　　他杀了人。他夺走了一条生命。这在他的认知里，是一件极其严重、极其“不好”的事情。生命在他所处的环境里，似乎是最不值钱的东西。
　　但杀人这个行为本身，在他内心那个模糊的道德框架里，依然占据着一个特殊而沉重的地位。他以为，做了这种事，应该会引来更多的敌意，更深的排斥，甚至官方的追捕（虽然加仑城的官方对此类发生在底层的争斗往往视而不见）。
　　然而，现实恰恰相反。他非但没有被排斥，反而似乎……获得了一种扭曲的认可？一种建立在恐惧和实力评估基础上的、冰冷的尊重。
　　这让他感到一种荒诞和强烈的疏离感。他无法理解这个世界的运行逻辑。为什么遵守那点可怜的、不杀人的底线时，他活得像个谁都可以踩上一脚的垃圾？而当他突破了这条底线，双手染上血腥之后，反而获得了一丝喘息的空间？
　　这种扭曲的认可，并未带来任何愉悦，反而加深了他内心的空洞和迷茫。他仿佛站在一个十字路口，一边是他残存的、来自遥远过去的模糊本能，另一边是加仑城用血与火书写的、赤裸裸的生存法则。而他，似乎正不由自主地被推向后者。
　　他开始意识到，自己对于这个世界的恨意，来得太迟，也太微弱了。
　　从杀死博士，逃离实验室开始，他的人生主题就是逃命。像一只被猎犬追逐的兔子，所有的精力、所有的计算，都用于如何活下去，如何躲开下一次攻击。恨意是一种奢侈品，它需要能量，需要停下来回望的勇气，而他一直疲于奔命，连回头的时间都没有。
　　博士给予他的痛苦是如此的绝对和庞大，以至于像一座无法逾越的山峰，遮挡了之后所有较小的阴影。怀沙的利用，擂台的残酷，流浪的艰辛……这些痛苦虽然真实而剧烈，但相比于实验室里那种被彻底剥夺尊严、被作为物件对待的极致绝望，似乎都变成了可以忍受的常态。他的恨意阈值，在博士的锤炼下，被拔高到了一个惊人的程度。
　　直到现在。
　　直到他在加仑城这个巨大的熔炉里，挣扎求生了一年多（他对时间的感知已经模糊，只能大致估算）。直到他经历了足够多的背叛、欺凌、漠视和痛苦。直到他亲手打破了那条自己为自己设下的、最后的界限。
　　那些被压抑的、分散的、细微的恨意，如同涓涓细流，终于开始汇聚。恨博士，恨怀沙，恨那些将他视为蝼蚁随意践踏的人，恨这座冰冷残酷的城市，甚至……恨这个扭曲的、逼人成为野兽的世界。
　　这股逐渐凝聚的恨意，并不炽热，反而带着一种冰冷的质感。它没有让他变得冲动易怒，反而让他的眼神更加沉寂，行动更加果决。它像一剂强效的麻醉药，麻木了那些无用的彷徨和软弱，也像一种全新的燃料，驱动着他在这黑暗的丛林里继续走下去。
　　他想起在擂台上，面对那些全副武装、受到规则保护的对手时，他很难真正杀死对方。规则，即使是黑暗的规则，也构成了一种限制，一种无形的保护层。但擂台下，是没有任何规则的荒野。这里奉行的是最原始、最赤裸的丛林法则。
　　他终于清晰地认识到这一点。并且，开始学着去适应，甚至……去运用它。
　　生死之誓依旧贴在他的胸口，记录着每一次死亡，也仿佛在记录着他灵魂的每一次蜕变。上面的数字在缓慢而坚定地增加，而未，似乎也在每一次的死亡与“新生”中，一点点剥落着过去那个试图保持一丝“干净”、怀有微弱希望的自己，逐渐显露出内里那个更适合在加仑城生存的、冰冷而坚硬的核。
　　雪还在下，加仑城的冬天漫长而严酷。未裹紧了身上肮脏破旧的衣物，将能量匕首藏进袖口，融入了街道上熙熙攘攘、却又各自冷漠的人流之中。
　　……
　　时间回滚，浓雾似乎在这一刻凝固了，所有远处的、近处的声音。风声，远处隐约的机械嗡鸣，甚至他自己的心跳和呼吸都消失了。他站在逐渐冷却的尸体旁，手里还攥着那本沾了血的生死之誓，感觉不到书页的棱角硌手，也感觉不到额角被棍风擦过的火辣痛楚。
　　他只是看着。看着地上那张逐渐失去血色、定格在惊愕与痛苦中的脸。时间感被扭曲了，一秒被拉得无比漫长，每一个细节都无比清晰地烙印进他的视网膜：对方瞪大的瞳孔里倒映出的、自己模糊的身影；脖颈处皮肤下迅速蔓延开的、不自然的青紫色；还有那滩正从尸体下方缓慢洇出、颜色暗得发黑、与污水和泥泞混合的液体。
　　一种奇异的抽离感，仿佛他正站在几米之外，冷静地观察着另一个未，在做一件与他无关的、略带血腥的技术性工作。他甚至能“看见”自己下一个动作：俯身，摸索尸体上的口袋，手指的动作精准而机械，如同在实验室里按步骤处理样本。信用点硬币冰冷的触感，能量匕首柄上粗糙的防滑纹路，几管廉价镇痛剂的塑料外壳……这些触觉信号传来，却隔着一层厚厚的、无形的膜，带着一种不真实的清晰。
　　直到他把最后一点有价值的东西塞进自己怀里，直起身，准备处理尸体时，那股被强行压抑的洪流才猛地冲破闸门。
　　首先袭来的是声音。寂静被打破了，无数嘈杂的声音涌入他的耳膜。他自己的心脏在胸腔里疯狂擂动的声音，如同失控的引擎，震得他耳蜗发麻；血液冲刷着血管壁的隆隆声；还有他自己骤然变得粗重、短促、几乎无法形成有效换气的喘息声，听起来陌生而恐怖。浓雾似乎也开始流动，带着刺骨的寒意，刮过他裸露在外的皮肤，激起一层又一层无法抑制的、剧烈的颤抖。这颤抖从指尖开始，迅速蔓延到手臂、肩膀、躯干，乃至双腿。他不得不死死咬紧牙关，才能勉强站稳，但牙齿相碰发出的“咯咯”声，在死寂的小巷里清晰可闻。
　　然后是气味。浓重的、甜腥的铁锈味。血的味道，以及雾水、泥土和城市污垢混合的复杂气息，一股脑地冲进他的鼻腔。这气味是如此具有侵略性，如此…“真实”，瞬间撕裂了那层保护性的解离感。胃部猛地一阵痉挛，强烈的恶心感从喉咙深处涌上来。他弯下腰，干呕了几声，却什么也吐不出来，只有酸涩的胆汁灼烧着食道。
　　视觉也开始变化。周围的一切。斑驳的墙壁，潮湿的地面，弥漫的雾气都似乎蒙上了一层灰蒙蒙的、晃动的滤镜，边缘模糊不清，仿佛随时会融化。只有那具尸体和地上的血迹，保持着刺目的清晰，颜色鲜艳得不自然。他猛地移开视线，却又不由自主地被吸引回去，目光在那破碎的喉结和凝固的惊愕表情上来回扫视。
　　“我刚才……做了什么？”
　　这个疑问句不是以完整思维的形式出现，而是如同尖锐的碎片，一次又一次、毫无规律地刺入他混乱的意识。伴随着它出现的，是刚才搏斗的破碎回放：金属棍擦过额角的凉意，扑上去时口腔里皮革和汗液的味道，牙齿嵌入肌腱时那令人牙酸的触感，还有最后那一下砸击时，通过生死之誓封面传递到掌心的、沉闷而坚硬的反馈……这些片段无序地闪现，无法串联成一个有因果的故事，只是不断地重复、叠加，加剧着他的晕眩和认知失调。
　　极度冰冷的恐惧，此时才如同冰水，缓慢而彻底地浸透了他的四肢百骸。这不是面对强敌时的战斗恐惧，而是一种更底层、更庞大的恐慌。怀沙会知道吗？会有其他打手来吗？会被巡逻队或者教堂的执法者发现吗？他们会怎么对待一个杀人者？绞刑？电刑？还是扔进更可怕的监狱？
　　他几乎是凭借肌肉记忆完成了后续的事情：将沉重的尸体拖到排污口推下去，听着那令人不适的落水声。然后，他用颤抖得几乎无法控制的手，抓起地上的污泥和垃圾，胡乱掩盖着血迹。每一个动作都耗费着他巨大的精力，因为他必须同时与脑海中不断翻腾的碎片、身体不受控制的战栗、以及喉咙口那股挥之不去的恶心感作斗争。
　　当他终于离开那条小巷，重新汇入相对有人气的街道时，那种被无数眼睛注视的幻觉紧紧抓住了他。他觉得每一个擦肩而过的人都用眼角的余光在打量他，每一个看似普通的商户都可能是怀沙的眼线，每一扇窗户后面都藏着监视的目光。他强迫自己低头，加快脚步，却感觉双腿发软，步伐虚浮，如同踩在棉花上。怀里的信用点和新得的武器沉甸甸的，却无法带来丝毫安全感，只像是一块块烧红的烙铁，烫着他的皮肤，也烫着他的意识。
　　他没有直接回地堡，而是在城里漫无目的地游荡了很久，直到夜色深沉，直到身体的极度疲惫暂时压倒了精神的混乱与恐慌。他像一缕游魂，最终飘回了那个废弃的信号塔下。
　　地堡里冰冷、寂静，与往常无异。但未缩在角落，用那件脏污的毯子紧紧裹住自己，却感觉不到丝毫暖意。寒冷是从骨头缝里透出来的。他睁大眼睛，盯着头顶破洞外那一小片灰暗的夜空，毫无睡意。白天的一幕幕，不受控制地反复上演，每一次回放，都带来新鲜的战栗和胃部的抽搐。他紧紧抱着生死之誓，书册没有任何温度，那猩红的封面在黑暗中也看不真切，但它沉默的存在，仿佛成了此刻唯一“真实”的锚点。
　　接下来的几天，他几乎不敢外出。怀里的信用点暂时缓解了食物的压力，他像一只受惊的穴居动物，躲在地堡深处，靠着之前囤积的一点干粮和净水度日。但身体的反应并未平息。他会突然从浅眠中惊醒，心脏狂跳，浑身冷汗，仿佛又听到了那声喉骨碎裂的轻响。吃饭时，看到任何深色的、粘稠的食物，都会引发一阵强烈的反胃。他的手指会时不时地、无意识地抽搐，仿佛还在重复着摸索尸体或掩盖血迹的动作。
　　他试图思考，试图给那件事、给自己一个“说法”。但思维如同陷入泥沼，每一次试图厘清“我为什么这么做”、“我做得对吗”，都会引来更多混乱的碎片和生理上的不适。道德感在尖叫，生存的本能在沉默，而加仑城的法则，那赤裸裸的、他曾被迫吞咽下去的黑暗规则，却在角落里发出冷冰冰的回响。
　　最终，打破这精神内耗僵局的，不是逻辑推理，而是更基本的生存压力——食物再次耗尽，他必须出去。而这一次，当他战战兢兢地回到熟悉的底层街区时，他被迫直面那个事件带来的另一面：周围人眼神的变化。
　　他开始被动地、反复地回想那个打手最后的表情和话语。不是碎片式的闪回，而是试图将它们拼凑起来。“怀沙先生很想念你……特别是你那条灵活的舌头……” “……带回去……” 那张脸上，从一开始就写满了捕食者的残忍和戏谑，没有丝毫犹豫或怜悯。带回去？带回哪里？怀沙的俱乐部。回去之后呢？是继续做那个沉默的沙包，还是因为“逃跑”和“多管闲事”而接受更残酷的“惩戒”？那根带着倒刺的金属短棍，一开始就没打算留下活口吧？至少，没打算让他完好无损地活着。
　　一个冰冷、坚硬，却让他几乎要颤抖着松一口气的结论，缓慢地浮出水面：那个人，是想杀我的。或者，比死更糟。他对我，有极大的恶意。他想伤害我，终结我，或者将我拖回更深的深渊。
　　所以…我做了什么？
　　我只是…在他杀死我之前，先杀死了他。
　　这个认知，像一把粗糙的锉刀，开始艰难地打磨他心中那团乱麻。他没有错。至少，在加仑城这条用鲜血润滑的生存链条上，他没有错。他只是在链条断裂、自己被拽向毁灭之前，用牙齿和随手可得的硬物，咬断了拽着他的那一环。
　　这个结论带来的不是解脱，而是一种更深沉的、带着铁锈味的疲惫，以及一种……方向感。一套简陋得可怜、却足够实用的新规则，开始在混沌中成型：
　　当面对明显的、带有杀意或无法承受的恶意时，先尝试逃离，或者用最卑微的姿态乞求（如果对方看起来吃这一套）。如果不行，如果被逼到绝路，那么…就想办法，让那个施加恶意的人消失，总会有办法的。
　　他们的命只有一条。
　　这个认知让他感到一种异样的平静，一种将复杂道德困境粗暴简化为生存技术问题的平静。为了实践这个新规则，他用剩下的、从尸体上得来的信用点中不小的一部分，去了一趟黑市。他没有再去那些热闹的摊位，而是找到了一个藏在更深处、门口有变异猎犬看守的简陋铺面。里面出售的东西不多，但都透着实用主义的冰冷光泽。
　　他扔掉了牙套，选择了一把匕首。不是华丽的那种，而是通体哑光、线条简练、刀刃短而厚实、带有血槽的款式。握柄包裹着防滑的粗糙材质，适合他出了汗或沾了血的手。他试了试手感，重量适中，重心稳定，捅刺和挥砍都很顺手。
　　他付了钱，将匕首插进靴筒特制的夹层里。皮革包裹着冰冷的金属，紧贴着他的小腿皮肤，带来一种陌生的、略带刺痛的存在感。这感觉并不舒服，却奇异地让他加速的心跳略微平复了一些。
　　他知道，那条他刚刚亲手踏过的线，一旦跨过，就再也回不去了。

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